TELAR DE PALABRAS

Tiempo vacío

2010-10-14T12:44:00.003-04:30

Fotografia: ESPERA de Francisco Pereira. panchoper@gmail.com

En el café la esperó durante horas; al final tomó el cuchillo y en concasse pico su corazón.

Deseo creciente

2010-06-22T21:58:00.006-04:30

Fotografía: Gepetto por Matsss. www://flickr.com/photos/chinup/164967696

Pinocho ya adolescente le preguntó a Gepetto:

Padre ¿Podría cambiarme la nariz por el pipí?

El tiempo

2010-05-31T19:25:00.006-04:30

Fotografía: Ventana de tren, por: Francisco Pereira G. panchoper@gmail.com

Miraba por la ventana del tren los postes pasar, cuando cayó en cuenta que eran sus años.

PERSECUCIÓN

2010-05-27T13:13:00.005-04:30

Fotografìa: WINGS, de Rafa2010. http://www.flickr.com/photos/rafa2010/3202431165/

Con la guadaña llamó a la puerta. Ella no se entregaría. Tomó las alas, las colocó en su espalda y por la ventana salió volando a otro cuento.

Aire de fidelidad

2010-04-14T16:44:00.009-04:30

Fotografía: Cama para dos. NEFTALI. http://www.flickr.com/pohotos/neftaligonzalez/4038794582/

Con su cola, Dody sacudía la soledad la ebria soledad de Rigoberto

TERAPIA

2010-04-07T15:31:00.006-04:30

Fotografía: Day 19: one of my many crayzy faces. Thiskory. http://www.flickr.com/photos/thiskory/2057738407/

A Carolina.

Todo se aclaró cuando el señor Frank Estain dijo:

―Yo no la amaba por su dinero, ni por su buen corazón, sino por el contenido de su cabeza.

38 B

2010-03-26T21:45:00.006-04:30

Fotografía: Un buen par de tetas. Buñuelesco. http://www.flickr.com/photos/bunuelesque/3785361488/

Lo que más le atraía a Maruja del cirujano plástico era que vivía en Silicon Valley.

Conexión inconsciente

2010-03-20T13:11:00.003-04:30

Fotografía de Mr, Magoo IPC. Pickled baby. http://www.flickr.com/photos/mr_magoo_icu/2470762866/

A Petri lo concibieron en una probeta; por eso encontraba el laboratorio de química del liceo como su verdadero hogar.

Obsesión ornitológica

2010-02-10T20:28:00.007-04:30

Fotografía: Australia raven at lunch. Flicker.com

Por cuidar aves, Margarita quedó ciega; eso sí, nunca dejó de amar a sus cuervos.

Siete veces

2010-02-03T21:19:00.022-04:30

Fotografía: Flicker.com

Lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado, domingo.

Humo y cigarrillos oprimidos en el cenicero.

Do, re, mi, fa, sol, la, si.

Recuerdo tu voz, reverbera entre calles estrechas.

Amarillo, naranja, rojo, violeta, índigo, azul, verde.

Manos sobre el lienzo de tu cuerpo.

Maya, Celeno,Alcíone, Electra, Astérope, Táigete, Mérope.

Almíbar de tu vulva embriaga mi pensamiento.

Pintura, escultura, arquitectura, literatura, música, danza, cine.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete...

Cuento y no te pienso más.

PUPILOGRAFÍA

2010-01-02T17:19:00.004-04:30

FOTGRAFÍA: Garabato. Francisco Pereira. panchoper@gmail.com

Una mañana las miradas de los turistas comenzaron a rayar; para la tarde, Barcelona era todo un garabato.

Retirada

2009-12-08T13:39:00.006-04:30

Fotografía: La cuenta. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Al finalizar la cena, cuando Jesús pidió la cuenta al mesonero, Judas dijo:
―Permiso, voy al baño.

Narciso

2009-11-08T18:52:00.003-04:30

Fotografía: The "after shave mirrow" selfportrait, de Dhammza http://www.flickr.com/photos/dhammza/83336871/

Se levantó temprano, fue al baño, tomó el cepillo de dientes y, cuando vio al espejo no estaba su reflejo, sólo encontró una nota que decía; Hasta aquí llegó lo nuestro.

Amor de potrero

2009-10-18T15:45:00.005-04:30

Fotografía: Horn SKY KITE http://www.flickr.com/photos/mountain_ear/152952861/

a S.D.

Cuando la Vaca Mariposa se fue con su terné, el toro se percató de los cuernos y ni bramó.

Astilla de otro palo

2009-10-06T21:22:00.004-04:30

Una tarde cuando llegaba de la filmación de Jurasic Park 4, Tyrannosaurus Rex vio salir a su hijo Barney agarrado de la mano con Tinky Winky, comprendió que los rumores eran una realidad.

El triunfo de Válcav

2009-09-27T11:58:00.009-04:30

Fotografía: Desnudo: cadenas 02 MELINA BERNASCONI

http://www.flickr.com/photos/meme_photography/2498709318/

Cuarenta grados la temperatura ambiente, lleno total y quince mil espectadores ansiosos colmaban la Monumental de Maracaibo, la escena estaba servida. Las cámaras de televisión capturaban imágenes del público que asistía al programa televisivo para otorgar el premio La Orquídea de Oro.

El popular animador del programa maratónico de los sábados que se transmitía por televisión, Amador Bendayán, era un experto en lograr la tensión ideal en la masa. Su baja estatura contrastaba con la capacidad de transmitir emociones a los presentes y a la audiencia televisiva. Se escuchó una música que hacía cortina de suspenso al espectáculo, las luces bajaron su intensidad. El público aplaudía y gritaba, fue cuando Amador señaló hacia las bambalinas y anunció:

―En una prueba que reta los límites físicos del ser humano, se presenta, por primera vez en América y, especialmente en esta tierra de sol marabino, en exclusiva, el acto de escapismo más peligroso del siglo.

Hizo una pausa

―Con ustedes― suspenso

¡El graaan… Václav!

El centro de atención de los espectadores y de las cámaras de televisión se posó sobre un hombre alto y delgado, tomado de la mano con una llamativa mujer pelirroja. Un haz de luz blanca proyectaba el reflector que seguía sus pasos hasta el Ataúd de Neptuno; un paralelepípedo de gruesos cristales reforzados en sus esquinas con fuertes ángulos de hierro y remaches. Estaba lleno de agua con un sutil matiz verdoso por el efecto de la iluminación en el escenario. Al lado del ataúd, una silla plomiza mostraba su herrumbre. En su base, pesados eslabones formaban gruesas y largas cadenas enrolladas como serpientes.

Los aplausos no se hicieron esperar. En un rápido movimiento giró su capa de seda con ribetes dorados, al vuelo, lanzándola a los brazos de su compañera y, sin pronunciar palabra y de manera pausada se sentó en la pesada silla. Bocanadas de espesa neblina artificial invadieron el escenario, el musicalizador dio salida al sonido y la música se suspenso comenzó a escucharse. El camarógrafo dirigío el lente al rostro abstraído de Václav en un primerísimo primer plano. El azul de sus ojos era inyectado por el foco del reflector, y sus pensamientos comenzaron a serpenter por el halo de luz que flotaba sobre el escenario.

El día estaba nublado, la llovizna serena, la corriente plateada del Moldava difuminaba el reflejo de los cisnes en el agua cristalina. Por las calles empedradas sobretodos negros amparados por paraguas, deambulaban sobre aligerados pasos que determinaban sus destinos, así es Praga en Octubre. Václav, sentado con su pipa en la mano, perdía la mirada en los transeúntes, protegido por el vidrio que guardaba el calor de la cervecería y le devolvía el vago reflejo de su otro yo maniatado, amordazado. Un yo que se soñaba en tierras calientes, iluminadas, impregnadas de colores del Caribe. Esa noche de debut tenía una cita con el público en el Stavoské Divadlo, la boletería se había agotado desde el mismo lunes que salieron en venta. Presentaba su nuevo acto de escapismo, su última invención. El Ataúd de Neptuno.

Drahoslava, su esposa, se había convertido en la más ferviente y asfixiante admiradora. Los celos enfermizos la conducían a regular todas las acciones de Václav, al punto de convertirse en su asistente de oficina, de escena, y tutora de su vida.

—Llegas tarde, no me has llamado desde esta mañana. Llamó Andrej, el teatro está a reventar y tú perdido, bebiendo —expresó Drahoslava clavándole sus exorbitados ojos y moviendo su cabeza que hacía estremecer la ensortijada cabellera.

Václav dio unos pasos, se acercó a la ventana y con la mano limpió el frío sudor del vidrio.

—El presente se vive una sola vez, hay que tomarse el tiempo para observarlo, disfrutarlo— dijo con voz pausada.

Para él era más fácil convivir con el peligro que acostumbrarse a un amor dominante e invasivo. No temía que su audacia lo llevara a un desenlace fatal porque, la verdadera muerte era la ausencia de la fuerza para la transformación.

Tomó picadura de la petaca, la metió en la pipa y la apretó ligeramente con su dedo meñique. Así se sentía, oprimido, asfixiado, en espera del fuego que liberara su esencia. Inhaló unas bocanadas y el fuego se avivó, el humo espeso y su aroma teñida de pálido gris desbordó la habitación. Se convirtió aquella exhalación en un suspiro que expresaba su vehemente deseo.

Volvió a exhalar una bocanada de humo y con sentimiento de amor cansado y acostumbrado hastío en la mirada le dijo:

— Me verás desaparecer, me verás desaparecer…

—Imposible, escapas, no desapareces, y necesitas de mi —le contestó con la seguridad que le daban veintitrés años de sociedad afectiva y laboral.

La función fue un éxito. Los diarios de Praga hacían mención en sus primeras páginas del escape. Václav se había convertido en un ícono del escapismo.

Luego de una breve gira por Europa y tras el éxito obtenido, su agente, Andrejv, recibió la llamada de una planta televisiva venezolana, para presentar el espectáculo en un programa maratónico, Sábado Sensacional, era la oportunidad de visitar el Caribe tan deseado.

Drahoslava le movió con fuerza la cabeza a Václav, retiró su mirada del reflector y se hizo presente. Un voluntario del público le puso cinta adhesiva de plomo en los ojos y boca, sólo dejó libre las cavidades nasales de su nariz aguileña. Con la seguridad que le daba estar en su dominio, su esposa y un segundo voluntario del público entorcharon las cadenas alrededor de pecho y brazos, atando los muslos y pantorrillas a la silla. Las manos a su espalda y pies fueron esposadas, envueltas en telas y amarradas con dobles nudos. Ocho candados aseguraban la inmovilidad de su rehén. Esta escena la disfrutaba Drahoslava con una sonrisa sardónica. Una vez atado, lo izaron para sumergirlo en el estanque transparente. El agua se rebosaba a borbotones, bañaba el escenario mientras cubría sus piernas, abdomen y pecho. En el justo momento antes que su cabeza se hundiera, hinchó su pecho con una profunda inhalación. La imagen aumentada a través de los cristales mostraba los cabellos amarillos en ondas de esperanzas que se movían en el agua. Una plancha de acero con cuatro pasadores cerraban el ataúd, sobre ella derramaron un líquido inflamable al que prendieron fuego. Inmediatamente Drahoslava corrió los paneles negros alrededor del prisma. Seis minutos era el tiempo acordado para intervenir en caso de no salir al escenario el escapista.

La respiración comprimida del público se solapaba con la apnea de Václav. El fondo musical acentuaba un halo de suspenso. El tiempo lo marcaba un gran reloj blanco de minutero y segundero negros. Dos…, tres minutos. Las cámaras de televisión transmitían en vivo todos los ángulos la escena del fúnebre ataúd. Cuatro…, cinco minutos, la tensión de Amador Bendayán no era comparable a la expresada por Drahoslava. Nunca habían llegado a este punto. Acercó una masa de hierro y dispuso la escalera a un costado del ataúd de cristal. Otros asistentes hicieron lo mismo. Para Drahoslava el minutero marcó el fatídico seis y violentamente corrió el paraban para ir en auxilio de su esposo. Los asistentes aplacaron el fuego con los extintores. Al disiparse la nube de nieve carbónica la multitud escindía el espeso silencio con un repentino y afilado grito de histeria y aplausos. Para ella, sus ojos acostumbrados al habitual resultado no daban fe de lo que veía. Pétrea, confundida y entre dientes se dijo:

— ¡Desapareciste desgraciado, desapareciste!

En el cristal, escrito con lápiz labial decía:

—Te dejo este presente; las cadenas.

El público aplaudía enloquecido, pedía al jurado del evento el mayor reconocimiento, de manera reiterada en delirante coro gritaban; or-qui-dea, or-qui-dea, or-qui-dea… Amador ante la confusión de no ver aparecer el escapista en el escenario y ante la incertidumbre de sus colaboradres, despedía a publicidad con un dinámico; ¡Y yaaaa… regresamos!

Tres semanas después de denuncias, interrogatorios en la delegación policial, Drahoslava regreso a Praga acompañada de su indignación. Nunca más se supo de Václav.

Hubo sólo un comentario de Andrej a los periodistas antes de tomar el avión.

—Es demasiada tentación usar camisas floreadas, tomar daiquiri, sentir el sol del Caribe y el roce de una piel color caramelo.

Pequeño temor

2009-09-09T18:07:00.006-04:30

Fotografía: Pirata de JUAANJO http://www.flickr.com/photos/juanj0-/3232783306/

Si había algo a lo que el Corsario pata de palo Fraçois Le Clerc le tenía pavor, era a la termitas.

Embarazo divino

2009-08-31T20:31:00.004-04:30

Fotografía: Ludmina embarazada http://www.flickr.com/photos/flozart/383852664/

En Belén María descansaba de sus labores bajo la sombra de un olivo, Esther, su amiga le dijo:

―María ese embarazo te ha caído de lo mejor, te ves bellísima, mira que cutis tan lozano tienes.

María con expresión de tedio de soslayo la miró a los ojos, a lo que respondió:

― ¿Tú crees?

― ¡Claro! mírate al espejo mujer, ese hijo debe de ser de un dios.

― Ni tanto.

