tag:blogger.com,1999:blog-32543741866513098002024-03-05T19:05:58.980-04:00TELAR DE PALABRASDonde se tejen los hilos de la imaginación para crear pequeñas historiasFrancisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.comBlogger100125tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-12093172707212737792010-10-14T12:44:00.003-04:302010-10-14T12:54:34.103-04:30Tiempo vacío<div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 389px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527953478852992498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrSp5suLbHUjR6yWWc7ymNVeL2xZNdnn2IEvxp0qlYMgIClw9OO-6lxCpKp4yQfmKQCHEddQT9X3ew9PsLUEOLjAqtjpegKViPkDFUFNQ_Mw2DNP2lbAIHcIDoPH8qVpnl6XpkruHe8wM/s400/Espera.jpg" /><span style="color:#c0c0c0;"><span style="font-size:78%;">Fotografia: ESPERA de Francisco Pereira.</span> </span><a href="mailto:panchoper@gmail.com"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">panchoper@gmail.com</span></a><span style="color:#c0c0c0;"> </span><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:180%;color:#ff6600;"><strong>En</strong></span> el café la esperó durante horas; al final tomó el cuchillo y en concasse pico su corazón.</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-7500239920329546772010-06-22T21:58:00.006-04:302010-06-22T22:59:32.180-04:30Deseo creciente<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1i3fBhaiBzr394vJnEpKFZ_ZsmrahH8y_d3nvzidP9oUZaKnCQ_qgc0V30tqNk9TI_rl0xXC692JEyxdjm4HgSgrCLCAe7NrkYp9q_N-IY66foSrKdqp3TXC4zHzSy66iKOPswTnOpPs/s1600/GEPETTO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 349px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485792889409761170" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1i3fBhaiBzr394vJnEpKFZ_ZsmrahH8y_d3nvzidP9oUZaKnCQ_qgc0V30tqNk9TI_rl0xXC692JEyxdjm4HgSgrCLCAe7NrkYp9q_N-IY66foSrKdqp3TXC4zHzSy66iKOPswTnOpPs/s400/GEPETTO.jpg" /></a><span style="color:#c0c0c0;"><span style="font-size:78%;">Fotografía: Gepetto por Matsss. www://flickr.com/photos/chinup/164967696</span><br /></span><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:180%;color:#ff9900;">Pinocho</span></strong> ya adolescente le preguntó a Gepetto: </div><div align="left">Padre ¿Podría cambiarme la nariz por el pipí?</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-46294669021941456582010-05-31T19:25:00.006-04:302010-05-31T20:03:38.608-04:30El tiempo<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlQH77FPfGgYkrrGDPqLgMStgQVmCEnUhCFd5ERqzGomz3FAKwmRvG4-UKh2ZYdSTWvyPjS-31K4_PCP6M1yGGAHE6gWdRjU6VPFxctUp_7MsS3AQ4bktd1S-POiBOMBzP7lkXVuLXYvQ/s1600/Ventana+del+tren.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 260px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5477588120349639010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlQH77FPfGgYkrrGDPqLgMStgQVmCEnUhCFd5ERqzGomz3FAKwmRvG4-UKh2ZYdSTWvyPjS-31K4_PCP6M1yGGAHE6gWdRjU6VPFxctUp_7MsS3AQ4bktd1S-POiBOMBzP7lkXVuLXYvQ/s400/Ventana+del+tren.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">Fotografía: Ventana de tren, por: Francisco Pereira G. </span><a href="mailto:panchoper@gmail.com"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">panchoper@gmail.com</span></a><br /><br /><span style="font-size:180%;color:#993300;"><strong>Miraba</strong></span> por la ventana del tren los postes pasar, cuando cayó en cuenta que eran sus años. </div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-11752011639716944902010-05-27T13:13:00.005-04:302010-05-28T09:23:35.913-04:30PERSECUCIÓN<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbTVdq5EZyLzned3S-7-joEsCiYMDrH5Drwrfll5tDRe1pVj4nV81bP720PuzdMlfjOaOT4AijavmKrTNE4BrxEs8R761MYBh2WlBtG1rzcgW4-6zDzwoCljEInn9Hcg7hOKZHvhNzNsQ/s1600/3202431165_63fc0d1cb4.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476008660735957602" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbTVdq5EZyLzned3S-7-joEsCiYMDrH5Drwrfll5tDRe1pVj4nV81bP720PuzdMlfjOaOT4AijavmKrTNE4BrxEs8R761MYBh2WlBtG1rzcgW4-6zDzwoCljEInn9Hcg7hOKZHvhNzNsQ/s400/3202431165_63fc0d1cb4.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;"> Fotografìa: WINGS, de Rafa2010. </span><a href="http://www.flickr.com/photos/rafa2010/3202431165/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/rafa2010/3202431165/</span></a><br /><span style="font-size:180%;color:#c0c0c0;"><strong></strong></span><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:180%;color:#c0c0c0;"><strong>Con</strong></span> la guadaña llamó a la puerta. Ella no se entregaría. Tomó las alas, las colocó en su espalda y por la ventana salió volando a otro cuento.</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-1677765308259734622010-04-14T16:44:00.009-04:302010-06-01T20:29:28.085-04:30Aire de fidelidad<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh75uzCDC3XjMYW34TnZli5w6JxumM-a1Qs-LVht_MoERcXEdT3XEuiobkQK-ZlUoSCp-XaZ5QPtfkg179q1JOBGV1T8W2gthszRZcT7KXgxRgLkBbyV8sIKiQKscRc3OkXLtvd1ggierc/s1600/Cama+y+cena+para+dos.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 236px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460105411326615874" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh75uzCDC3XjMYW34TnZli5w6JxumM-a1Qs-LVht_MoERcXEdT3XEuiobkQK-ZlUoSCp-XaZ5QPtfkg179q1JOBGV1T8W2gthszRZcT7KXgxRgLkBbyV8sIKiQKscRc3OkXLtvd1ggierc/s400/Cama+y+cena+para+dos.jpg" /></a> <span style="font-size:78%;">Fotografía: Cama para dos. NEFTALI. </span><a href="http://www.flickr.com/pohotos/neftaligonzalez/4038794582/"><span style="font-size:78%;">http://www.flickr.com/pohotos/neftaligonzalez/4038794582/</span></a><br /><br /><strong><span style="font-size:180%;color:#cc9933;">Con</span></strong> su cola, Dody sacudía la soledad la ebria soledad de Rigoberto<br /></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-38465311281920560622010-04-07T15:31:00.006-04:302010-04-07T16:00:52.206-04:30TERAPIA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghB3Gi_s2sJx6XMRwGVnur8JYBM5XCFyX5iUyUqIltC5FLCqkBOPEBa2uEyBpBT0kXCZs2jQT8tagH_c3kRbWl8ytjWoAT0EPYxLs1pTwx0m3fH9RRMU7WZjkGUl5XpgKW-FlnM_PXuG4/s1600/2057738407_1bf6874f88.