El intrépido vengador

2009-08-22T00:59:00.004-04:30

Fotografía: Ready for action, de JASPED SCHWARTZ http://www.flickr.com/photos/29089162@N02/3426676726/

Robert era un guerrero de nacimiento, se asía a las tetas de su mamá y luchaba con ellas cuerpo a cuerpo hasta extraerle la última gota de leche. No gateaba, se movía de un lado a otro con el pecho a tierra. De niño no tuvo piedad al meter al conejo de su hermana en el microondas y darle diez minutos de cocción. Una vez en el transporte escolar le dijo a Bartley, su compañero de clase, que pronunciara su nombre con la boca abierta, cuando lo hizo, una mariposa negra le introdujo en ella. Coleccionaba películas de Bruce Willis, Sylvester Stallone, Arnold Scharzenegger, Jason Statham, Jet Li, Dolph Lundgren, Steve Austin y otros duros. Dislocó brazos, varias clavículas y pantorrillas quebró jugando futbol americano en la liga universitaria. Días después del ataque a las Torres Gemelas en New York, se ofreció como voluntario a la Armada para cortarle el cuello a Osama Bin Laden. A los ocho meses retornó a casa con su impecable uniforme y un esparadrapo en la cabeza, en muletas, sin una pierna, el ojo derecho vaciado, cuatro dientes menos, siete heridas de bala en el cuerpo y una cicatriz desde la oreja hasta la garganta.

La madre lo abrazó y le dijo:

― ¡Hijo, que te han hecho!

―Háblame fuerte por el oído derecho que por el izquierdo no te escucho ―le dijo con voz gangosa.

― ¿Cómo te sientes?

A lo que respondió.

―Este trabajo me tiene molido.

Desvelo ciego

2009-08-16T22:34:00.006-04:30

Fotografía: Queima de estoque. CASSANDRA MELLO http://www.flickr.com/photos/cassandramello/508095682/

Cuando su actitud despertó del sueño contumaz, hacía días que ella se había marchado.

El largo estoque de plateada culpa, punzante, lento se abrió paso en su pecho saturado de remordimiento.

Nunca más volvió a soñar, nunca más volvió a ver, nunca más…

Alma fragmentada

2009-07-30T23:13:00.005-04:30

Fotografía: Muñecas. BELEN FUNES. http://www.flickr.com/photos/40963159@N00/550958579/

Marieta coleccionaba muñecas.

En las tardes a su regreso del preescolar les daba vida en sus juegos.

Ayer en la madrugada de luna nueva, su madre escuchó pasos y risas en el cuarto de la niña.

Con sigilo abrió la oscuridad del dormitorio.

Al encender la luz vio a Marieta acostada en su cama; estaba rígida, vestida de trapos, con los ojos de estambre y su cabello de nylon recogido con un lazo rosa.

Las muñecas desnudas la rodeaban, enfilaron sus miradas huecas hacia la puerta y gritaron al unísono:

¡Mamá!

Trascender

2009-07-08T01:16:00.009-04:30

Imagen: Muerte de Michael Jackson por ARCHTRON http://www.flickr.com/photos/51307573@N00/3665858382/

Una vez declarado muerto , revivió.

Protector de recuerdos

2009-07-01T00:30:00.007-04:30

Fotografía: Pícaro de FRANCISCO PEREIRA. panchoper@gmail.com

Francisco Javier amaneció con la garganta roja, le dolía al tragar, estornudaba de forma consecutiva y tenía una tos que comenzaba a ser ronca; preocupada me lo dijo su mamá por teléfono, porque cuando un hijo se enferma se nos asola el corazón. Me vi de niño y recordé a papá decir ―con el mar se va la gripe―. Busqué a Francisco y al día siguiente nos fuimos para la playa, salimos muy temprano, a las ocho de la mañana ya estábamos con las toallas bajo el paraguas y con dos sillas tumbonas frente al mar.

Norma número uno cuando se va con un hijo a la playa; untarlo de protector solar hasta por la planta de los pies. Apreté el envase plástico, la crema blanca, espesa, corrió por su espalda, mis manos la esparcieron por su torso, con delicadeza en las mejillas y en la punta de la nariz. Una vez untado su cuerpo, la carrera al mar y un grito de alegría no se hizo esperar, y de un impulso se zambulló.

El día transcurre, las risas de Francisco y su voz potente compiten con el sonido rítmico de las olas que una tras otra, entre silencios, me llenaron los espacios de recuerdos. Percibí el olor a salitre que me transportó a la carretera costanera vía a Camurí Grande. Los colores brillantes de los salvavidas y pelotas plásticas guindando en los cordeles a la entrada del pueblo de Naiguatá. El flotador de anime que parecía una bombona de oxigeno en la espalda y me convertía en Mike Nelson el “Investigador Submarino” en las piscinas del Club. Por instantes paladeé la textura arterciopelada de las uvas de playa, con ese sabor extraño, entre dulce y salobre; fueron muchas las uvas que recogí, como papá me enseñó; en un cono hecho con las hojas redondas y carnosas del mismo árbol.

―Señor, desea algo para tomar ―dijo un moreno alto, rasgando sin el menor desparpajo mis recuerdos.

Miré a sus ojos y su breve sonrisa, para luego decirle:

―Una cerveza y una Coca Cola, por favor.

El sol revienta en las crestas de las olas y Francisco las lucha, las domina, las remonta sin dejar una. Perfiladas se acercan a la costa y entre onda y onda el cuerpo de Francisco se desdibuja en el agua verdosa. Corrió una ola, al llegar a la orilla me miró, y pulgar arriba aprobó su hazaña. Lento vino hacia mí y me dijo:

―Papi, más protector.

Se lo apliqué en la espalda, recordé las manos rudas de mi papá estrujando mi rostro, olí el Coppertone.

― ¿Cómo te sientes?

Volvió a mostrarme su pulgar apuntando al cielo, tomo un sorbo de refresco y con el ímpetu inocente de los ocho años, a la carrera de nuevo irrumpió en el mar.

Los faralaos de la sombrilla se baten al viento. Mis pies hurgan la arena fría bajo la sombra, remuevo millares de diminutas rocas. ¿Cuántas huellas han transitado sobre esta arena? ¿Cuántos secretos dormidos? Arena cómplice de amantes, de risas, sepulcro de inocentes, ruinas de logros. Arena tallada en castillos de fantasía con fosos atestados de cocodrilos, cavernas de monstruos marinos y túneles que seguían la ruta de Arne Saknussemm. Trocitos del universo que alguna vez se incrustaron en mis ojos, entre angustia y llanto.

― ¡Papi, vamos a jugar en la arena! pero ponme protector―me dijo con sus ojos pícaros.

No hacía falta más protector, la luz no insolaba. La tarde doblegaba los rayos del sol. Me acuclillé en la orilla de la playa, él y yo fuimos uno. Reconstruimos el castillo ahora de su infancia, con gruesas murallas y almenas, cuatro atalayas, un patio de armas y el gran foso. A sus alrededores un bosque de pinos que hicimos empuñando arena liquida dejando deslizarla poco a poco entre los dedos. Nos vimos, nos reflejamos, nos revolcamos en la arena, fuimos parte de ella.

Las horas pasaron, el mar lavó el castillo, la arena se enfrió, la oscuridad del firmamento extendió sus brazos sobre el mar y con la noche regresamos exhaustos a la ciudad.

A los dos días llamé a Francisco Javier por teléfono.

―Hola hijo, ¿cómo estás, como te sientes?

―Me siento bien papi ya no tengo gripe, pero ahora se me están pelando los cachetes.

Fragancia perpetua

2009-06-20T23:47:00.016-04:30

Fotografía: Las Flores de Julián de FANCISCO PEREIRA. panchoper@gmail.com

¡Donde hay flores hay vida! así decía Julián. Él disfrutaba de sus aromas y colores. Todos los viernes llevaba espigadas gladiolas y nardos a la casa, las ponía en el florero, en la mesa de centro para decorar el salón.

Miguelina, su mujer, le gritaba.

―¡Julián por Dios, hasta cuándo traes esas flores que huelen a muerto!

Desde hace tres años, Julián, los fines de semana, después que se marchan las visitas, sale en el frío silencio de la noche a buscar sus flores; de una en una las roba a sus vecinos y, entre crisantemos, caléndulas y el verdor de la grama las disfruta en paz.

Transgresor de sueños

2009-06-14T22:32:00.007-04:30

Fotografía: ¿Y tú, porqué le aguantas? FERRAN http://www.flickr.com/photos/ferran-jorda/983372791/in/set-72157601391270125/

Mariela estuvo a punto de morir. Los golpes inclementes de Camilo, su compañero, habían embestido con fiereza su cuerpo frágil.

Siete años fue la sentencia, Camilo cumplió su condena y Mariela rehizo su vida.

Anoche, en el barrio, vieron a Camilo rondar el rancho de Mariela.

En la madrugada, a luz de farol y linterna, entre los restos humeantes, calcinados, la encontraron.

Murió abrasada, abrazada a su amante.

Estertor

2009-06-07T19:20:00.004-04:30

Fotografía: Escalera de FRANCISCO PEREIRA. panchoper@gmail.com

Huye en búsqueda de la luz, acelera el paso. El pulso golpea el pecho y redobla en las sienes. Cientos de abejas zumban en sus oídos. Inclina el torso y sus manos se apoyaron en las rodillas, el peso descansa en sus brazos. Se atreve a mirar hacia atrás, de soslayo, sabía que era la presa de su carcelero sin rostro.

Corre por un mundo ignoto. Las hojas vencidas crujen a su paso. Se detiene jadeante y mira el río que marca la frontera. Sincopado sigue el viaje inalterable por su cauce, sosegado e indetenible en un recorrido de ley, sin retorno. Los troncos de los árboles robustos hunden sus raíces y se asen al fondo lodoso de la ribera conectando la tierra con lo infinito. En la bruma espesa, onírica, en medio de la selva plateada, sus ojos se asomaron en su rostro. Entre los bejucos ve un túnel, una escalinata, un destino desconocido.

Piensa en quedar atrapado a merced de su carcelero o subir los peldaños y perecer en la luz para retornar.

Era hora de decidir.

El ausente

2009-05-31T02:05:00.008-04:30

Fotografía: '¡Cumpleaños Feliz! MELODIA

http://www.flickr.com/photos/melodiahysterica/3456004301/

En el centro de la mesa las velas coronan el pastel.
Sus luces rehílan en los rostros de quienes las rodean.
El aliento profundo en un soplido las sacude; tiemblan, se rinden, y al salón lo invade la penumbra.

Vítores, aplausos…

Fue cuando me di cuenta que yo no estaba alli.

Pálido

2009-05-17T21:04:00.007-04:30

Fotografía: BOMBILLO. José Daniel. http://www.flickr.com/photos/josedaniel/2676540785/

Las barras del pensamiento hurtan su libertad. Acostado, sin parpadear mira fijo el bombillo. Sus pupilas lanzan frases grises que revolotean en el filamento incandescente. Las palabras en su mente le queman y sus sombras como eco permanecen.

Se montó en el taburete. Los dedos sudorosos dando saltos giraron el bombillo.

No hay más luz, todo es sombra. Pensó.

Se escuchó un grito.

Ahora es la oscuridad quien lo ataca.

EÑE

2009-04-28T00:45:00.006-04:30

Fotografía: Mirors. CheeseNuggetz / Jennifer http://www.flickr.com/photos/34361854@N02/3203146268/

Nina se vio al espejo.

En sus bucles algo le faltaba.

Buscó en las gavetas de su tocador, tomó un gran lazo y se lo puso en la cabeza.

Su reflejo le sonrió y le dijo; Nina ahora si eres una niña.

Niño eterno

2009-04-15T01:23:00.007-04:30

Fotografía: City2Surf Superman . DAMIAN 78. http://www.flickr.com/photos/damian78/224932258/

Nubes dibujan elefantes de algodón de azúcar. Globos, cometas de colores tiñen las velas de los barcos que navegan el celeste infinito

Brazos acerados extendidos tajan el viento y carreras en ocho impulsan, lo elevan

Gotas de sudor deshilachan la frente. Toma altura, vivaz juguetea con los turpiales y en descenso vertiginoso roza la arboleda

Los niños vuelan

Amores ásperos, desiguales

Luces de neón tiñen el humo exhalado, aliento de sexo vil, traiciones enarboladas

Hipócrita sociedad a doscientos kilómetros por hora

Ciudad roída, valores perdidos en verde, sirenas que hincan los oídos

Tuétano de política barata en huesos de apatía

Rabia, impotencia, angustia, esperanza paralítica, rutina melancólica

Carnaval de máscaras

Comedia, tragedia

Día, día, otro día

Galería oculta de la memoria

Cierro los ojos, corro, venzo la gravedad y la capa vuelve a tremolar

Indiferencia suicida

2009-03-31T23:46:00.016-04:30

Fotografía: Top Hat. Walter Sickert http://www.flickr.com/photos/armyoftoys/2283736409/

Para leerlo, viaja al mundo mágico de

LOS HERMANOS CHANG

http://www.hermanoschang.blogspot.com/

Giro

2009-03-23T01:28:00.012-04:30

Fotografía: Butterfly in the Rain Preview. Christian Obmerga. http://www.flickr.com/photos/christian_obmerga/1098704224/

Serpenteantes cortinas de agua estallan en el ventanal. El viento gime en la estrechez de los balcones. La tetera no deja de silbar. El sofá forrado con el cuero de mis pensamientos me atrapa y el televisor ya no tiene nada que contarme. Sobre el escritorio añoso los libros se hacinan, sus palabras me atropellan y las imágenes me ahogan. El reloj yace destrozado en la papelera. El calendario está lleno de equis, dejó de anunciar nuevos días y, el bombillo del baño hace semanas que se quemó. Las paredes perdieron su color; ¿verde, azul o gris? qué más da.

Mis pies descalzos, impacientes bajan la escalera, me llevan a la avenida a desandar el camino. La lluvia contunde en el rostro y desdibuja las figuras proyectadas por las luces de los carros. En las oquedades de la noche, una silueta; húmeda, estática, bañada por halos de luz que conforman cuentas de agua que brillan a su alrededor. Me acerco. Hinco mis ojos en la oscuridad de su rostro e imagino los iris de caramelo arrancándole pétalos a la vida. En mi ansiedad, figuro su sonrisa de mar y la espuma que lame la playa de mis deseos. El cabello lacio, empapado de poesía destila mariposas. Aprecio su contorno sinuoso que vibraba notas musicales a un coro de voces. Alcé mi mano hacia ella, esperé…, el tiempo no tiene valores. La suave textura de sus pulpejos atrapó mis dedos. Sentí su calor.

Nos asimos con fuerza. Las luces de neón y los faroles de la avenida nos custodian. Al andar, en la calle hollamos los espejos empozados, salpicando de colores la vasta oscuridad.

Encuentro

2009-02-17T19:40:00.009-04:30

Fotografía: www.flickr.com

a la Condesa de Barcelona

El barco recaló en el puerto de La Guaira, en el había cruzado el agitado océano de los miedos. Desembarcó y posó sus pies sobre el horizonte. En cubierta quedaron mil oficios, nombres, ciudades, ausencias. Una mirada fría se posó en su nuca. Era momento para detenerse, comer flores de las coronas de los muertos y hacerle frente a las tinieblas. Tomó su mochila llena de angustia e incertidumbres, el peso cargó su espalda y, se hizo por los infinitos caminos en búsqueda de serenidad y respuestas, siguiendo el hilo de sus sueños en un mundo con ojos de espejo.

El consentido

2009-02-10T00:18:00.016-04:30

Fotografía: Run! FABIO http://www.flickr.com/photos/thoughtslikeclouds/255686358/

Domenico lo abrazó con fuerza, le hincó la barba en la mejilla y le dio un beso con aliento de cantina. Los brazos rollizos de Marcia lo constriñeron contra su volumen abdominal, derramaba lágrimas de alegría que se esparcían con sus besos en la cara de Guido. Había llegado a casa con una nota de buena conducta y la formalidad de acatar los preceptos de sus padres.

Subió los angostos y empinados escalones de madera. Abrió la puerta de su dormitorio y puso los libros sobre la cómoda junto al portarretrato con la foto del Nono. Lanzó la mochila sobre la cama, despejó la cortina, y un abordaje de luz invadió el cuarto. Empujó el marco de la ventana y los olores del viñedo le recordaron la cercanía de la vendimia. A su izquierda vio las repisas con sus objetos preferidos, intactos, en línea.

El aroma a pastel de mora se columpió hasta el dormitorio cuando escuchó la voz de Marcia

―Guido, hay algo especial para ti.

De un salto llegó a la cocina y con avidez se dispuso a tomar un trozo de pastel. La papada de Marcia se agitó y le recordó que era para la cena y que primero debía bañarse.

―No te olvides de cepillarte las uñas de las manos y de los pies, enjabonarte el cabello y todo el cuerpo, y no te olvides del pipí ―una letanía que todos los días repetía.

A Guido le gustaba ver el fútbol, pero Marcia era la ley con el control remoto y sólo sintonizaba el canal Cucina Facil. Además, le tenía impuesto un horario para ver la televisión de seis a ocho y luego a la cama. Para dormir tenía que ponerse el pijama, pero el de barquitos, el que Marcia había mandado hacer con Rebecca, la costurera. Todas las noches, religiosamente, Doménico sentado al borde de la cama y con voz farfullante le contaba a media luz la historia de Pinocho. Juraba que el personaje de Gepetto estaba inspirado en su tío abuelo por una visita que le hiciera Carlos Collodi.

Los domingos era costumbre acudir a misa de doce y luego rezar el rosario, eso sí, vestido de fin de semana. Doménico trajeaba a Guido de camisa blanca, corbatín, pantalón corto y tirantes, medias blancas, zapatos negros y una boina a medio calzar. Le obligaban asistir como monaguillo los oficios del Padre Pascuale, lo que aprovechaba para beberse debajo de la escalera de la sacristía el vino de consagrar.

Guido no lo pensó más, la noche de luna nueva, saltó por la ventana, atravesó a lo largo los espalderos del viñedo sin advertir donde pisaba, corrió sin descanso perseguido por un espanto que deseaba ponerle grillos en los pies. Exhausto, sus puños golpearon sin cesar la puerta de la delegación policial y a gritos exigía que le volvieran a recluir en la prisión estatal por veinte años más para recuperar su libertad.

El loco feroz

2009-02-01T18:54:00.005-04:30

FOTOGRAFIA: 80/130 ALLESANDRO VILLA http://www.flickr.com/photos/unsuono/519924031/

En cada violación Saúl dejaba pegada en el pubis de sus víctimas una imagen de Priapo. Violar mujeres mayores de cincuenta era su obsesión. Desde que sufrió disfunción eréctil, cada vez que iba a dar rienda suelta a su idea toma un coctel de Viagra, Cialis y Levitra.

Ayer la Señora Maruja Valdivieso, esposa del comisario de la Policía Criminal, iba de visita a casa de su hija enferma. Saúl la avistó, la siguió y en el carro la violó.

Al llegar, la hija le preguntó.

―¿Mamá y esa sonrisa tan grande?

A lo que respondió.

―Por verte mejor.

Desde entonces la estampita de Priapo reposa en un marco de plata en la mesa de noche de la señora Maruja, así como en casa de Lucila, Marina, Yolimar, Mildred y pare de contar.

Ortopedia indiscreta

2009-01-25T14:47:00.005-04:30

Fotografía: Mediaspiernas. FRANCISCO PEREIRA. panchoper@gmail.com

Loly caminaba cinco kilómetros para llegar a la escuela. Durante una semana dejó de asistir a clases, fui a su casa a ver que le sucedía. Llamé a la puerta, ella me abrió, me asombré al verla; su abdomen se posaba en el piso, caminaba con las manos y la cabeza me llegaba a la cintura. Lloraba, me dijo que le habían robado las piernas con los zapatos de charol y las medias blancas que su mamá le había regalado. Me dio tristeza su desconsuelo.

Una tarde jugábamos al fútbol en el patio de la escuela. El gordo Moncho ya no quería estar en el equipo. Mily, la basquetbolista, hacía la siesta en el jardín durante el receso. Con sigilo, mientras dormía, separé sus piernas del torso y se las llevé a Loly. Ahora es más alta que yo, y no me agrada. Mi cabeza llega hasta su cintura. Tendré que buscar unas piernas para mí. Por cierto, el gordo Moncho no hace otra cosa que jugar a saltar la cuerda y al avión, dando brincos en un pié. Se ha vuelto maricón, ahora usa medias blancas a la pantorrilla y zapatos de charol.

Búsqueda

2009-01-08T22:32:00.043-04:30

Fotografía: Tomando el sol. David Benavent. http://www.flickr.com/photos/dayangchi/472496249

Aliento duro,

beduina del sol,

ondas ámbar,

cuerpo de arena.

Espejismos engañan mi visión de tus pupilas.

Dunas de sombras impiden mi afán de mirar a través del vano de [tus párpados,

el oasis en tu desierto infinito.

Sed, sed, sed…

Dos a cero

2008-12-18T19:08:00.013-04:30

Fotografìa: Casa Batlló. FRANCISCO PEREIRA G.

Hace frío, la llovizna no cesa, y las farolas a su alrededor se cubren con un velo de gotas ámbar. Callejones empedrados, angostos perfilan las perspectivas y se desvanecen en la oscuridad. En los muros reverbera el sonido de los tacones apresurados que huyen de la lluvia y otros que buscan la penumbra. Las suelas desbordan los pequeños espejos y deshacen reflejos de anuncios y piedras trabadas. En los bares, el televisor recibe miradas aguijonadas, con cubatas y cervezas comulgan los fieles de esa religión. El Camp Nou a tope, las gradas cubiertas con ondeantes banderas azul y grana; Barcelona recibe al Madrid.

A media luz, entre el humo de los porros y el ron, la mirada mediterránea de sus ojos almendrados ―más grandes aún por el delineador negro que bordea sus párpados― me cautivó el día que la conocí en el bar. Una vez más fantaseaba ansioso de besar sus labios, acariciar su piel blanca, perderme en la lujuria de sus caderas y en las ondulaciones de sus senos. En esta oportunidad, un día después de mi llegada, acordamos vernos en el Paseo de Gracia, frente a la casa Batlló. Salí del laberinto del metro, lloviznaba y no traía el paraguas. El frío helaba mis manos; la izquierda la metí en el bolsillo de la chaqueta, la derecha tomaba el asa de la caja de cartón en la que llevaba el encargo; las piezas de cerámica que me había entregado su amiga en Caracas. Caminé hasta el frente de la casa. Mientras la esperaba, coloqué mi mano como visera para evitar que se mojaran los lentes y admiré las proporciones de la fachada, las delgadas estructuras de formas vegetales, huesudas. La policromía de las baldosas vitrificadas y el singular techo que simula el dorso de un dragón; ese, con el que tantas batallas se libran día a día. Detallé los balcones de piedra blanca, sus formas de antifaz guardan un secreto, un pensamiento, una verdad. Cuando sucumbía en un mar de emociones estéticas, tocó mi hombro.

Estábamos juntos de nuevo, deseaba ser su cómplice de acción y de razón. Un abrazo, un beso en cada mejilla, palabras alegres de bienvenida, por unos instantes imaginé un vapor exhalado de su boca en mi rostro y sus labios hurgando en los míos.

―¿Tienes hambre? ¿Qué te provoca?

―Tú― respondí.

―¡Se te ha ido la olla, vamos! ―la respuesta que me esperada.

―¿Podría ser una Pizza? ―Preguntó.

―Vale, una pizza.

Con un dialogo banal caminé a su derecha sobre el piso húmedo, a paso acelerado, la llovizna persistente mojaba mis cabellos, el vapor del aliento empañaba los lentes y las gotas de agua en ellos distorsionaban las imágenes. Pasamos frente a bares, tiendas, el museo Picasso, rodeamos el muro de la Catedral; me guiaba entre las callejuelas húmedas, oscuras, adentrándome en su mundo de aleros, escaleras, barras, humo, candilejas.

La pizzería estaba llena de gente, miraban el juego, esperamos unos minutos, y de inmediato, luego de una señal, una joven de rasgos y acento filipino nos adjudicó mesa para dos. La caja a mi derecha, sobre el asiento de cuero en una de las sillas.

Vistas las opciones en la carta, pedimos las pizzas, ella; chorizo picante, yo; queso de cabra y berenjena. La mesa de madera oscura contrastaba con los pequeños manteles rojos. Los vasos húmedos llenos de cerveza marcaron impenetrables circunferencias, círculos cerrados.

―A tu salud ―dije mirándola a sus ojos.

―Salud ―respondió con un mohín en sus labios.

Las horas pasaron inadvertidas al igual que la conversación; no recordaba los temas ni el sentido de las palabras que decía, ni las que escuchaba, sólo viajaba en el mar de sus ojos, guiado por la melodía de su voz en cada palabra.

―¿Me entregas la caja?

Caí en cuenta que no había platos, la cuenta estaba pagada y los cortados ya bebidos. Había llegado el momento del verdadero sentido de nuestra cena.

Tomé la caja, lento la alcé y la coloqué sobre la mesa. Una vez retirada mi mano, la aprehendió con seguridad.

―¿Quieres verificar que las piezas estén bien? ―le pregunté.

―No, ya habrá quien lo haga, lo importante y el verdadero valor está dentro de ellas.

―¿Dentro de ellas?― con extrañeza lo pregunté dos veces ―¿Y eso, porqué lo dices? sólo son piezas de cerámica.

―Nen, no creas todo lo que ves, ni todo lo que te digan. Vamos.

Desconcertado, empuje con mi cuerpo la silla hacia atrás, me puse la bufanda gris, el suéter y la chaqueta negra. El cuello se adentró en la solapa. Salimos al callejón. Me dio un beso en cada mejilla y unas palmaditas en la cara. Me dijo:

―Gracias por tu compañía, y más por el favor, vuelve al hotel, mañana te llamaré.

La llovizna persistía, me fui, empuñaba mi deseo dentro de los bolsillos. La vida te lleva por los más diversos caminos, pensé, y por unos instantes me detuve de nuevo frente a la casa Batlló, y al contemplar una vez más sus balcones, me di cuenta que sus ojos fueron mi propia mentira.

Por el Paseo de Gracia un grupo de jóvenes alegres, exultantes, marchaban con banderas y trompetas, desvanecieron mi pensamiento; Barsa 2, Madrid 0.

¡Ni Hao!

2008-12-03T20:48:00.007-04:30

Fotogrtafía: Presente y futuro (Sahnghai) Francisco Pereira. panchoper@gmail.com

En esta oportunidad podrás leer este post en el Blog de

LOS HERMANOS CHANG

Te invito hacer click en:

http://hermanoschang.blogspot.com/2008/11/ni-hao.html

Tribulación

2008-11-29T13:25:00.008-04:30

FOTOGRAFÏA: Anthurium C.SIGMA http://www.flickr.com/photos/piccola_cri/2652744332/

El canto de tu piel embriaga mi juicio.

La razón traspasó el umbral,

y en la vesania, mis labios rozan las colinas.

........Palpo la luz.

Fuego en mis venas, laso mi poder.

¡Oh Medusa! petrifica mi desgracia para avivar el anhelo

y conducirla por segundos,

a la suspensión de su ser.

Sueño ejecutado

2008-11-17T00:36:00.015-04:30

Fotografía: Sueño, Deseo o Pesadilla /4. MMISTICOO. http://www.flickr.com/photos/_mistico_/382830253/

Recordó la oración que decía cuando niño cada vez que iba a dormir; ángel de mi guarda, dulce compañía, no me desampares ni de noche ni de día, porque si no, yo me perdería. Deseó colocar su cuerpo como lo hacía en el útero de su madre, y darle la espalda a la pared roñosa que había marcado sus días. Las piernas rozaron el frío de la cama, la almohada se enraizó en el cabello bruno, lacio.

―Por favor ¿pueden apagar la luz?