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 325px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghB3Gi_s2sJx6XMRwGVnur8JYBM5XCFyX5iUyUqIltC5FLCqkBOPEBa2uEyBpBT0kXCZs2jQT8tagH_c3kRbWl8ytjWoAT0EPYxLs1pTwx0m3fH9RRMU7WZjkGUl5XpgKW-FlnM_PXuG4/s400/2057738407_1bf6874f88.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5457488404584415218" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Fotografía: Day 19: one of my many crayzy faces. Thiskory. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;"><a href="http://www.flickr.com/photos/thiskory/2057738407/">http://www.flickr.com/photos/thiskory/2057738407/</a></span></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: right;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">A Carolina.</span></i></div><div style="text-align: left;"><b><span class="Apple-style-span" style="color:#999999;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;">Todo</span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> se aclaró cuando el señor Frank Estain dijo:</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"> <p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">―Yo no la amaba por su dinero, ni por su buen corazón, sino por el contenido de su cabeza.</span></p></span></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-47350064502483215212010-03-26T21:45:00.006-04:302010-03-27T22:59:10.812-04:3038 B<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz-1wtr9odqxN5OWzI6637aRA0bNTTVvMhyphenhyphent3MKpYMY8JECRsK-dlDdZascxQo_3Y8Axgp2UQlVPp0vtV1EM7Loo-rl8pAT2-plww6IwK9akj78fQa_rk-Rz0cgYhyjDpv887ohzRN7aU/s1600/senos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz-1wtr9odqxN5OWzI6637aRA0bNTTVvMhyphenhyphent3MKpYMY8JECRsK-dlDdZascxQo_3Y8Axgp2UQlVPp0vtV1EM7Loo-rl8pAT2-plww6IwK9akj78fQa_rk-Rz0cgYhyjDpv887ohzRN7aU/s400/senos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5453132156437647794" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(192, 192, 192); "><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">Fotografía: Un buen par de tetas. Buñuelesco. http://www.flickr.com/photos/bunuelesque/3785361488/</span></span></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><b>L</b></span></span><span class="Apple-style-span" style="color:#FF0000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><b>o</b></span></span> que más le atraía a Maruja del cirujano plástico era que vivía en <i>Silicon Valley.</i></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-84167805560168502632010-03-20T13:11:00.003-04:302010-03-20T13:19:48.537-04:30Conexión inconsciente<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhigwqmASRqcd1FxogDqoexFLvLxUXFxMZ2xzW3YukGKGL8UVtK65hpyiyy_DENw-G82YRNAsPaBLbTElFX1loJ8EmKlVqvPhFFqIyJVHG8z-SRHw8WFhf4C7CUOePhjKosY7Wf1WoSwPA/s1600-h/bebe+probeta.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 264px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhigwqmASRqcd1FxogDqoexFLvLxUXFxMZ2xzW3YukGKGL8UVtK65hpyiyy_DENw-G82YRNAsPaBLbTElFX1loJ8EmKlVqvPhFFqIyJVHG8z-SRHw8WFhf4C7CUOePhjKosY7Wf1WoSwPA/s400/bebe+probeta.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5450772736226462818" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;">Fotografía de Mr, Magoo IPC. Pickled baby. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#C0C0C0;"><a href="http://www.flickr.com/photos/mr_magoo_icu/2470762866/">http://www.flickr.com/photos/mr_magoo_icu/2470762866/</a></span></span></span></div></span><p class="MsoNormal"><span class="Apple-style-span" style="color:#999900;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><b>A</b></span></span> Petri lo concibieron en una probeta; por eso encontraba el laboratorio de química del liceo como su verdadero hogar.</p>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-14598173733706451282010-02-10T20:28:00.007-04:302010-02-11T15:25:38.602-04:30Obsesión ornitológica<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMU_XLnhuU7BZGkoG51Ip9h9Pdv-QmIzSrgDnHW47Akg7yHkfJvRQwH9-6a6zwSYHS0OdJIXUnMBxympjlUYQz7nfkMRdU8rVt0BJm42XakPhqIE6BJO18MFTFAufBAqdL2y2OTNlDqD8/s1600-h/cuervo+2327533593_4ea7a21b8f.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 293px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436784800010536882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMU_XLnhuU7BZGkoG51Ip9h9Pdv-QmIzSrgDnHW47Akg7yHkfJvRQwH9-6a6zwSYHS0OdJIXUnMBxympjlUYQz7nfkMRdU8rVt0BJm42XakPhqIE6BJO18MFTFAufBAqdL2y2OTNlDqD8/s400/cuervo+2327533593_4ea7a21b8f.jpg" /></a><span style="font-size:78%;"> <span style="color:#c0c0c0;">Fotografía: Australia raven at lunch. Flicker.com</span><br /></span><atomicelement id="ms__id256"><span style="font-size:180%;"><strong></strong></span></atomicelement><br /><br /><div align="left"><strong><span style="font-size:180%;">Por</span></strong> cuidar aves, Margarita quedó ciega; eso sí, nunca dejó de amar a sus cuervos.</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-67423714311071731942010-02-03T21:19:00.022-04:302010-02-14T02:00:07.284-04:30Siete veces<div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzG5_S9YlCyXtbeVaQazysi79CKaiHL00893zlAqdm_myTuNyzIrjGjaCzq52ZEbuEtzPDo540-GISSHOlXy4XfI9c0y7lpqzq8MmPgIHycSEJ0U3C2POZEkAcG0DLnJwfNiRkSFXN0zk/s1600-h/pechos.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 310px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5434201846549001554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzG5_S9YlCyXtbeVaQazysi79CKaiHL00893zlAqdm_myTuNyzIrjGjaCzq52ZEbuEtzPDo540-GISSHOlXy4XfI9c0y7lpqzq8MmPgIHycSEJ0U3C2POZEkAcG0DLnJwfNiRkSFXN0zk/s400/pechos.jpg" /></a></div><p></p><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;"><strong>Fotografía: Flicker.com</strong></span></p><p><span style="font-size:180%;color:#ff6600;"><strong>Lunes</strong></span>, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado, domingo.</p><p>Humo y cigarrillos oprimidos en el cenicero.</p><p><span style="color:#000000;">0</span></p><p></p><p></p><p>Do, <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">re</span>, mi, fa, sol, la, si.</p><p>Recuerdo tu voz, reverbera entre calles estrechas.</p><p><span style="color:#000000;">0</span></p><p></p><p>Amarillo, naranja, rojo, violeta, índigo, azul, verde.</p><p>Manos sobre el lienzo de tu cuerpo.</p><p><span style="color:#000000;">0</span></p><p></p><p>Maya, <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Celeno</span>,<span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">Alcíone</span>, <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">Electra</span>, <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">Astérope</span>, <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Táigete</span>, <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">Mérope</span>.</p><p><span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-corrected">Almíbar</span> de tu vulva embriaga mi pensamiento.</p><p><span style="color:#000000;">o</span></p><p></p><p>Pintura, escultura, arquitectura, literatura, música, <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">danza</span>, cine.</p><p>Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete...</p><p>Cuento y no <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">te</span> pienso más.</p>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-42480983923519086382010-01-02T17:19:00.004-04:302010-01-09T12:50:43.209-04:30PUPILOGRAFÍA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgltJjvqdN2-DiJxRoc5ZudT-s1jMYJt7Iw1nvGI4e4TemwCmQhI9DTnOjF7JXt4RahuINjnN79wiU0QhCVC2B_scOOkWJVsHHAQc5oW2g6Kcn-S3WKabht5yUfTsFLuoIoFqiajSSelg/s1600-h/Barcelona+rayon.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 267px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgltJjvqdN2-DiJxRoc5ZudT-s1jMYJt7Iw1nvGI4e4TemwCmQhI9DTnOjF7JXt4RahuINjnN79wiU0QhCVC2B_scOOkWJVsHHAQc5oW2g6Kcn-S3WKabht5yUfTsFLuoIoFqiajSSelg/s400/Barcelona+rayon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422264375948261106" border="0" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#c0c0c0;">FOTGRAFÍA: Garabato. Francisco Pereira. panchoper@gmail.co</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;"><span class="Apple-style-span" style="color:#c0c0c0;">m</span></span></div><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-large;"><div><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-size:180%;"><span class="Apple-style-span" style="color:#cc9933;">Una</span></span></span></b> mañana las miradas de los turistas comenzaron a rayar; <span style=""> </span>para la tarde, Barcelona era todo un garabato.<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="" lang="ES"><o:p></o:p></span></p>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-7314872541472871732009-12-08T13:39:00.006-04:302009-12-08T13:56:09.046-04:30Retirada<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRnWkJDGZ0SCtWW1jiK2UTRdaKrLbSxuEnb4MSTBqZwWiaE1JKrg4LqvXG_AxMWL_cagOhrS2KC-648t-SjjusTFkTIy30R2n2eVmWsJl0OnbVXQunfb_oYVbqFmz1PZNdpK5fkPEW3J8/s1600-h/mi+punto+de+vista+mantel+mesa+IMG00182-20091122-1513.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412931118988589970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRnWkJDGZ0SCtWW1jiK2UTRdaKrLbSxuEnb4MSTBqZwWiaE1JKrg4LqvXG_AxMWL_cagOhrS2KC-648t-SjjusTFkTIy30R2n2eVmWsJl0OnbVXQunfb_oYVbqFmz1PZNdpK5fkPEW3J8/s400/mi+punto+de+vista+mantel+mesa+IMG00182-20091122-1513.jpg" border="0" /></a><span style="color:#999999;"> <span style="font-size:78%;">Fotografía: La cuenta. FRANCISCO PEREIRA </span></span><a href="mailto:panchoper@gmail.com"><span style="font-size:78%;color:#999999;">panchoper@gmail.com</span></a><span style="font-size:78%;"><br /></span><br /><div align="left"><br /><span style="font-size:180%;color:#993399;">Al</span> finalizar la cena, cuando Jesús pidió la cuenta al mesonero, Judas dijo:<br />―Permiso, voy al baño.</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-50249424127363157312009-11-08T18:52:00.003-04:302009-11-09T23:49:13.156-04:30Narciso<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJxgmp3hHu2R1qTQ_VbZQCuoYP7oF7v9SSKnWTQxmvP78G92ZphiEpwDOZJxVX1xB1ByrGXT5tZ1PzvUycPv4UwmWwqxW66fiQx4OEBK0seuwxnkuyjZktGejUd9iO1Y6gptbq5Fi-Zz8/s1600-h/reflejo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5401877523972974898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 306px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJxgmp3hHu2R1qTQ_VbZQCuoYP7oF7v9SSKnWTQxmvP78G92ZphiEpwDOZJxVX1xB1ByrGXT5tZ1PzvUycPv4UwmWwqxW66fiQx4OEBK0seuwxnkuyjZktGejUd9iO1Y6gptbq5Fi-Zz8/s400/reflejo.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;"> Fotografía: The "after shave mirrow" selfportrait, de Dhammza </span><a href="http://www.flickr.com/photos/dhammza/83336871/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/dhammza/83336871/</span></a><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#999999;"><strong>Se</strong></span> levantó temprano, fue al baño, tomó el cepillo de dientes y, cuando vio al espejo no estaba su reflejo, sólo encontró una nota que decía; Hasta aquí llegó lo nuestro. </div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-27623148289143656242009-10-18T15:45:00.005-04:302009-10-18T16:01:35.238-04:30Amor de potrero<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5st4s7KQR-DQ6X5N1o3ZUrwl6Uqfu7l-wLScJBzuIGvUavoEepP5XiT0qsQSc3mcSbvaoevxzKAgiZGeiFbP1f19-OyzKiIjgqMMRP_n3wI7SAaqPYhyphenhyphen1vdwHxpDv4uoNjurJs7ikXj0/s1600-h/cuerno.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5394039444555915106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 263px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5st4s7KQR-DQ6X5N1o3ZUrwl6Uqfu7l-wLScJBzuIGvUavoEepP5XiT0qsQSc3mcSbvaoevxzKAgiZGeiFbP1f19-OyzKiIjgqMMRP_n3wI7SAaqPYhyphenhyphen1vdwHxpDv4uoNjurJs7ikXj0/s400/cuerno.jpg" border="0" /></a><span style="color:#c0c0c0;"> <span style="font-size:78%;">Fotografía: Horn SKY KITE </span></span><a href="http://www.flickr.com/photos/mountain_ear/152952861/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/mountain_ear/152952861/</span></a><br /><div align="right"><strong><span style="font-size:180%;"></span></strong></div><br /><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">a S.D.