Ojos vacíos y fríos velan su sueño, palpan sus brazos, hincan su vena. La noche se ciñe a su cuerpo. Los párpados ahogan su mirada. Desvencijado cede, lento se distiende. Un ligero sobresalto, se estremece, la pierna se contrae, el sueño se restablece; oscuro, profundo. Huye el consiente en el río que baña las orillas del tiempo, ahora infinito.

Con los brazos abiertos corre hacia el mar, las olas golpean el pecho y se abraza con sus hijos; rostros ásperos, secos, ríen a carcajadas, y una voz sutil lo llama, la mano acaricia su nuca y peina la melena viéndose entre sábanas floreadas, amordazado por los pechos turgentes de su amante; en ese instante, cuando las piernas se asen a su cadera, resbalan; el vacío irrumpe en el vientre al desplomarse por un abismo sin fin, acompañado de cuerpos desmembrados de mujeres violáceas que con sus bocas azules y dedos afilados, desgarran la piel de sus manos y envainan en su corazón.

Exhaló profundo.

Tres y quince de la madrugada, la sentencia se ha cumplido.

Epitaphĭus

2008-11-08T23:42:00.016-04:30

Fotografía: Whats the buzz ? AUSSIEGALL. http://www.flickr.com/photos/aussiegall/1364664037/

Tarde comprendió que el hilo de palabras ofrecidas por Ariadna era el camino para encontrarse. Sin tiempo para abjurar, perdido en su laberinto, con gotas rojas de pesar diluidas en lágrimas, escribió:

Aquí sólo yace el envase. El contenido; mi alma, se encuentra en la policromía del amanecer. En el frágil rocío, el trinar de los Cristofué y el jolgorio disonante de las Guacharacas. En el viento céfiro que mima los jazmines y se impregna de fragancia. En cada abeja que hurga los estambres. En el vaivén de las olas del mar y sus níveos encajes que liba la arena. En los acordes y arpegios de un piano, una guitarra, un violín. En el sabor del mango y el amarillo enfurecido del araguaney. En la sonrisa cándida de un niño. En los aromas del café recién colado, del tabaco en una pipa, de las volutas del incienso. En la soledad de un camino. En la oscuridad infinita de la luna nueva. En la penumbra que rila a luz de velas. En las riveras dóciles del Capanaparo. Allí estoy.

Bella durmiente

2008-10-22T23:25:00.010-04:30

Fotografía: Mosquito. Flickr.com

En la madrugada Gilda sacudió mi hombro.

―Pedro, mi vida, un zancudo no me deja dormir.

Giré el interruptor, y la luz sin consideración irrumpió entre mis párpados, me cegó.

―Descuida amor, duerme tranquila que yo lo cazo.

Si hay algo que no soporto es perder el sueño.

Tomé de la mesa de noche el arma letal para sorprender al mosquito. Recostado al copete azul capitoneado y con una almohada de plumas en mi espalda me mantuve en vigilia. Miré al techo, en la esquina hay telaraña. Recordé la versión de Sabina; le hace falta una mano de pintura.

La llovizna pertinaz irrumpe en el silencio.

Un zumbido a mi derecha. Las pupilas dilatadas buscaron al díptero que se escabulló. La cortina ondea. Gilda gira la cadera y su pierna torneada queda al descubierto; la cubro con la colcha, cuido su sueño. De nuevo el agudo revoloteo por mi derecha, no me muevo, sólo mis ojos.

Las gotas golpean los cristales de las ventanas.

Se posa en el lóbulo de su oreja. Se mueve, articula sus largas patas en búsqueda de la mejor ubicación para beberla. Las antenas tienen bigotes. Espero, le doy confianza para que succione. Su abdomen goloso comienza a inflarse de sangre, se hincha.

Una centella deslumbra la habitación; ahora viene el trueno…

Apunto con certeza y disparo la nueve milímetros.

Suspiré, apagué la luz y le dije.

―Amor, puedes dormir tranquila, ya lo maté.

Pupilas en tensión

2008-10-13T00:18:00.005-04:30

Fotografía: Limpia vidrios. ESTEBAN GUTIERREZ. http://www.flickr.com/photos/estebangutierrez/656860042/

Como todos los días estaba lista para arriesgar su vida cada minuto. Vestía su braga verde luminoso, indumentaria especial que la protegía del frío y la aseguraba con sus arneses a la línea de vida.

El día inusualmente despejado, impregnado de azul con unas ligeras nubes que se transfiguraban con el pasar del viento. Recostada sobre el brocal que marcaba la diferencia de altura entre el piso 70 y la calle, había concluido de tomar su acostumbrado almuerzo que preparaba siempre la noche anterior. Solo veinte minutos la separaban de comenzar a oscilar como péndulo de reloj entre ventana y ventana. Reclinó su cabeza, perdió la mirada en el infinito con los deseos de superar sus limitantes económicas y soñar con poder —algún día— sentarse en las poltronas de las salas de reuniones y oficinas que veía a través de los cristales que con destreza limpiaba. El juego de la imaginación con la fantasía era incesante.

Atada a su cordel y sentada en la pequeña plataforma bajó hasta el piso sesenta y siete donde había culminado una hora antes. Humedeció el cepillo en el agua jabonosa y con ritmo ondulante bañó y restregó el plomizo cristal. Con el pequeño haragán de goma quitó los excesos de jabón, surgiendo ante sus ojos, la imagen de un maletín de cuero negro, con hebilla dorada. Abierto, con insinuación sensual, mostraba considerables fajos de dinero, billetes de alta denominación. Sus ojos se iluminaron, pasó unos minutos paralizada frente a la ventana, su mente era una montaña rusa que puso a prueba sus valores y principios. Advirtió la ausencia de personas en la oficina. Luego de una pausa determinó la posibilidad de entrar por la ventana en vista de que no estaba asegurada. Con la astucia de un felino, encorvó su espalda y el verde de su braga se fue apoderando del espacio, tanto como su ambición. Breve pausa, las muñecas pulsan, la respiración se acelera, la audición se afina. Caminó lentamente, la puerta de la sala de reuniones, para ella lealmente abierta, no hay nadie. El broche del maletín brillaba, coqueteó con su mirada. En la oficina contigua un robusto escritorio color café, sirve de pedestal a una balanza de bronce. Butaca de piel negra y de telón de fondo; placas, diplomas, títulos y honores. No hay nadie. A su derecha la romanilla en la parte inferior de la puerta indicaba la ubicación del baño, la luz estaba encendida, escuchó el continuo desagüe del lavamanos. Se agachó lentamente para mirar y hurgar en el recinto.

Su pensamiento volvió a la realidad, colocó el libro de cuentos en la repisa, el aseo riguroso, la liga a la cadera. El sonido característico de la succión del agua por el escusado. La blanca y fina mano empuñó la cerradura, giró y abrió la puerta, en ese instante avistó al limpiador de ventanas que colgaba en el exterior con su mirada fija en el plateado maletín metálico. Sus pupilas coincidieron, tensionaron, se desenlazaron pensamientos. Gladys con su blusa de seda verde, cerró el maletín, lo tomó firmemente con su diestra, caminó hacia la ventana, la aseguró, dio media vuelta hacia la puerta y apagó la luz.

Líquido

2008-09-28T18:59:00.012-04:30

Fotografía: Universo líquido. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

En el intento de olvidar, todas las tardes nadaba en la piscina.

Era tal la pena, que sus lágrimas no cesaban.

Un día, fue tanto lo que lloró y lloró, que en el agua se disolvió.

Buscándome

2008-09-24T15:13:00.009-04:30

Fotografía: naed_nu's photostream . Espejos y mandalas IX. http://www.flickr.com/photos/moonaed/54961950/

No podía ver un balón en movimiento porque lo atacaba. La cadera zigzagueaba veloz y sus pies lo impulsaba con decisión al fondo del arco, o con una sutil ascensión lo encestaba en el aro; tres puntos.
El organizador, el conciliador, el amigo, el hermano. Negativos de la infancia Salesiana que aún permanecen en mis párpados cerrados.
En la soledad del exilio, dribla los minutos convertidos en horas, reta sus sentimientos con palabras sobre una impoluta hoja de papel.
Hay exilados de cuerpo, pero no de corazón.

De mi amnigo de infancia, José González Palmero; "Gonzalito"

Vago por una casa de espejos
veo imágenes,
reflejos distorsionados
de un desconocido.

Alguien que he visto
y que en realidad no conozco.

Grito mi nombre,
el eco vacío responde,
me dice; espera,
todavía no es hora.

No estoy solo.
Hay momentos que creo estarlo,
siento como si lo estuviera.
Solo, perdido.

Al igual que el río desbordado,
veo nuevos horizontes

Te buscaré.

Se que tú
también estarás buscando.

Esperaré por ti
como espero el despuntar del alba
y la puesta del Sol.

Escucharé por ti el susurro del río,
el canto de las ramas.

Y si mantenemos abierto el corazón,
seguro atravesaremos
los umbrales de la soledad
y alcanzaremos el calor del amor.

Vigilo,

escucho,

espero.

Debo ser paciente,
todo tiene su ciclo.

Hoy el tiempo se ha detenido.
Un minuto todavía es un minuto,
una hora aún es una hora.

Sin embargo,
el pasado y el futuro
cuelgan en perfecto equilibrio
enfocados sobre el presente.

Un dulce fluir de emoción
me da calor.
Tú estas cerca.

....Pareces insegura…

¿Estas lista?
¿Me reconoces?

....Pareces insegura…

¿Ofrezco muy poco,
o es demasiado?

....Pareces insegura…

¿Es demasiado tarde,
o demasiado pronto?

Si, tú eres.
Comprendo, porque
también yo soy.
Cada uno de nosotros existe,
separado,
solo.

Esta es tu primavera,
tiempo para florecer
para ser.

¿Estarás conmigo?

Lado a lado
Juntos, tensión de opuestos.
A pesar del uno y del otro,
debido al uno y al otro.

Puedo pensar en tiempos pasados.
Cuando creí ver
creí escuchar.

Lugares que he visitado
Pero que realmente no viví.

Soy un niño.

Espero con ansias cada nuevo día,
Con una sensación de aventura
Hay tanto que aprender

Tu presencia
trae paz a mi corazón.
Tu caricia
es el calor del Sol.

Pero…
La senda del amor
es tan frágil.

Anoche te tuve en mis brazos,distante,
convencido sólo a medias
de que estabas donde querías estar.

Tú me abrazaste, insegura,
percibiste mi duda.

Oh, amor

Hoy, todo el día
he pensado en ti.

He estado solo antes
y creí conocer la soledad.

Estaba equivocado.

Esa noche me dolió
....lloramos.

Me sentí culpable,
hablamos,
discutimos,
....lloramos.

Nos abrazamos
....lloramos

Juntos.

Quiero gritarlo
¡Despierta! ¡la vida está aquí! ¡vívela!
Escucha la música
que te rodea.

Sin embargo cada quien tiene que encontrarlo.
A su manera,
a su tiempo dado
el despertar, florecer.

Aquellos que lo hallan son afortunados
Llevan un aura especial.
Una mirada de belleza y compresión
paz y sabiduría.

Me aprecio
debido a ti

Estoy aquí hoy,
existo.

Me importa

Amo.

Falo felíz

2008-09-07T01:19:00.010-04:30

Fotografía: Triangleplease. S.F. RADZIKOWAKI http://www.flickr.com/photos/15303498@N00/62204826/

¡Agrande su pene de 2 a 10 cm..., en casa! ejercicios para el pene 100% naturales, ¡sin bombas de vacío, sin píldoras, sin aparatos!

Así decía un aviso desplegado en la prensa este fin de semana. Estaba dirigido a un nicho de mercado lleno de inconformes que crece cada día ante la fantasía de tener el pene ideal ―y ellas también―. Una de las angustias secretas más frecuentes, es no lograr satisfacer a la pareja por el tamaño del miembro viril. Aunque algunos lo poseen sólo para hacer pipí o para conciliar el sueño, otros sufren de insomnio por la preocupación de verlo de manera anoréxica, siempre como un chigüí Pepito. Pero, ¿cuáles son las referencias? nada más que las imágenes de los superdotados protagonistas de las películas XXX, los cero grasa de Venus, los morenos con sus Big Monster o los inagotables desfloradores de oficio en RedTub.com que hacen que todo se vea diminuto. Y como si no fuera poco, ante tales dotes otorgadas por la naturaleza, las reacciones de las bien formadas e insaciables con cara de malvadas, gimiendo en susurro; yes…, yes…, yes…, fuck me baby.

A diferencia de las mujeres que en un dos por tres cambian la talla de los senos, los hombres deben afrontar su problema de baja autoestima con mayor resignación y recurren a ofertas para alargar y engrosar el miembro viril con aparatos succionadores al vacío, cremas, pastillas, masajes, ejercicios, pesas, prótesis y hasta operaciones de corte de ligamentos ―yo, primero muerto―

Esto me hace recordar a Gustavo; Cara e´jeva, así lo bautizó en la clase de educación física, Milton, el jodedor del salón. Desde ese día perdió su nombre. Era un chamo de dieciséis años; bajo, delgado, de pelo negro y lacio, de finas facciones. Si bien se parecía a sus hermanas, sin duda alguna, ellas estaban mejor.

Una mañana apareció escrito en el pizarrón el mensaje: Cara e´jeva no tiene pipí. Las risas y el señalamiento de todos los compañeros no se hizo esperar.

Gustavo no asistía a las clases de natación, presentaba excusas médicas, indisposición o cualquier dolencia muscular. Un día decidió hacerse respetar. Milton se encargó de anunciar a los compañeros de la sección B, que Cara e´jeva estaba en el vestuario e iba a la piscina. Lo esperaron, unos chapoteando en el agua clorada y otros sentados alrededor de ella.

Gustavo salió de los vestuarios. Caminaba confiado. Un bulto prominente se notaba en su traje de baño de licra negro. Se escucho un grito ―¡Gustavo, cuñao preséntame a tu hermana!― Se acercó a la orilla y se lanzó de clavado, nadó seguro hacia la escalera metálica, sus manos empuñaron la baranda, se impulsó y subió por ella. Su cuerpo brillaba, el agua le chorreaba. Del traje de baño, por el entrepierna, le nacían gruesos hilos empapados de papel higiénico blanco, resbalaban por a los muslos. Las risas y burlas no se hicieron esperar. Gustavo ruborizado se los quitó y con sus ojos aguados se fue en carrera al vestuario destilando agua y papel. Nunca más volvió al colegio.

Hace dos meses lo encontré en el facebook, nos escribimos, pude ver unas cuantas fotos en su página. Vive en Melbourne, es biólogo marino, está casado con una bella ex actriz porno australiana y tiene tres hijos.

¿Qué tal?

Lluvia anónima

2008-08-29T19:32:00.006-04:30

Fotografía: Why don't you look at me. VAL-. http://www.flickr.com/photos/val-/2698140088/

Densas nubes se constriñen sobre las faldas del cerro El Ávila. Estoy sobre la hora, y mi mano sostiene el cuaderno para tomar los apuntes. En la calle, la luz ámbar tenue de los faroles ilumina los árboles espesos, proyectan sombras que danzan al ritmo del viento en homenaje a las Híades. Apuro el paso, a la distancia veo un carro estacionado sobre el brocal, tomo precaución; a un lado, una persona se acoda en la ventana del auto. No hay rostros, la oscuridad los ampara. Al acercarme, con una mirada rápida, de soslayo, distingo detrás del parabrisas fisonomías desdibujadas. En ese momento giró la cabeza y descubro sus facciones en un claroscuro escudado por la melena. Una imagen que comenzó a perturbarme toda la noche.

Una vez en el recinto tomo asiento, espero con paciencia que se regularice el ritmo de los latidos del corazón. Llevo en la mente la mirada fugaz que penetró mi consiente y se alojó en los recónditos espacios de la memoria. Me dije ―tranquilo, no pasó nada― me calmé, se fue aquietando la ansiedad.

Alrededor de una mesa rectangular, en cuatro filas laterales de sillas, los asistentes colmaban el salón. Comenzó la exposición y mi atención se centró en las palabras de la oradora, en el análisis del tema. Los apuntes en azul comenzaron a llenar las páginas del cuaderno. Sin embargo, la intuición me decía que algo sucedería esta noche y no sería para el olvido.

Transcurridos unos minutos percibí una presencia suprema que ingresaba en la sala, me volví a mi izquierda y en el quicio de la puerta se materializó su figura. Incrédulo, atisbé impávido la imagen que minutos antes se había cruzado en mi camino. Una centella penetró en mis ojos y se insertó en el pecho que ahora volvía a galopar a toda prisa. Dos sillas en la misma línea, me separaban del asiento en el cual se ubicó. Desde ese momento mi atención cambió su punto focal.

La luz de la sala me devela su rostro. Me siento invadido ante la armonía estética de una ninfa. El tiempo, las palabras, las intervenciones se distorsionan en susurros. No puedo mantener la mirada en ella como quien se embulle en un Monet o un Degas. Mis esfuerzos por verla y extasiarme con la lozanía de su piel broncínea, se hacen cada vez más insistentes pero me esfuerzo en no expresar interés, ―¡párate, busca agua, cambia el ángulo de la visión!― me digo. Lento voy a la pequeña mesa, tomo un vaso, me sirvo. De pié y en pausados sorbos bebo, observo su apostura gentil, la cabellera oscura con destellos caoba enmarcan su fino rostro. La blusa nívea, ceñida, resalta los contornos de la cintura y sus senos turgentes. Mi deseo era quedarme allí, observándola, sumergido en la fascinación de un momento onírico. Ya no puedo tomar más agua.

La llovizna armoniza con mis pensamientos. Un viento céfiro invade el ambiente con olor a hierba húmeda. La charla prosigue y yo insisto disimulado en verla a mi izquierda, hurgando entre las dos personas que se encuentran a mi lado. En un cruce súbito de miradas aprecié sus ojos brunos como la más estrellada de las noches sin luna. La lluvia se intensifica, fuerte se precipita. Del cuaderno de apuntes he abandonado las hojas, permanecen solas, no hay ideas ni resúmenes que plasmar en ellas.

Un comentario gracioso hizo reaccionar a la audiencia, volví a verla, sus delicados labios se entreabrieron para ofrecer una fulgurante sonrisa al momento que sus finos dedos, sensuales, recogían el cabello detrás de su oreja con el leve movimiento de su cabeza.

El deseo de dirigirle la palabra, intercambiar ideas, conocer su nombre me ronda toda la noche, ―el momento oportuno es al final de la charla― me dije, con la seguridad de un Mariscal que despliega el plano en la hierba del campo de batalla para trazar la estrategia de avanzada. La lluvia comenzó amainar. La charla terminó y los asistentes se levantaron de sus sillas en búsqueda de la salida. No sé si pasaron unos segundos o unos minutos, pero al buscarla ya había desaparecido. Al final no sé si fue una ilusión o realidad. Era demasiada limpidez en un ser.

La gotas redoblan en el paraguas, me abro paso sobre los reflejos de la calle húmeda. Entré en mi carro, lancé el cuaderno, giré el encendido del motor y avancé rumbo a otro sueño que no lo borrara la lluvia ni desvaneciera el nombre de una bella desconocida.

Humo de letras

2008-08-22T22:57:00.019-04:30

Fotografía: With Pipe and Book. GREGORY PEASE. http://www.flickr.com/photos/glpease/2476751268/

Su estudio es la cueva que lo alberga en días luminosos, tardes de lluvia y madrugadas silenciosas. Allí, en su intimidad, se encuentra con las ilusiones, miedos, alegrías, amores y desengaños, porque la lectura y la escritura son un acto que abraza la soledad. La luz incandescente intensifica el amarillo pálido de las paredes. Frente al escritorio, en la silla ocre se sentó, y su espalda, en los tramos pandeados de la biblioteca, los libros esperan que sus dedos los toquen, sus hojas desean sentir la luz y su mirada. La lámpara en el techo, se refleja en el vidrio transparente, comprime el fieltro verde y las imágenes que le llevan al pasado cercano y remoto. En minutos, su pensamiento iniciará un viaje que le dará horas de paz.

Toda su vida le ha desagradado el olor del cigarrillo, pero a él le gusta fumar pipa cuando lee o escribe. Concibe el acto como el rito de un chamán. En cada inhalación las palabras toman cuerpo, y en la exhalación los pensamientos se elevan.

Sobre el escritorio, a la izquierda, la pipa reposa sobre un pedestal de madera. La toma y acaricia la superficie lisa, opaca por la pátina del tiempo. La boquilla muestra las marcas que ha dejado en ella por el uso. La separa del cuerpo de madera, la desarma y limpia con sutileza para extraer las impurezas. Contra la lámpara, mira a través de su conducto para cerciorárse de que no exista obstrucción. Con ligero empuje, calzan, se unen, macho y hembra se acoplan. La introduce dentro de la petaca que emana un aroma embriagador. Los trozos de tabaco la llenan. Su dedo ajusta la picadura, las hebras se condensan lo justo, lo necesario.

Levanta su cabeza y se pierde en la hojas dibujadas, pegadas a las blancas puertas del closet: monstruos voladores azules y rojos, un cohete que coquetea con las estrellas, el cangrejo naranja flirteando con olas azules del mar, Hulk con sus enormes puños verdes y unas letras policromas que dicen; papi te quiero.

Se volteó, los títulos competían en los lomos de colores. La mirada recorrió una y otra vez cada estante, de arriba abajo. Extendió el brazo y el índice decidió, haló a quien lo acompañaría esta noche. Un libro tímido, pequeño y flaco fue el favorecido. Lo colocó sobre el escritorio.

Llevó la pipa a la boca, arropada por la comisura de los labios, la sujeta con los dientes. Hala la argolla de bronce, toma la cajetilla y saca de ella un fósforo, lo rasga contra la tira áspera y una chispa lo enciende, ilumina sus dedos. Acerca el fuego a la picadura y con inhalaciones la llama se excita, el humo grisáceo, grueso, invade el rostro y una nube pinta el aire. El aroma a vainilla irrumpe el ambiente.

Cruza la pierna sobre la rodilla, toma el pequeño libro, al azar, selecciona una página, lo posa sobre su muslo, exhala una bocanada de humo y lee de Jaime Sabines:

LOS AMOROSOS

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos

viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se están yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Se amolda la pipa en su mano; cóncavo y convexo. Los labios entreabiertos expelen el humo que calma la ansiedad y centran su espíritu.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

los que siempre —¡qué bueno!— han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos,

sólo locos,sin Dios y sin diablo.

La picadura crepita con cada aspiración, el fuego actúa con elementos afines. Expulsa, múltiples cintas que danzan en el aire, es la comunicación mística con el universo a través del humo, del fuego. Las palabras y el humo se elevan, se seducen

Los amorosos salen de sus cuevas,

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Un recio sabor contrasta con el aroma. Su rostro se cubre con otra bocanada de humo, se desdibujan las letras. Su mano siente el calor de un incendio como la ascensión de la kundalini; el calor de la vida, el calor de la palabra.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida.

Y se van llorando, llorando

la hermosa vida.

Sus párpados se cerraron por unos largos segundos, en búsqueda de la neutra oscuridad, tomó la pipa y la mantuvo en la mano, su pensamiento daba sentido a las palabras enardecidas. Abrió los ojos y miró al frente uno de los tantos dibujos; de una lámpara de aceite amarilla, sale una voluta de humo que se transforma en un genio. El genio que acompaña a cada hombre como su doble, su demonio, su ángel guardián, su consejero, su intuición.

Inhaló la pipa, pasó la página y prosiguió inmerso en el aroma de la lectura.

Mango bajito

2008-08-10T20:49:00.023-04:30

Fotografía: Mango - Cropped Version VELACHERY BALU

http://www.flickr.com/photos/balu/23071269/

El ulular de la sirena se escucha cada vez más cerca, vecinos curiosos se van reuniendo, los faros rojos y azules de la ambulancia se asoman en la perspectiva de la calle. Hay quienes dicen que le pasó por bruto, otros que era ladrón, unos, por atrevido, y no falta quien se apiade de él y comente; pero si es un pobre hombre. Acostado en el suelo, con la mirada agónica, sólo tenía fuerzas para sujetar con su mano la bolsa plástica a la que se aferraba.

Vive a orillas del río El Valle, en el ribazo, debajo del puente Los Chaguaramos. Entre dos pilares, unos cuartones de madera sostienen las improvisadas paredes de cartón. De la cuerda de nylon guindan ropas húmedas, roídas, desgastadas por el tiempo. Un olor estomagante acompaña el agua turbia y arremolinada que se desplaza río abajo, llevando consigo parte de la diaria historia del sur oeste de la ciudad.

Los pilares cuatro y cinco los ocupa su amigo Pepe. Con él comparte historias, cigarrillos y la cocina; un fogón de cuatro ladrillos que sostienen una rejilla torcida. A un lado, trastes de aluminio curtidos y golpeados. Allí cocinan las verduras y trozos de carne que consiguen en los basureros de los restaurantes o los desperdicios que dejan los vendedores de legumbres en la avenida Teresa de La Parra.

En el andar por la ciudad sus palabras enlazan el día, hurgando papeleras, bolsas negras, extendiendo la mano a uno que otro transeúnte bajo un cálido día de cielo azul. El estómago de Pepe reclamaba las horas sin comida. Con desparpajo entró a una panadería en búsqueda de pan, pero de ella salió como perro espantado a palos.

―La comida te llega― le dijo Roberto ―se encuentra en cualquier lado, de algún modo tu boca la alcanza: la consigues en un basurero o extiendes la mano y alguien que se apiade te regalará un trozo de pizza, y hasta en una mata de mango consigues alivio . Soy pordiosero, mendigo, pero no de la sonrisa ni de la alegría. Te cuento que Matilde, mi mamá, durante mi embarazo, una de las cosas que más se le antojaba, era ir a comer mangos en un sembradío, al pié de la mata, en las afueras de Valencia. La fruta caía del cielo, amarillos, maduros, tibios por el sol. No hacía falta ningún esfuerzo para agarrarlos. Esa es la fruta que más me gusta, el mango de hilacha. Cuando estudié primaria; porque yo estudié hasta sexto, (porsiacaso no lo sabías) en esa época, en el instituto, cuando no tenía dinero para comer, aprovechaba el primer receso para recoger los mangos caídos en el patio, y algunos otros que guindaban en racimos, los apuntaba con una piedra o un mango verde y de un golpe los tumbaba. En el segundo receso, me sentaba a deleitarme de ese sabor dulce, amarillo, lleno de hilachas que me trenzaban los dientes, pintaban mis labios y enjuagaban las manos; igual que mi mamá. Creo que por eso hice resistencia estomacal a la fruta ya que jamás me dieron dolores de barriga y menos diarrea. De niño, en esa época nunca tuve hambre. Desde entonces respeto a los árboles de mango, me gustan, les doy las gracias por regalarme su fruta, ese hierro amarillo que luego se vuelve rojo en mis venas. Cuando veo un mango en el suelo siento que me llama a gritos, me pide que lo muerda, que lo saboree. Lo recojo, porque está allí para brindarme su textura suave, viscosa, jugosa, ese olor y sabor a trementina que tiene al halar con mis dientes la piel resistente, verde amarilla. Un mango, es un regalo que nos brinda la naturaleza, ¿no te has dado cuenta que la mata nunca se seca, siempre está frondosa? como si nunca se muriera.

Llegaron a una calle en la que habían árboles de mangos en los jardines de las casas y edificios, sus ramas frondosas ofrecían racimos cargados de la fruta.

―Roberto, vamos a tumbar unos mangos.

―Me trepo en la mata que está cerca del muro y agarro los maduros, cuando esté arriba muevo las ramas y los que caigan los recoges― dijo Roberto

Tomó una bolsa plástica, se descalzó los desechos zapatos, como un gato sus pies roñosos escalaron el muro y de un salto se apuntaló en el tronco. Las manos se hacían de las ramas, lento se acercaba a los racimos de mangos, uno a uno los desprendía, los colocaba en la bolsa. Las hojas lanceoladas que escondían de su vista los frutos, eran apartadas por los dedos acerados con largas uñas.