</span></em></div><strong><span style="font-size:180%;color:#cc6600;">Cuando</span></strong> la Vaca Mariposa se fue con su terné, el toro se percató de los cuernos y ni bramó. </div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-55572126368319913852009-10-06T21:22:00.004-04:302009-10-06T21:33:49.305-04:30Astilla de otro palo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii05zJ6qyBKS7SoMmzXsteMy68PWF8bp9Y6wtw7Uh2QW9N8zUAkUzFAWnbSW5jp8URpJIw1085jT6tktmqSPIFWu02B6D_3q8VuEfBH_FAho_CW1-tX5eEKuQKRE7VdGF5tmMsbdNapIw/s1600-h/barney-tv-06+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5389672423165722002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 309px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii05zJ6qyBKS7SoMmzXsteMy68PWF8bp9Y6wtw7Uh2QW9N8zUAkUzFAWnbSW5jp8URpJIw1085jT6tktmqSPIFWu02B6D_3q8VuEfBH_FAho_CW1-tX5eEKuQKRE7VdGF5tmMsbdNapIw/s400/barney-tv-06+1.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:180%;color:#993399;">Una</span></strong> tarde cuando llegaba de la filmación de Jurasic Park 4, Tyrannosaurus Rex vio salir a su hijo Barney agarrado de la mano con Tinky Winky, comprendió que los rumores eran una realidad.</div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-12891579343154072102009-09-27T11:58:00.009-04:302009-10-06T21:48:11.713-04:30El triunfo de Válcav<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisPkgwYwNVgkeZbT3NcEOnjLDIzWQOvRnDd4EExnyh-KfCPMWf6tfG46zF3-j73ystjdta0tObhbfhad6WmicwuJjZt_bRZyzw22sVSAhjV35Gg5kBvm3xQXs79geBJiZLIawqxtP8WJM/s1600-h/cadenas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386185499597875538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisPkgwYwNVgkeZbT3NcEOnjLDIzWQOvRnDd4EExnyh-KfCPMWf6tfG46zF3-j73ystjdta0tObhbfhad6WmicwuJjZt_bRZyzw22sVSAhjV35Gg5kBvm3xQXs79geBJiZLIawqxtP8WJM/s400/cadenas.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;"> Fotografía: Desnudo: cadenas 02 MELINA BERNASCONI </span></div><div align="center"><a href="http://www.flickr.com/photos/meme_photography/2498709318/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/meme_photography/2498709318/</span></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;"><br /></div></span><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:180%;">Cuarenta</span></strong> grados la temperatura ambiente, lleno total y quince mil espectadores ansiosos colmaban la Monumental de Maracaibo, la escena estaba servida. Las cámaras de televisión capturaban imágenes del público que asistía al programa televisivo para otorgar el premio La Orquídea de Oro. </div><div align="justify"><br />El popular animador del programa maratónico de los sábados que se transmitía por televisión, Amador Bendayán, era un experto en lograr la tensión ideal en la masa. Su baja estatura contrastaba con la capacidad de transmitir emociones a los presentes y a la audiencia televisiva. Se escuchó una música que hacía cortina de suspenso al espectáculo, las luces bajaron su intensidad. El público aplaudía y gritaba, fue cuando Amador señaló hacia las bambalinas y anunció: </div><div align="justify"><br />―En una prueba que reta los límites físicos del ser humano, se presenta, por primera vez en América y, especialmente en esta tierra de sol marabino, en exclusiva, el acto de escapismo más peligroso del siglo. </div><div align="justify"><br />Hizo una pausa </div><div align="justify"><br />―Con ustedes― suspenso </div><div align="justify"></div><div align="justify">¡El graaan… Václav! </div><div align="justify"><br />El centro de atención de los espectadores y de las cámaras de televisión se posó sobre un hombre alto y delgado, tomado de la mano con una llamativa mujer pelirroja. Un haz de luz blanca proyectaba el reflector que seguía sus pasos hasta el Ataúd de Neptuno; un paralelepípedo de gruesos cristales reforzados en sus esquinas con fuertes ángulos de hierro y remaches. Estaba lleno de agua con un sutil matiz verdoso por el efecto de la iluminación en el escenario. Al lado del ataúd, una silla plomiza mostraba su herrumbre. En su base, pesados eslabones formaban gruesas y largas cadenas enrolladas como serpientes. </div><div align="justify"><br />Los aplausos no se hicieron esperar. En un rápido movimiento giró su capa de seda con ribetes dorados, al vuelo, lanzándola a los brazos de su compañera y, sin pronunciar palabra y de manera pausada se sentó en la pesada silla. Bocanadas de espesa neblina artificial invadieron el escenario, el musicalizador dio salida al sonido y la música se suspenso comenzó a escucharse. El camarógrafo dirigío el lente al rostro abstraído de Václav en un primerísimo primer plano. El azul de sus ojos era inyectado por el foco del reflector, y sus pensamientos comenzaron a serpenter por el halo de luz que flotaba sobre el escenario.<br /><br />El día estaba nublado, la llovizna serena, la corriente plateada del Moldava difuminaba el reflejo de los cisnes en el agua cristalina. Por las calles empedradas sobretodos negros amparados por paraguas, deambulaban sobre aligerados pasos que determinaban sus destinos, así es Praga en Octubre. Václav, sentado con su pipa en la mano, perdía la mirada en los transeúntes, protegido por el vidrio que guardaba el calor de la cervecería y le devolvía el vago reflejo de su otro yo maniatado, amordazado. Un yo que se soñaba en tierras calientes, iluminadas, impregnadas de colores del Caribe. Esa noche de debut tenía una cita con el público en el Stavoské Divadlo, la boletería se había agotado desde el mismo lunes que salieron en venta. Presentaba su nuevo acto de escapismo, su última invención. El Ataúd de Neptuno. </div><div align="justify"><br />Drahoslava, su esposa, se había convertido en la más ferviente y asfixiante admiradora. Los celos enfermizos la conducían a regular todas las acciones de Václav, al punto de convertirse en su asistente de oficina, de escena, y tutora de su vida. </div><div align="justify"><br />—Llegas tarde, no me has llamado desde esta mañana. Llamó Andrej, el teatro está a reventar y tú perdido, bebiendo —expresó Drahoslava clavándole sus exorbitados ojos y moviendo su cabeza que hacía estremecer la ensortijada cabellera. </div><div align="justify"><br />Václav dio unos pasos, se acercó a la ventana y con la mano limpió el frío sudor del vidrio.