Un racimo de ocho mangos maduros, brillan con la luz naranja de la tarde, la brisa los balancea. Para alcanzarlos posó el pié en una rama. Su mano derecha agarró un vástago superior, tomó impulso y el pié perdió el soporte, quedó al aire. Con la mirada fija en el racimo, sintió el vacío; los mangos se alejaron, se escondían entre las hojas que cada vez se hacían más pequeñas, y la copa verde lentamente se distanciaba. Sintió un golpe en su espalda, los brazos cayeron sobre la tierra húmeda, su mano sostenía firme la bolsa. Los mangos, lejanos, se desvanecían en una oscuridad absoluta.

Pepe le gritó, pero no tuvo respuesta, pulsó insistente el timbre de la casa. Ante los gritos desesperados los vecinos se acercaron. Se abrió el portón del garaje y al entrar encontraron a Roberto tendido en el piso con la mirada perdida.

― ¡Aún respira!― dijo una señora sin atreverse a tocarlo.

―Coño no te vayas a morir, no me eches esta vaina― le decía Pepe arrodillado y con ojos húmedos.

―Esos desgraciados trataban de robar― gritó histérica la dueña de la casa.

Llegó la policía y los paramédicos. Hicieron preguntas, estabilizaron e inmovilizaron en la camilla a Roberto y lo metieron en la ambulancia.

―Señora, acompáñenos como dueña de la casa― le informó uno de los oficiales

―Ese mendigo no es nada mío― le espetó con desagrado.

―Pero mio si, yo le acompaño― Respondió Pepe, con las manos esposadas en la espalda a la altura de la cintura.

Pepe caminó pausado hasta la ambulancia, al pasar frente a la dueña de la casa la miró fijo a los ojos diciéndole;

― La diferencia entre usted y nosotros es que no somos mendigos de alma.

Entró en la ambulancia, veía el dolor en el rostro de Roberto. El paramédico se dispuso a cerrar la puerta cuando le dijo;

―Por favor me da la bolsa con los mangos, también son familia de Roberto

COLORIDO DESCONSUELO

2008-07-30T21:48:00.014-04:30

Fotografía: Sueños al viento. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

a Marizandra

Migran en vuelo mil recuerdos verdes
y mil palabras azules
y mil deseos rojos
y mil sonrisas amarillas

Vida infinita, roce de piel blanca
desgarran la conciencia palabras naranja

Esperanzas muertas al atardecer violeta
sentencian la ausencia lágrimas negras

Reclamo nocturno

2008-07-21T22:02:00.018-04:30

Fotografía: Sin palabras. photographer padawan http://www.flickr.com/photos/7933170@N03/577879590/

Tengo siempre pesadillas cuando ceno arepas de chicharrón rellenas de caraotas y aguacate, pesadillas como la de anoche, en la que me veía caminando por el Cementerio General del Sur, entre escombros y maleza, inmerso en la oscuridad, a golpe de martillos y cinceles, caminando detrás de mí un verdadero espanto, uniformado con chaqueta azul oscura de botones dorados, el propio General Joaquín Crespo, a quien le faltaba una pierna y cuyo sable le servía de bastón, se acariciaba la barba con una carcajada sardónica, mostrándome su lengua negra y babosa, señalándome luego a María Francia, la joven que lleva la falda por las pantorrillas, llena de encajes que son girones, muy sucia ella, el cuello con medallas de graduación, los libros sujetados bajo la axila, y yo que me escondo tras un sarcófago de mármol, para ver salir de entre una lápida, falto de costillas, a Don Bonifacio Flores, primer muerto enterrado en este cementerio, quien llama a los otros dos para que me rodeen, me cerquen, todos con sus caras huesudas, descarnadas, y sobre todas las impresiones el frío que se acentúa, el viento ululante que trae voces, las voces de los que ahora maldicen a los sepultureros, a los que profanan sus tumbas, a los que venden sus huesos para hacer brujería, y el miedo va creciendo mientras recuerdo películas de Drácula, elevo mi crucifijo para alejar todo mal y evoco nubes densas entre las que aparece Ultraman, de pronto bajo la estocada letal del General, quien lo deja inconsciente, el bombillo rojo tembloroso, tendido sobre el panteón de los Ibarra, espantos revueltos que no concilian el sueño de los muertos.

Me di vuelta, mientras cubría mi cara con las manos, y grité: ¡Me robaron los dientes! Me hincaban un palo en el costado, que en verdad era el codo agudo de Amalia, mi mujer, amanecida con un aliento de basurero: ¡Coño Miguel, no jodas, párate y tómate un Alka-Seltzer!

Espuma roja

2008-07-02T20:43:00.004-04:30

Fotofrafía: ¡A por ellos! SILVIA DE LUQUE http://www.flickr.com/photos/alhambra2006/2611138861/

Liderizar el cuadro de goleadores no es tarea fácil en la liga y menos estar a un tanto de superar la marca que por más de una década se ha mantenido imbatible. Hoy es un día que hubiera deseado compartir con su padre, a diferencia de aquel domingo de abril hace ya veinte años.

Los brazos se deslizan entre la tela, la luz de la lámpara se tamiza por la camiseta y su cabeza emerge de ella ciñéndose al pecho ahora azul y naranja. Se coloca el protector en la pantorrilla, recoge la gruesa media, la tensa con los pulgares y sus dedos se hunden en ella, se tiñen de azul. La resbala suave por el empeine y el arco; en el talón, siente la protuberancia, la cicatriz que lo acompaña desde la infancia. Fija su mirada vítrea en ella y las olas rompen en sus diecisiete puntadas y miles de burbujas se extienden como mantel de fino encaje. La sonrisa permea un sabor salado, recio. El aroma a yodo que trae cada ola embiste sus sentidos. Juega, corre, salta una y otra vez con la pelota de colores. Se impulsa con ímpetu y extiende sus brazos para atrapar el arcoíris; al caer, un filo se inserta: el abdomen se contrae, la espalda se encorva, cede a la fuerza de su peso y la pierna derecha se recoge; un rayo invisible le invade, recorre sus entrañas y acierta en su pecho. Estalla el llanto y el grito desesperado, repetido, ¡Papá! Ya no escucha el tintinar del heladero, el cielo se confunde en los cocoteros. El arcoíris ha caído, se diluye, se aleja, tiñe de rojo la espuma. Su padre acude en auxilio, lo alza en brazos, lo acuna; en el rostro inocente se deslizan lágrimas de terror, de dolor, se aferra al cuello. Cuelgan sus pequeñas piernas que desatan un hilo que marca el camino andado.

Con la angustia y serenidad que dicta el amor de padre, lo estrechó en su pecho, besó la frente y le dijo; tranquilo papi, jamás serás vencido como Aquiles.

Sintió una palmada en el hombro y al oído una voz que le decía; vamos al campo, hoy te esperan laureles, entras en el Olimpo..

Madrugada sedienta

2008-06-25T22:18:00.013-04:30

Fotografía: Caminante. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Los cordeles de la carpa se tensan, resisten la fuerte brisa que arrastra un olor a tierra mojada. En la oscuridad, los árboles agitan sus ramas y desprenden hojas que caen con las primeras gotas. Mañana la caminata será larga, monótona, el llano es inclemente en esta época del año. Los parpados con el peso del cansancio de la jornada se mueven pausados, me adentro en el “sleeping bag”. Apoyo mi cabeza sobre el brazo, el repique de las gotas en la tela son un canto de cuna. -Ahora no puedo hacerte el amor mi Valentina.-

Los retos exigen sobreponer debilidades, la cuesta severa ofrece resistencia, el sol infame punza mi rostro, la mochila castiga la espalda, las piernas rehílan en cada ascenso. Reflejos brillantes toman por asalto mi frente, surcan las mejillas y humedecen mis labios angustiados. No sé cuanto hace que bebí el último sorbo de agua. Dejo atrás una línea perfecta que limita lo humano de lo divino, la mente no conoce convenciones de tiempo; minutos pueden ser horas. La lengua áspera, rugosa; la saliva gruesa, escasa, empegosta el paladar, mi garganta rasga la respiración. La humedad de mi piel moja la franela; está más oscura, salada. Me detengo; en la tierra seca las hormigas mantienen su línea. Mis gotas de sudor caen como cristales y estallan, rompen su orden. Alzo la cabeza, me mira, estoy con él, a solas, me reencuentro con mi yo, con ese otro que me cuestiona, acusa, ese antagónico que culpa desde la infancia con golpes en el pecho toda decisión, toda acción.

Los árboles sin hojas han elevado su altura, me hago pequeño, sin embargo mi sombra resplandece y los cubre, es un espejo que muestra los recovecos del ser que habita en mi interior. Inmerso en el despiadado calor, el ardor de la ampolla en el talón marca el paso sobre las hojas desvencijadas. Hurgo con la lengua mis encías en búsqueda de una gota de saliva.

Avisto un tejado, advierto la posibilidad de encontrar agua, desentierro mi voluntad, me acerco. La casa con paredes de piedras tiene la puerta abierta. Ya en el umbral, con voz jadeante pido agua.

Unas manos ásperas, fuertes, me toman por el cuello, tapan mi boca; siento la humedad en sus palmas. Con violencia me arrojan al suelo y mi rostro se empapa de un líquido tibio, pastoso, que mana de una herida profunda en la garganta de una mujer, ¡es mi Valentina! sus ojos vítreos miran las vigas del techo.

Me asfixio, el líquido penetra por mi nariz, unge mis labios ansiosos, las papilas escrutan el sabor ferroso y exhalo un sonido hueco, no sé si de dolor o morboso placer. La presión en el cuello se hinca contra el piso, ya no padezco, experimento el goce de beber, beber y beber. En un instante retorno a mis sentidos; la humedad de la tierra invade mi espalda. Los troncos convergen en perspectiva al cielo, sus abanicos verdes filtran haces de luz que se posan detrás de las siluetas de dos hombres que derraman sus cantimploras en mi rostro.

Las pupilas dilatadas, angustiadas, se adecuan a la oscuridad. El corazón presiona mi esternón, la respiración es violenta, rápida. La carpa se ha roto y la lluvia me moja. Son las tres de la madrugada; debo moverme rápido. Se ha filtrado en el bosque la luz de un rayo que me indica que la tormenta no amainará.

Entre la tiza y la pared

2008-06-14T19:02:00.023-04:30

Fotografía: CRB002651. ROBERTO D ANGELO http://www.flickr.com/photos/roberdan/64881684/

Llevo el peso de su mirada a mis espaldas, la pregunta suplicante rompe en el acantilado de mis sentimientos. El resultado positivo de compatibilidad en la prueba médica, tomar una decisión que evado, hacen el tiempo pesado. Mi punto de vista, suspendido, domina el salón en todas sus direcciones. Este espacio es diferente al de semanas atrás. Ojos en blanco y negro, enmarcados, colgados en las paredes posan sobre mí sus miradas agudas, vigilantes, pendientes de una respuesta. ¿Por qué he de desafiar mi naturaleza humana?

Tengo que ir al mercado, la nevera está vacía, para mañana no hay nada con que hacer almuerzo.

Esta mesa de madera es simétrica, dieciocho sillas la bordean, hay armonía, equilibrio ¿Por qué he de perder mi simetría? Ella es la perfección de lo humano y lo divino. Estos seis planos que me rodean me comprimen y un globo inflado en el pecho ahoga mis pensamientos, mi vida. Volteo a mi izquierda y allí está el pizarrón blanco, lo recuerdo a él, mi amigo, en el colegio, parado frente a la superficie verde, cansada, con la tiza en la mano haciendo un ejercicio de simetría matemática:

1x8+1=9
12x8+2=98
123x8+3=987

1234x8+4=9876

12345x8+5=98765

123456x8+6=987654

1234567x8+7=9876543

12345678x8+8=98765432

123456789 x 8+9=987654321

Miro al techo en busca de alivio, mitigando mi duda. Las luces blancas, de neón, ondulan en frecuencias idénticas, complementarias una de la otra, se necesitan. Mi cuerpo es un conjunto perfecto creado por el universo. ¿Tengo la potestad de mutilarlo?, ¿me dolerá?, ¿podré vivir en paz sin parte de el?

Mañana voy a buscar a Vinicio José, le prometí llevarlo al cine. Está grande, como ha crecido, que bello.

Oigo al ponente, pausado, lento. ¿Será tan elemental como quitar la pantalla de proyección de esta sala, o retirar la alfombra gris del piso? Seguro sería más frio el salón, helaría hasta los huesos. Frio como el quirófano. ¿Orinaré más o menos?, ¿Ámbar o más claro?

Quiero tomarme un café.

Escucho un sonido encajonado en la esquina, tocan la puerta de madera. Se abre y un hombre de mediana estatura, nos avisa; Son las nueve, estamos cerrando.

Podría alargar su vida, suprimir su dolor, ser un Dios.

Tengo que echar gasolina y ya es tarde.

Salgo de último, pulso el interruptor de la luz. El salón quedó a oscuras, mañana será otro día.

¡FELIZ CUMPLEAÑOS!

2008-06-04T00:47:00.020-04:30

Fotografía 1-28-08 Happy Birthday to Me! ENNIFERJ8 http://www.flickr.com/photos/enniferj8/2227030644/

Sentado en la azotea del edificio, una brisa fría caló en sus huesos como sus recuerdos. Las estrellas se confundían con las incandescentes luces de la agitada ciudad. En el suelo, frente a él, formando un círculo, dispuso los envases con los productos necesarios para hacer la torta de cumpleaños. Formaba parte de su rito, impregnar aquella materia prima de la luz cósmica que procedía del universo. Allí permaneció inmóvil, con los ojos semi cerrados; los pensamientos se fueron alejando, difuminando lento, por un espacio de tiempo que no reconoció hasta sentir en su rostro el despuntar del alba.

Las tortas de cumpleaños que hacía Oscar tenían la propiedad de hacer cumplir los deseos a quien las recibía de sus manos, eran mágicas. Ese 4 de Junio reglaría una que cumpliera su cometido y a su vez le devolviera a él lo perdido.

Ana Cristina y él eran vecinos, sus dormitorios coincidían en la verticalidad a tres pisos de distancia. En los dos cumpleaños que duró su relación, nunca se le ocurrió obsequiarle un pastel, a pesar que durante ese tiempo, sin condición se entregaran la vida y sus cuerpos en veladas delirantes.

En la mañana, introdujo en el recipiente de la batidora los productos en el orden que le exigía la receta. Concentrado en el monótono sonido, fluían de él oníricas cintas de colores impregnadas de imágenes y deseos que se mezclaban en el torbellino cremoso, achocolatado.

La horneó, la decoró.

Bajó tres pisos. Tocó el timbre. El visor de la puerta perdió su luz. Ana Cristina le abrió.

-Hola, este es un día especial- le dijo con un gesto de ofrenda en sus brazos.

-Todos los días son espaciales- con desdén ella respondió.

-¡Feliz cumpleaños!, para ti.

Con una sonrisa obligada, descolgada, le dio las gracias.

Al día siguiente, esa mañana se encontraron en el ascensor. Un aroma dulce le embriagó. El espejo la reflejaba; vestía de colores, el cabello rojizo brillaba sobre sus hombros, las comisuras de sus labios dibujaban en su rostro una ilusión y sus pupilas chispeaban de júbilo. Un fulgor llamó su atención, bajó la mirada y observó su mano blanca, la recordó rozando sus mejillas, sus labios; en su dedo, un anillo de compromiso.

Oscar salía rumbo a New York. Esa mañana la vio como una vez la conoció. Ella cumplió su deseo y él había recuperado el sentido de la vida.

Boda de oro

2008-05-27T13:26:00.013-04:30

Fotografía: Boda de Luis y Olga.

A Luis y Olga, mis padres.

Sentados en el sofá, con la mirada huida sobre la fotografía, recuerdan como si fuera ayer el momento que sus labios jóvenes, convencidos, sin vacilación alguna se dijeran sí, esa afirmación que se pronuncia ante Dios y se tiene como testigos a los hombres. Doblaron las campanas y el tañido del bronce los cobijó en la iglesia de El Valle en Caracas. Así, desde la noche del 31 de mayo de 1958 unieron sus vidas en un solo compromiso, amarse.

Desde entonces sus vidas como sus manos permanecen enlazadas, juntas, aliadas, cómplices de de secretos, caricias, intimidades. Palma contra palma, dedos entre dedos, pulso sobre pulso.

Han pasado cinco décadas de un compromiso fundado en respeto, generosidad, alegría, optimismo, justicia, responsabilidad y lealtad. Una vida ejemplarizante llena de valores cosechados en el tiempo, en sus posteriores generaciones; tres hijos y cinco nietos

Aún perdura en sus almas esa ilusión de juventud porque se entienden, se declaran, se nutren, se perdonan, se respetan, se necesitan, se extrañan, se quieren, se apoyan, se cuidan, se complacen, se guían, se comprenden, se admiran, se embrujan, se buscan, se encuentran, se seducen, se conquistan, se besan, se desean, se acarician , se sueñan, se sienten, se acompañan, se conocen, se miran, se tocan, se huelen, se hablan, se escuchan, se piensan, se observan, se callan, se perdonan, se consuelan, se pertenecen, se consideran, se descubren, se entregan, se agradecen, se fortalecen, se anhelan, se inventan, se construyen, se ríen, se saludan, se siguen, se asumen, se protegen, se prometen, se requieren, se prefieren, se extrañan, en definitiva; se aman.

Hoy sus movimientos son pausados, los pensamientos miradas, las palabras llenan vacios. Sus sonrisas colgadas muestran la alegría del deber cumplido. Amalgamados en el crisol del amor, son un ejemplo, norte y guía de una aventura que se llama vivir.

Sentados en el sofá, un suspiro en blanco y negro resume toda una vida de colores.

Pasado recurrente

2008-05-11T21:47:00.018-04:30

Fotografía: Francisco Javier en azul y rojo. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Cerrar puertas se había convertido para Esteban en todo un dolor de cabeza. El movimiento lento de ellas y el golpe de la cerradura al batirla contra el marco retumbaba en su inconsciente. Cruzar el umbral de dos metros diez de alto y dejar atrás o enfrentar un nuevo espacio, o suceso, le generaba temores. Empuñar el pomo, empujar o halar, trancar, dar por concluido un episodio incómodo causaba en él palpitaciones que le oprimían el pecho. Cerrar la reja del preescolar sería un recuerdo que perduraría en él durante toda su vida.

Como todas las mañanas los párpados de Esteban anidaron los dulces labios de su madre. Las tibias manos se posaron por sus mejillas y los dedos se enraizaron en el cabello con una caricia. Había que alistarse para ir al preescolar.

Un grueso e impecable bluyín con un doblez como ruedo y la camisa de un blanco impoluto ponía de manifiesto la dedicación de su madre. Trenzó sus negros zapatos. Tomó el bulto de plástico marrón con las letras A, B y C impresas en colores, introdujo el silabario, los creyones de cera, un cuaderno de rayas y un block para dibujo. Con un beso en la frente lo despidió de manos de su padre.

El jardín del preescolar se le hacía extenso. El césped verde era interrumpido por losetas de concreto que apuntaban hacia la reja negra del estacionamiento, anclada a la vetusta pared enraizada por una hiedra. Los niños gritaban, corrían de un lado a otro. Algunos sentados en la escalera que conducía a la puerta principal hablaban, canjeaban metras, las niñas hacían una ronda y saltaban la cuerda. Otros correteaban detrás de un balón que golpeó las loncheras metálicas que contenían las meriendas.

Esa mañana, la reja del preescolar había quedado abierta. Un grupo de niños decidieron cerrarla, le pidieron ayuda a Esteban. Sus manos gráciles colaboraron, impulsaron con la fuerza que sus brazos permitían. La reja cedió y empezó a moverse lentamente, peinaba las hojas de grama. Un sonido desafinó, las bisagras cedieron y la reja se desplomó, impactó el piso en un estruendo compacto. Todos los niños corrieron, huyeron asustados. Esteban permaneció allí, inmóvil, con las manos sucias, observaba la reja en el suelo.

La maestra salió al jardín y preguntó.

-¿Qué ha pasado, quién ha sido?

Todos al unísono voltearon, señalaron a Esteban. Sus manos estaban marcadas.

El jardín se torno violeta, los dibujos de los muros perdieron sus contornos, eran difusos, no hubo aire que propagara el sonido, el pecho se le oprimió, la hiedra lo envolvió en miedo, la angustia le asaltó el corazón.

Él no lo podía creer.

En un rincón con la mirada limitada en la convergencia blanca de dos paredes, la injusticia se derramó de sus ojos en gotas cristalinas de inocencia.

HECHO A MANO

2008-05-06T01:57:00.017-04:30

Fotografía: KEKA1978 http://www.flickr.com/photos/21452613@N04/2080412111/

Incontenible era la ira de Marcos cuando llegó del taller mecánico. Se desbordaba en sus ojos, en sus gritos, es sus gestos.

—Marcos, deja la arrechera— le dije— la ira te lleva al borde de la violencia. Calmate, haz el amor y no la guerra, libera, transforma toda esa energía.

Marcos me escuchó exaltado, vafeaba, se volteó, entró al baño, cerró con fuerza la puerta. Oí caer la tapa del inodoro. Hubo silencio.

Me quité las panty.

Pasados unos minutos salió del baño, relajado, como si nada hubiere pasado.

Me miró, lo miré, ¿no me entendió?

ARTRÓPODO de mente

2008-04-25T23:16:00.027-04:30

Fotografía: Mr baygon man strikes again. RUMELO AMOR.

http://www.flickr.com/search/?q=BAYGON&w=21303490%40N00

Encendí la luz, las vi arrastrarse, no lo soporté más, tomé el libreto telefónico, había llegado la hora de su fin.

Leía un artículo sobre los daños que ocasionaban algunos insecticidas en el sistema nervioso. No recordaba una tarde tan pausada hasta que sonó el teléfono. Lo tomó, se le resbaló de la mano y cayó en el escritorio sobre la taza de café negro.

—Fumigaciones “Mata Bicho” a la orden— Respondió de forma automática.

Escuchó atentamente la voz ansiosa que le hablaba sin parar por el auricular.

Al colgar, la alegría colgaba una sonrisa en su cara, hacía cuatro días que no concretaba ninguna fumigación.

Alzó el capó de su Volkswagen amarillo, introdujo la bombona de fumigación, el aspersor, una caja de herramientas y la mascarilla. Se apresuró a ir en auxilio de la voz desesperada.

Se puso la mascarilla, impulsó varias veces la vara de la bombona para inyectar presión y comenzó a rociar el líquido letal por todos los rincones del depósito de la basura, puertas del ascensor, pasillos, escaleras. Colocó polvo blanco en los toma corrientes, interruptores, lámparas de emergencia.

Al pasar por el pasillo del piso cinco, se percató de la presencia de innumerables chiripas en el borde de la puerta del apartamento 51 C

—Carajo aquí esto está bueno— exclamó.

Soltó la bombona, al tocar el pomo de la puerta sintió en sus dedos un pegote que cubría los reflejos del bronce. La empujó, estaba abierta, se destapó la cara para ver mejor, manifestó un leve —permiso, ¿se puede? — entró.

El apartamento estaba en penumbra: unas cortinas estampadas con flores, de tela espesa, impedían el paso de la luz. En el comedor, la mesa de caoba daba asiento en su centro a un florero de murano con gladiolas de plástico chino. Sus pupilas dilatadas se acostumbraban a poca luz. Giró la cabeza; dos sofás, anchos, gruesos, con los apoyabrazos manchados, oscuros, hacían guardia a una publicidad colgada en la pared, era la foto de una insecticida llena de perforaciones, alojaba tres dardos hincados con furia. En cada paso sigiloso sentía como la alfombra oscura se movía, le abría paso a sus botas. Llamó su atención un pequeño altar en la mesita junto al vano de una puerta que suponía era la cocina por el olor que de ella emanaba. Encendida sobre un plato una vela iluminaba tres manzanas ennegrecidas, migas de pan y un libro. Se acercó lento, pausado, sigiloso, cuando las letras se agrandaron ante sus ojos pudo leer; LA METAMORFOSIS. En ese preciso instante, en el vano, apareció un hombre alto, flaco, de rostro famélico, despeinado, con lentes negros, redondos. La barba hirsuta denotaba desaseo. En la cabeza un cintillo con dos resortes coronados en borlas de estambre oscilaban. Sus ojos no daban crédito a lo que veía. Una coraza hecha en cartón le cubría la espalda, de los bordes surgían cuatro articulaciones en tela. Las piernas huesudas, cubiertas por medias panti negras, acentuaban la protuberancia de su sexo.

—Buenas tardes, bienvenido, soy Gregorio Samsa— Con voz chillona dijo, moviendo su cabeza y haciendo bailar las antenas.Tuvo que contener la carcajada, se le alojó en la garganta.

—No se extrañe amigo, acaso no existe el hombre araña, el hombre murciélago, el avispón verde, el pingüino, pues yo soy el hombre artrópodo.

—Sí, sí… claro el hombre artrópodo— respondió.

—Usted debe ser el representante de Arthropod Studies Institue, esperábamos ansiosos su ponencia, pero nunca llegó el correo para incluirla en la convención anual. Pero no se preocupe que le daremos cabida en el programa. Siéntese doctor, aquí tiene los temas que comenzaremos a tratar a partir de hoy en la noche.Tomó el programa, se dirigió hacia el sofá, se percató que la alfombra oscura, tupida, eran miles de chiripas apelmazadas que le abrían paso en su caminar. Leyó.

LUNES

09:00 PM
Orientación, importancia de los puntos cardinales y referencias visuales.Reflejos.

Como esquivar pantuflas.

10:00 PM
Como agudizar la visión nocturna.Detección de pies descalzos en la oscuridad.

11:00 PM
Veneno, el polvo blanco y el polvo azul, como diferenciarlos

MARTES

09:00 PM
Banquete en el basurero (presentar invitación)

10:00 PM
Cinco segundos para desaparecer cuando se enciende una luz.

11:00 PM
Como hacerse la muerta y evitar sospechas.

MIERCOLES

9:00 PM
Aspectos importantes para seleccionar un escondite.

10:00 PM
Fundamentos para la reproducción en masa.

11:00 PM
Ejercicio práctico; Correr un metro en nueve milésimas de segundo.

JUEVES

9:00 PM
El Fumigador, enemigo número uno.
Como desaparecer a un fumigador sin dejar rastros.

11:00 PM
Clausura.

Tragó su saliva, gruesa.

—Señor Samsa tengo que salir, dejé mi ponencia en el Volkswagen, bajo a buscarla— Le dijo con voz temblorosa.

—Pero no demore doctor hay que terminar los preparativos para esta noche.
La adrenalina enjuagó sus venas, exaltado se paró, ahora con asco se abrió paso por la alfombra viva, se dirigió hacia la puerta, sólo quería salir lo más pronto de esa cueva oscura y mal oliente.

Afuera en el pasillo tomó la bombona, le inyectó aire con vehemencia hasta más no poder, se colocó la mascarilla, apuntó con el aspersor hacia el frente, la pierna derecha impulsó con fuerza la bota de goma y empujó la puerta. Roció desesperado en todos los sentidos el líquido lechoso, aguado.

El apartamento se encontraba vacío, sin cortinas, inodoro. La luz que se colaba por las ventanas se reflejaba en las blancas paredes. Su estómago se contrajo, la frente sudó frío, recogió su erguida espalda, de un tirón se quitó la máscara, soltó la bombona y salió de prisa como si hubiese visto un alma en pena, corrió por el pasillo y las escaleras sin mirar atrás.

Me habían recomendado a la fumigadora “Mata Bicho”, terminado este relato llamé y me respondieron: “La Cañería”, plomeros a domicilio, buenas tardes.

Números 249

2008-04-10T23:05:00.013-04:30

Fotografía: Paralized orgy. MARCUS HANSSON. http://www.flickr.com/photos/marcus_hansson/172676616/

Encandilaban sus pupilas el faro imprudente, mientras ella velaba el rostro entre sus crespos.

— ¿Seis Horas?

—Sí, y habitación sencilla, por favor.

—Son ciento cincuenta.

Sacó de la billetera el dinero y pagó.

—Bienvenido, su tarjeta, cabaña 249, cuarta calle a la derecha.