</div><div align="justify"><br />—El presente se vive una sola vez, hay que tomarse el tiempo para observarlo, disfrutarlo— dijo con voz pausada.<br /><br />Para él era más fácil convivir con el peligro que acostumbrarse a un amor dominante e invasivo. No temía que su audacia lo llevara a un desenlace fatal porque, la verdadera muerte era la ausencia de la fuerza para la transformación. </div><div align="justify"><br />Tomó picadura de la petaca, la metió en la pipa y la apretó ligeramente con su dedo meñique. Así se sentía, oprimido, asfixiado, en espera del fuego que liberara su esencia. Inhaló unas bocanadas y el fuego se avivó, el humo espeso y su aroma teñida de pálido gris desbordó la habitación. Se convirtió aquella exhalación en un suspiro que expresaba su vehemente deseo.</div><div align="justify"><br />Volvió a exhalar una bocanada de humo y con sentimiento de amor cansado y acostumbrado hastío en la mirada le dijo: </div><div align="justify"><br />— Me verás desaparecer, me verás desaparecer… </div><div align="justify"><br />—Imposible, escapas, no desapareces, y necesitas de mi —le contestó con la seguridad que le daban veintitrés años de sociedad afectiva y laboral. </div><div align="justify"><br />La función fue un éxito. Los diarios de Praga hacían mención en sus primeras páginas del escape. Václav se había convertido en un ícono del escapismo.<br /><br />Luego de una breve gira por Europa y tras el éxito obtenido, su agente, Andrejv, recibió la llamada de una planta televisiva venezolana, para presentar el espectáculo en un programa maratónico, Sábado Sensacional, era la oportunidad de visitar el Caribe tan deseado.<br /><br />Drahoslava le movió con fuerza la cabeza a Václav, retiró su mirada del reflector y se hizo presente. Un voluntario del público le puso cinta adhesiva de plomo en los ojos y boca, sólo dejó libre las cavidades nasales de su nariz aguileña. Con la seguridad que le daba estar en su dominio, su esposa y un segundo voluntario del público entorcharon las cadenas alrededor de pecho y brazos, atando los muslos y pantorrillas a la silla. Las manos a su espalda y pies fueron esposadas, envueltas en telas y amarradas con dobles nudos. Ocho candados aseguraban la inmovilidad de su rehén. Esta escena la disfrutaba Drahoslava con una sonrisa sardónica. Una vez atado, lo izaron para sumergirlo en el estanque transparente. El agua se rebosaba a borbotones, bañaba el escenario mientras cubría sus piernas, abdomen y pecho. En el justo momento antes que su cabeza se hundiera, hinchó su pecho con una profunda inhalación. La imagen aumentada a través de los cristales mostraba los cabellos amarillos en ondas de esperanzas que se movían en el agua. Una plancha de acero con cuatro pasadores cerraban el ataúd, sobre ella derramaron un líquido inflamable al que prendieron fuego. Inmediatamente Drahoslava corrió los paneles negros alrededor del prisma. Seis minutos era el tiempo acordado para intervenir en caso de no salir al escenario el escapista.<br /><br />La respiración comprimida del público se solapaba con la apnea de Václav. El fondo musical acentuaba un halo de suspenso. El tiempo lo marcaba un gran reloj blanco de minutero y segundero negros. Dos…, tres minutos. Las cámaras de televisión transmitían en vivo todos los ángulos la escena del fúnebre ataúd. Cuatro…, cinco minutos, la tensión de Amador Bendayán no era comparable a la expresada por Drahoslava. Nunca habían llegado a este punto. Acercó una masa de hierro y dispuso la escalera a un costado del ataúd de cristal. Otros asistentes hicieron lo mismo. Para Drahoslava el minutero marcó el fatídico seis y violentamente corrió el paraban para ir en auxilio de su esposo. Los asistentes aplacaron el fuego con los extintores. Al disiparse la nube de nieve carbónica la multitud escindía el espeso silencio con un repentino y afilado grito de histeria y aplausos. Para ella, sus ojos acostumbrados al habitual resultado no daban fe de lo que veía. Pétrea, confundida y entre dientes se dijo: </div><div align="justify"><br />— ¡Desapareciste desgraciado, desapareciste!<br /><br />En el cristal, escrito con lápiz labial decía: </div><div align="justify"><br />—Te dejo este presente; las cadenas.<br /><br />El público aplaudía enloquecido, pedía al jurado del evento el mayor reconocimiento, de manera reiterada en delirante coro gritaban; or-qui-dea, or-qui-dea, or-qui-dea… Amador ante la confusión de no ver aparecer el escapista en el escenario y ante la incertidumbre de sus colaboradres, despedía a publicidad con un dinámico; ¡Y yaaaa… regresamos! </div><div align="justify"><br />Tres semanas después de denuncias, interrogatorios en la delegación policial, Drahoslava regreso a Praga acompañada de su indignación. Nunca más se supo de Václav.<br /><br />Hubo sólo un comentario de Andrej a los periodistas antes de tomar el avión. </div><div align="justify"><br />—Es demasiada tentación usar camisas floreadas, tomar daiquiri, sentir el sol del Caribe y el roce de una piel color caramelo. </div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-25089396169519974782009-09-09T18:07:00.006-04:302009-09-09T21:36:13.470-04:30Pequeño temor<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDmIwhGWIyhwPPurvyb79gsSZ0f-Oe4XZWVCjSJwPB5HsBk0knnl7W1of1oOMecszMaOR7y4CJ6cei9U1mV4w53R0YWTFCmBKk5PcMGARRl9vx7-LUhzq2RNiaZ99FjCCgSVL1BPVDBSA/s1600-h/pirata.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379601588301461634" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDmIwhGWIyhwPPurvyb79gsSZ0f-Oe4XZWVCjSJwPB5HsBk0knnl7W1of1oOMecszMaOR7y4CJ6cei9U1mV4w53R0YWTFCmBKk5PcMGARRl9vx7-LUhzq2RNiaZ99FjCCgSVL1BPVDBSA/s400/pirata.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">Fotografía: Pirata de JUAANJO </span><a href="http://www.flickr.com/photos/juanj0-/3232783306/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/juanj0-/3232783306/</span></a></div><div align="center"><br /></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:180%;color:#660000;">Si</span></strong> había algo a lo que el Corsario pata de palo Fraçois Le Clerc le tenía pavor, era a la termitas.</div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-47238418175737205872009-08-31T20:31:00.004-04:302009-09-02T11:24:06.304-04:30Embarazo divino<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9mYZcJjgkZK4Tff6MR2HWxghyj5VThvyBBekkFRyUgoc02MbKo75MxSxijX4HZZkdjblJ98CNsyrV88PAgzgGjSkjhfI9IYNrfHi7MiDQbfhXaNIhhQ1vx0DQHkIBqKJKHHzQLLn0OBs/s1600-h/embarazada+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376298276765433970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 299px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9mYZcJjgkZK4Tff6MR2HWxghyj5VThvyBBekkFRyUgoc02MbKo75MxSxijX4HZZkdjblJ98CNsyrV88PAgzgGjSkjhfI9IYNrfHi7MiDQbfhXaNIhhQ1vx0DQHkIBqKJKHHzQLLn0OBs/s400/embarazada+1.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">Fotografía: Ludmina embarazada </span><a href="http://www.flickr.com/photos/flozart/383852664/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/flozart/383852664/</span></a><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:180%;color:#cc9933;"><strong>En</strong></span> Belén María descansaba de sus labores bajo la sombra de un olivo, Esther, su amiga le dijo:</div><div align="left"><br />―María ese embarazo te ha caído de lo mejor, te ves bellísima, mira que cutis tan lozano tienes.</div><div align="left"><br />María con expresión de tedio de soslayo la miró a los ojos, a lo que respondió:</div><div align="left"><br />― ¿Tú crees?</div><div align="left"><br />― ¡Claro! mírate al espejo mujer, ese hijo debe de ser de un dios.</div><div align="left"><br />― Ni tanto.</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-9776980645780744452009-08-22T00:59:00.004-04:302009-08-22T01:42:41.276-04:30El intrépido vengador<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbYZV3F1U5Wdhvts4a6pSAFELhOAdED2gNTLd8GRHgHF4YApq17HlBoZSWMJCd_9wxn64ZbjcC7zxk1mF6z5aY47VBFaA8bwz367cJvLztH2dF97tYN_ARXUKgVkBJfyFHxUu3_upmE_A/s1600-h/robert+g.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372666274163715746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbYZV3F1U5Wdhvts4a6pSAFELhOAdED2gNTLd8GRHgHF4YApq17HlBoZSWMJCd_9wxn64ZbjcC7zxk1mF6z5aY47VBFaA8bwz367cJvLztH2dF97tYN_ARXUKgVkBJfyFHxUu3_upmE_A/s400/robert+g.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> <span style="color:#c0c0c0;">Fotografía: Ready for action, de JASPED SCHWARTZ </span></span><a href="http://www.flickr.com/photos/29089162@N02/3426676726/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/29089162@N02/3426676726/</span></a><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#666600;"><strong></strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#666600;"><strong>Robert</strong></span> era un guerrero de nacimiento, se asía a las tetas de su mamá y luchaba con ellas cuerpo a cuerpo hasta extraerle la última gota de leche. No gateaba, se movía de un lado a otro con el pecho a tierra. De niño no tuvo piedad al meter al conejo de su hermana en el microondas y darle diez minutos de cocción. Una vez en el transporte escolar le dijo a Bartley, su compañero de clase, que pronunciara su nombre con la boca abierta, cuando lo hizo, una mariposa negra le introdujo en ella. Coleccionaba películas de Bruce Willis, Sylvester Stallone, Arnold Scharzenegger, Jason Statham, Jet Li, Dolph Lundgren, Steve Austin y otros duros. Dislocó brazos, varias clavículas y pantorrillas quebró jugando futbol americano en la liga universitaria. Días después del ataque a las Torres Gemelas en New York, se ofreció como voluntario a la Armada para cortarle el cuello a Osama Bin Laden. A los ocho meses retornó a casa con su impecable uniforme y un esparadrapo en la cabeza, en muletas, sin una pierna, el ojo derecho vaciado, cuatro dientes menos, siete heridas de bala en el cuerpo y una cicatriz desde la oreja hasta la garganta.</div><div align="justify"><br />La madre lo abrazó y le dijo: </div><div align="justify"><br />― ¡Hijo, que te han hecho!</div><div align="justify"><br />―Háblame fuerte por el oído derecho que por el izquierdo no te escucho ―le dijo con voz gangosa.</div><div align="justify"><br />― ¿Cómo te sientes?</div><div align="justify"><br />A lo que respondió.</div><div align="justify"><br />―Este trabajo me tiene molido. </div><br /></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-42484034825707753382009-08-16T22:34:00.006-04:302009-08-19T20:11:19.988-04:30Desvelo ciego<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibRnhdq29nrvQ6lO8yjPV2gkunZhHEj4IO-J-yDtsuoqNukM-eKNwceJ7GYp3xvlXjZxQcoSKAdZlMcZ9OiUhohpQc5sCRkCCN2M9pKC3H4Ez6G7LXlsekNN-nKr_1vO_-hAkBNceWJBA/s1600-h/estoque.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5370764244192284050" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibRnhdq29nrvQ6lO8yjPV2gkunZhHEj4IO-J-yDtsuoqNukM-eKNwceJ7GYp3xvlXjZxQcoSKAdZlMcZ9OiUhohpQc5sCRkCCN2M9pKC3H4Ez6G7LXlsekNN-nKr_1vO_-hAkBNceWJBA/s400/estoque.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#999999;"> Fotografía: Queima de estoque. CASSANDRA MELLO </span><a href="http://www.flickr.com/photos/cassandramello/508095682/"><span style="font-size:78%;color:#999999;">http://www.flickr.com/photos/cassandramello/508095682/</span></a><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:180%;color:#ff6600;">Cuando</span></strong> su actitud despertó del sueño contumaz, hacía días que ella se había marchado. </div><div align="justify"><br />El largo estoque de plateada culpa, punzante, lento se abrió paso en su pecho saturado de remordimiento. </div><div align="justify"><br />Nunca más volvió a soñar, nunca más volvió a ver, nunca más…</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-76933365721802735322009-07-30T23:13:00.005-04:302009-08-05T14:12:46.950-04:30Alma fragmentada<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7LyFH09AT-ALdBIUAgeiGlo-6T6HUvbSdeBIWkiPXkTZCR0KW8doO__hBWI-O107dMZcO9qorPXX1gD4KSvSqGfMTXao9BkwDVG8HP6dV4z1Gplotrl6NybFdoytmXIQJVfqefXdSAYM/s1600-h/mu%C3%B1ecas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364466832322896882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 272px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7LyFH09AT-ALdBIUAgeiGlo-6T6HUvbSdeBIWkiPXkTZCR0KW8doO__hBWI-O107dMZcO9qorPXX1gD4KSvSqGfMTXao9BkwDVG8HP6dV4z1Gplotrl6NybFdoytmXIQJVfqefXdSAYM/s400/mu%C3%B1ecas.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;">Fotografía: Muñecas. BELEN FUNES. </span><a href="http://www.flickr.com/photos/40963159@N00/550958579/"><span style="font-size:78%;">http://www.flickr.com/photos/40963159@N00/550958579/</span></a><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#cc9933;"><strong>Marieta</strong></span> coleccionaba muñecas.</div><div align="justify"><br />En las tardes a su regreso del preescolar les daba vida en sus juegos.</div><div align="justify"><br />Ayer en la madrugada de luna nueva, su madre escuchó pasos y risas en el cuarto de la niña.</div><div align="justify"><br />Con sigilo abrió la oscuridad del dormitorio.</div><div align="justify"><br />Al encender la luz vio a Marieta acostada en su cama; estaba rígida, vestida de trapos, con los ojos de estambre y su cabello de nylon recogido con un lazo rosa. </div><div align="justify"><br />Las muñecas desnudas la rodeaban, enfilaron sus miradas huecas hacia la puerta y gritaron al unísono: </div><div align="justify"><br />¡Mamá!</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-24947497194331218612009-07-08T01:16:00.009-04:302009-07-08T01:34:28.510-04:30Trascender<blockquote><div align="center"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355961785877810674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 306px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7PyUWhpDB9Hwa0-P8VxZTnKU1utk0rL4VZLHX794ckZQOmt2b50DYFcGOdQ2hM4NTIHwnjWVgtZi596WtsTOnQyfcjrLMzvQHanXCSrhiYt-BMsfdS_s6QlfhHmsvq7euZhs_QMBi8tY/s400/MJ.gif" border="0" /></div></blockquote><p align="center"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">Imagen: Muerte de Michael Jackson por ARCHTRON </span><a href="http://www.flickr.com/photos/51307573@N00/3665858382/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/51307573@N00/3665858382/</span></a></p><p> </p><p> </p><p><strong><span style="font-size:180%;color:#ff6666;">Una</span></strong> vez declarado muerto , revivió.</p>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-35100185001274095332009-07-01T00:30:00.007-04:302009-07-01T12:46:34.124-04:30Protector de recuerdos<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjafi5K9TqiCIP3VZqGBXMYC3nUgvEDnhPqN1AJXfPXRLLQAWyjyB_SJRBYOzDWehftfSshQuyN7JZCI5FXU9KlS1DqiMXnoHXHoek46iJDNAzslcKIjqJIWhRg40y2v88OKZ7Y-AmR2SY/s1600-h/Francisco+JAvier.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353352479234844786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 348px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjafi5K9TqiCIP3VZqGBXMYC3nUgvEDnhPqN1AJXfPXRLLQAWyjyB_SJRBYOzDWehftfSshQuyN7JZCI5FXU9KlS1DqiMXnoHXHoek46iJDNAzslcKIjqJIWhRg40y2v88OKZ7Y-AmR2SY/s400/Francisco+JAvier.jpg" border="0" /></a><span style="color:#c0c0c0;"> <span style="font-size:78%;">Fotografía: Pícaro de FRANCISCO PEREIRA. </span></span><a href="mailto:panchoper@gmail.com"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">panchoper@gmail.com</span></a><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#3333ff;"><strong>Francisco</strong></span> Javier amaneció con la garganta roja, le dolía al tragar, estornudaba de forma consecutiva y tenía una tos que comenzaba a ser ronca; preocupada me lo dijo su mamá por teléfono, porque cuando un hijo se enferma se nos asola el corazón. Me vi de niño y recordé a papá decir ―con el mar se va la gripe―. Busqué a Francisco y al día siguiente nos fuimos para la playa, salimos muy temprano, a las ocho de la mañana ya estábamos con las toallas bajo el paraguas y con dos sillas tumbonas frente al mar. </div><div align="justify"><br />Norma número uno cuando se va con un hijo a la playa; untarlo de protector solar hasta por la planta de los pies. Apreté el envase plástico, la crema blanca, espesa, corrió por su espalda, mis manos la esparcieron por su torso, con delicadeza en las mejillas y en la punta de la nariz. Una vez untado su cuerpo, la carrera al mar y un grito de alegría no se hizo esperar, y de un impulso se zambulló.</div><div align="justify"><br />El día transcurre, las risas de Francisco y su voz potente compiten con el sonido rítmico de las olas que una tras otra, entre silencios, me llenaron los espacios de recuerdos. Percibí el olor a salitre que me transportó a la carretera costanera vía a Camurí Grande. Los colores brillantes de los salvavidas y pelotas plásticas guindando en los cordeles a la entrada del pueblo de Naiguatá. El flotador de anime que parecía una bombona de oxigeno en la espalda y me convertía en Mike Nelson el “Investigador Submarino” en las piscinas del Club. Por instantes paladeé la textura arterciopelada de las uvas de playa, con ese sabor extraño, entre dulce y salobre; fueron muchas las uvas que recogí, como papá me enseñó; en un cono hecho con las hojas redondas y carnosas del mismo árbol. </div><div align="justify"><br />―Señor, desea algo para tomar ―dijo un moreno alto, rasgando sin el menor desparpajo mis recuerdos.</div><div align="justify"><br />Miré a sus ojos y su breve sonrisa, para luego decirle:</div><div align="justify"><br />―Una cerveza y una Coca Cola, por favor. </div><div align="justify"><br />El sol revienta en las crestas de las olas y Francisco las lucha, las domina, las remonta sin dejar una. Perfiladas se acercan a la costa y entre onda y onda el cuerpo de Francisco se desdibuja en el agua verdosa. Corrió una ola, al llegar a la orilla me miró, y pulgar arriba aprobó su hazaña. Lento vino hacia mí y me dijo: </div><div align="justify"><br />―Papi, más protector. </div><div align="justify"><br />Se lo apliqué en la espalda, recordé las manos rudas de mi papá estrujando mi rostro, olí el Coppertone. </div><div align="justify"><br />― ¿Cómo te sientes? </div><div align="justify"><br />Volvió a mostrarme su pulgar apuntando al cielo, tomo un sorbo de refresco y con el ímpetu inocente de los ocho años, a la carrera de nuevo irrumpió en el mar. </div><div align="justify"><br />Los faralaos de la sombrilla se baten al viento. Mis pies hurgan la arena fría bajo la sombra, remuevo millares de diminutas rocas. ¿Cuántas huellas han transitado sobre esta arena? ¿Cuántos secretos dormidos? Arena cómplice de amantes, de risas, sepulcro de inocentes, ruinas de logros. Arena tallada en castillos de fantasía con fosos atestados de cocodrilos, cavernas de monstruos marinos y túneles que seguían la ruta de Arne Saknussemm. Trocitos del universo que alguna vez se incrustaron en mis ojos, entre angustia y llanto. </div><div align="justify"><br />― ¡Papi, vamos a jugar en la arena! pero ponme protector―me dijo con sus ojos pícaros. </div><div align="justify"><br />No hacía falta más protector, la luz no insolaba. La tarde doblegaba los rayos del sol. Me acuclillé en la orilla de la playa, él y yo fuimos uno. Reconstruimos el castillo ahora de su infancia, con gruesas murallas y almenas, cuatro atalayas, un patio de armas y el gran foso. A sus alrededores un bosque de pinos que hicimos empuñando arena liquida dejando deslizarla poco a poco entre los dedos. Nos vimos, nos reflejamos, nos revolcamos en la arena, fuimos parte de ella. </div><div align="justify"><br />Las horas pasaron, el mar lavó el castillo, la arena se enfrió, la oscuridad del firmamento extendió sus brazos sobre el mar y con la noche regresamos exhaustos a la ciudad. </div><div align="justify"><br />A los dos días llamé a Francisco Javier por teléfono. </div><div align="justify"><br />―Hola hijo, ¿cómo estás, como te sientes? </div><div align="justify"><br />―Me siento bien papi ya no tengo gripe, pero ahora se me están pelando los cachetes. </div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-48751438133518847632009-06-20T23:47:00.016-04:302009-07-01T00:55:06.695-04:30Fragancia perpetua<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy-n-_eSgdqSkp9fZvwYaVjjfuIvpnENOkiUq3xL8M33m4ZQqLhxq8OOl6fqbdsr2ePbvOeEcTbETm25Inox1nxXcZVMAVhpo1SR7Q1Lgl0RikVArA_BEqJJiD2fCbNQfReRmoAQIU_ZE/s1600-h/Las+flores+de+Juli%C3%A1n.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5349630584661770098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 307px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy-n-_eSgdqSkp9fZvwYaVjjfuIvpnENOkiUq3xL8M33m4ZQqLhxq8OOl6fqbdsr2ePbvOeEcTbETm25Inox1nxXcZVMAVhpo1SR7Q1Lgl0RikVArA_BEqJJiD2fCbNQfReRmoAQIU_ZE/s400/Las+flores+de+Juli%C3%A1n.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;"> Fotografía: Las Flores de Julián de FANCISCO PEREIRA. </span><a href="mailto:panchoper@gmail.com"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">panchoper@gmail.com</span></a><br /><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#999999;"><strong>¡Donde </strong></span>hay flores hay vida! así decía Julián. Él disfrutaba de sus aromas y colores. Todos los viernes llevaba espigadas gladiolas y nardos a la casa, las ponía en el florero, en la mesa de centro para decorar el salón. </div><div align="justify"><br />Miguelina, su mujer, le gritaba. </div><div align="justify"><br />―¡Julián por Dios, hasta cuándo traes esas flores que huelen a muerto!</div><div align="justify"><br />Desde hace tres años, Julián, los fines de semana, después que se marchan las visitas, sale en el frío silencio de la noche a buscar sus flores; de una en una las roba a sus vecinos y, entre crisantemos, caléndulas y el verdor de la grama las disfruta en paz.</div></div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3254374186651309800.post-54498717732257891642009-06-14T22:32:00.007-04:302009-06-14T23:08:22.977-04:30Transgresor de sueños<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEItZHYPAxsEV8-frqr9xhl3dBluC9vB5-9AlLn16Y-0nSKe_q_Zqyn84TJi7LZuNM8ZqIVTQMq7Zudkz2Og3f-qjHl9NXEyIKsp916GIYss4s7a67zaEy1EwqgmSx669tQFrIVj4DgI/s1600-h/983372791_6ba8985cf6.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5347386798101349890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 310px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSEItZHYPAxsEV8-frqr9xhl3dBluC9vB5-9AlLn16Y-0nSKe_q_Zqyn84TJi7LZuNM8ZqIVTQMq7Zudkz2Og3f-qjHl9NXEyIKsp916GIYss4s7a67zaEy1EwqgmSx669tQFrIVj4DgI/s400/983372791_6ba8985cf6.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">Fotografía: ¿Y tú, porqué le aguantas? FERRAN </span><a href="http://www.flickr.com/photos/ferran-jorda/983372791/in/set-72157601391270125/"><span style="font-size:78%;color:#c0c0c0;">http://www.flickr.com/photos/ferran-jorda/983372791/in/set-72157601391270125/</span></a><br /><div><br /><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;color:#ccccff;"><strong>Mariela</strong></span> estuvo a punto de morir. Los golpes inclementes de Camilo, su compañero, habían embestido con fiereza su cuerpo frágil. </div><div align="justify"><br />Siete años fue la sentencia, Camilo cumplió su condena y Mariela rehizo su vida.</div><div align="justify"><br />Anoche, en el barrio, vieron a Camilo rondar el rancho de Mariela. </div><div align="justify"><br />En la madrugada, a luz de farol y linterna, entre los restos humeantes, calcinados, la encontraron.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Murió abrasada, abrazada a su amante.</div>Francisco Pereirahttp://www.blogger.com/profile/08306166175753284248noreply@blogger.com5