La ansiedad de navegar en la fogosa humedad cautiva en los apretados pantalones y su pasión por la numerología le hacían jugar con el dos y el cuatro para sumar seis, que acoplándolo con la unidad formaba el número 69. Se veía, la veía, imaginaba la escena hasta en números romanos. Transitaba por el camino de una noche inolvidable.

—Te fijas princesa, la numerología no falla — dijo con una sonrisa pícara rebosada de lujuria.

Estacionó el vehículo, con sigilo se bajaron, él tomó la botella, ella la cartera. Llegaron a la puerta. Él la miró en búsqueda de su decidida aprobación, un mohín con sus labios apretados fue la certificación. Con ánimo de complicidad introdujo la tarjeta en la cerradura, luz roja. La volvió a meter en la fina ranura, luz roja. La encajó de todas las formas sin éxito alguno. Esa no era la lucha cuerpo a cuerpo que ansiaba. —¡Puta madre! esto no me puede estar pasando a mi— decía en sus adentros.

—Pero enciende la luz — en voz baja sugirió ella.

El índice voló entre la penumbra y pulsó con seguridad.

No hubo luz, sólo un desentonado y escandaloso ring.

—¡Ese es el timbre!— entre carcajadas ella espetó.

La risa desapareció cuando en la penumbra sus ojos iluminaron la equivocación.

— ¡Esta es la 269! Tú y la numerología.

Escucharon la madera crujir, unos pasos se acercaban. Impávidos vieron como la puerta se abrió mostrando la silueta de un hombre alto, corpulento, pies descalzos y con una toalla blanca a la cintura.

—Carajo, pesamos que se habían rajado. ¡Cariño completamos la media docena, llegaron los últimos para la cita a ciegas, estamos completos!

Esa noche los números jugaron ecuaciones a la “n” potencia.

Opíparo

2008-04-01T00:38:00.027-04:30

Fotofgrafía: 365days-day22 ELLIOT LANGMEAD http://www.flickr.com/photos/ejl80/333108632/

Cheo disfrutaba almorzar en casa a la hora y hacer siesta con el equipo de sonido a todo volumen escuchando reguetón, en especial, a Wisin y Yandel.

Ayer al mediodía, en platos metálicos de peltre decorados con rosas maquilladas, asentados sobre el mantel plástico gastado de cuadros azules y blancos, pausado y seguro, comió todas las preparaciones que la flaca (su esposa) había cocinado, hasta el quesillo que le envió su abuela Gumersinda saboreó.

Aprisionado por el bluyín, el abdomen prominente y lustroso solicitaba el descanso habitual. Saciado, lento, fue a dormir la siesta entre almohadas de goma espuma.

Encendió el equipo de sonido.

Track catorce, Mírala bien.

Subió el volumen, abrió los brazos y se dejó caer boca arriba en el colchón.

Nunca más se despertó.

Y lo peor… aún los médicos desconocen la causa de su muerte.

Determinación húmeda

2008-03-26T01:52:00.010-04:30

Fotografía: Swamp TV. JAMES GOOD. http://www.flickr.com/photos/jamesgood/363013819/

Inclemente ha sido la lluvia, sopla la brisa fría desde las colinas, desnuda los árboles, no mejora el tiempo, las aguas suben el nivel sin aviso ni respeto, la corriente empuja las decisiones.

<< ¡Carajo perdemos toda una vida! tengo que asumir prioridades, ¿a quién salvo primero? >>

—Sonia, amor, ya vengo, resiste, busco a SONY y vuelvo por ti.

— ¡Y no pierdas el control!

Castillo de Viernes Santo

2008-03-17T21:23:00.020-04:30

Fotografía: Construyendo castillos de arena. IGNACIO BARANDALLA http://www.flickr.com/photos/barandalla/240920758/

Un avión era el brazo de Jonás, como esos que se ven en ascenso vertiginoso al llegar a Maiquetía. Lo extendía, rozaba su axila con el borde de la ventana del automóvil, lo hacía subir y bajar impulsado por la velocidad. Su mano ondeaba, jugaba con el horizonte del Caribe que se descubría maravilloso ante sus ojos. El calor húmedo comenzaba abrillantar la piel.

—¡El mar…el mar, mira el mar! — exultante gritaba, brincando en el asiento.

Para disfrutar el asueto, como era costumbre, la familia de Jonás se trasladaba a la “casa de la playa”, como la llamaban, a unos minutos del pueblo de Naiguatá. Cincuenta metros de arena y olor a salitre que trae la brisa marina la separaban de la orilla.

Pero si algo respetaba y hacia cumplir la mamá de Jonás eran las tradiciones de la Semana Santa, entre ellas, no bañarse en el mar el Viernes Santo porque quien lo hiciera se convertiría en pez.

Ese viernes en la terraza de la casa se escuchaba por la radio el sermón de las Siete Palabras. Jonás había volado en la hamaca, tocado el arpa que formaban sus tensas cuerdas, chuteado la pelota inflable de colores. En el patio, con una rama seca hurgó los huequitos en la arena para sacar cangrejos. Bajo la sombra de un árbol de uvas de playa en la cancha de bolas criollas, jugó con sus carritos en las carreteras de tierra. Apedreó el gato que sigiloso deambulaba por el basurero.

El día transcurría con un sol de marzo y un cielo que reventaba de azul. Jonás sentado en el descanso de la escalera miró a su izquierda una bandada de pelícanos, se desplazaban con un vuelo lento, suave, en formación. Abrió sus brazos, inconsciente los agitó. Su mirada los siguió hasta perderlos detrás de los espigados cocoteros. Un hombre aferrado al largo tronco, machete en mano tumbaba los pesados frutos. Cerca, tres niños corrían, se hacían al mar entre la espuma de las olas, en la seguridad que brinda la orilla. Sus morenos cuerpos brillaban y chispeaban reflejos de alegría. Se preguntó — ¿Y porqué no se convierten en pescao? —. El tintineo de las campanillas hizo que su lengua acariciara los labios y recordara la fría sensación y textura cremosa de un cono de mantecado. El heladero con su carro, sorteó la dificultad para salir de la arena, los listones de madera en el portón de la casa filtraron la silueta, luego se perdió tras el muro que protegía el tronco del almendrón, allí, tumbado entre hojas secas y raíces estaba el tobo, la pala y el rastrillo con el que construía fantasías en la arena.

La seductora llamada del mar es poderosa, más aún a esa edad en que se presentan los dientes de “paleta”. Con obstinación malcriada pidió ir a la playa para hacer castillos. Dudosa y resignada por tanta insistencia su madre aceptó.

—Eso sí, sin bañarte en el mar porque recuerda que es Viernes Santo.

Un salto de alegría. La sonrisa mostró dos hoyitos bajo sus mejillas y la simpatía de su encía. Las torneadas piernas de Jonás bajaron apresurado las escaleras, tomó el tobo, la pala y el rastrillo.

En el trayecto a la orilla de la playa, entre carreras y saltos, sus piececitos de empeine regordete, blancos, descalzos, flotaban en el calor de la arena. En las paradas, los infantiles ojos vivaces la escudriñaba con agudeza en búsqueda de caracolitos nacarados, conchas marinas blancas y piedras que el mar se había encargado de pulir y redondear sus cantos. El sonido seco del tobo se escuchaba al caer dentro cada trofeo.

El trajebaño anaranjado absorbió la humedad de la arena. Vació el tobo, colocó los caracoles y piedras a un lado. Animoso comenzó a llenarlo para formar las murallas. Atestaba el cubo una y otra vez, luego lo volteaba, le daba unos golpes, eran los baluartes. Colocó las piedrecillas y las conchas como revestimiento en los muros del castillo. El foso de los cocodrilos que lo protegía de enemigos ganaba espacio con cada extracción. Una repentina avanzada de espuma blanca tocó a las puertas del castillo. El frío se apoderó de sus nalgas y dio un salto con angustia, se retiró, vio su cuerpo, sus brazos. Recordó a su madre.

Una vez que la arena había absorbido al enemigo, su dedo índice estiró, sacó la liga del trajebaño que se ocultó entre sus nalgas, sintió el roce áspero de las piedrecillas en la delicada piel. Con la pala rehízo los muros, pausado los alisó. Incrustó más conchas. La invasión pirata dejó ristras de verdes algas que sirvieron para decorar el patio interior del castillo. De pié con la espalda descubierta, enrojecida, proyectaba la sombra del gigante que acechaba a los habitantes de su fantasía. El torreón marcaba el centro de la fortaleza, lo coronó con un pináculo de rama seca.

Sus manos comenzaron a extraer la arena del pozo para conectarlo con un túnel hacia el interior del castillo. Cauteloso, sin prisa, los deditos arrugados rasgaban las paredes poniendo a prueba la resistencia de la estructura. La sangre se le heló, el mar lamía sus tobillos, corría por los lados, invadió el interior del castillo cayó uno de los muros y el torreón se desplomó. La respiración se hizo rápida. La fría agua atacó su roja piel. Fijo la miró, no salían escamas. Recordó a su madre.

Llenó el tobo de arena y en fila fue vaciando una y otra vez su contenido para reforzar la muralla de los ataques. El mar con su vaivén acechaba. Unas manos de espuma avanzaron sin piedad, robustos puños de agua golpearon la sensible arena que se diluía. Las conchas, las piedras girando, eran arrastradas hacia el mar. El tobo, la pala y el rastrillo fueron robadas por quien decidido las llevó hacia sus dominios.

Jonás corrió tras sus juguetes. Las improntas que dejaba, al instante eran borradas por la empapada arena. Sus pies chapotearon el agua que invadía a la orilla. Recordó a su madre.

Sintió miedo. Pensó en la advertencia, en los juguetes, en el placer que sentía su cuerpo. Miraba a su alrededor, hurgó en el agua sin éxito. Una ola embravecida estalló frente a él, lo tumbó, lo revolcó. No había arriba ni abajo, un murmullo burbujeante llenaba sus oídos y sólo veía el negro de sus ojos apretados. Las manos vacilaban sin poder asirse, los pies no tenían apoyo. Su boca abrió espacio, saboreó el agua con fuerte sabor a sal. Sin contenerse inhalaba y exhalaba el oxígeno de los peces. Lo hizo varias veces y sin descanso, lento cedió la presión de sus párpados y vio como un mundo desconocido se abría ante sus ojos. Con asombro observó sus piernas y brazos, se tornaban de un color platinado brillante, reflejaba los rayos del sol que se filtraban desde la superficie. Con un movimiento brusco de cadera imprimió aceleración y observó un cardumen de peces que le seguía. El placer que brinda la libertad asaltó su cuerpo. Unos colores llamaron su atención, se sumergió a las profundidades y allí estaba el tobo, la pala y el rastrillo, al lado de extraordinarios castillos de rocas decorados con caracoles y algas.

Desde ese entonces, todos los Viernes Santo hasta el ocaso, en la playa, su mamá hace castillos de arena en espera que algún día el mar le devuelva a Jonás.

Más allá del reflejo

2008-03-07T20:40:00.016-04:30

Fotografía: 42-16480709 PETER GREYNOLS http://www.flickr.com/photos/8019119@N04/2115784773/

En el lavamanos sucio y manchado por la gota impertinente, descargo mi orina ámbar, hedionda. Ya no quiero ni asearme, últimamente me repugna el agua, ni la bebo. Siento el pegote que genera el sudor de mi cuello. Se endurece la barba descuidada, me pica. Me desfiguro en las manchas de azogue, dividido en dos planos, como mi vida. Fijo la mirada en el reflejo, veo el rostro, detallo la pupila derecha, me sumerjo en ella y advierto con horror lo que hay dentro de mí.

Vivo para robarle hasta la esperanza a mi madre, pedir para comer y enardecer mis venas. Bostezo con aliento de asco. Los párpados pesados exponen mis purpúreos ojos vivos y dan fe de la mente muerta.

El día es para dormir, otra vez llegó la oscuridad y en ella escucho mil voces de colores que me llaman, me invitan a pasear entre las tumbas, soy la pesadilla.

¡Epa maricón!…, saludo al demacrado de la guadaña que lanzó los dados sobre el fieltro morado que cubre el ataúd. Irrumpen briosos de la plástica cortina con sus largas crines los caballos azabaches, al galope tiran de la carroza para venir a buscarme.

Hurgo en mi reflejo para ver ahora la pupila izquierda. ¿Qué es el tiempo?, para mí un segundo, un minuto o una hora es lo mismo. Da igual el día o la noche, cuando mi mente muere no existe en ella alegría, no hay paz. Sólo cuando vive por la maligna hay júbilo y bienestar. ¿Y de amores?, si, uno, por ella, por nadie más, nos amamos, nos diluimos en el placer malévolo de la complacencia que luego me lleva a un sentimiento de odio por mi mismo, de quien me río solo cuando el químico asalta desgarrando los recónditos pasadizos de mis venas. ¿Principios?, los que me llevan a la desesperación por iniciar con euforia mi rito de descenso. ¿Valores?, cualquier moneda o billete que me permita acceder a las puertas de mi infierno. ¿Sueños?, algunos y en colores. ¿Realidad?, la que me muestra este crucifijo que llevo colgado en el pecho, hablo con él y no me responde. Soy el alma que nadie quiere, todos ignoran y escupen. El destino uno lo crea no lo escoge y yo creé esta realidad infernal en que jugamos a los escondites la muerte y yo, entre cipreses, lápidas y pensamientos oscuros. Es mi mejor amiga y a veces mi retadora enemiga. Todo un excitante laberinto plagado de misterio donde se desea morir para que el cuerpo descanse en paz. Decidí hacer la felicidad fácil, rápida, instantánea pero ilusoria. Buscarla me conlleva a más infelicidad.

En esta covacha cuesta caminar. Entre latas de sardinas y cerveza, un colchón mal oliente manchado de semen, ceniceros rebosados de cigarrillos, papel de periódico y ropa sucia transcurren mis días. Hoy no amanecí bajo el puente sobre el cartón húmedo que hiela los huesos.

Cuando deambulo, en las sombras que generan los faroles de las avenidas o los neones de los lugares nocturnos se esconde mi vida. Mil bocas me juzgan, se burlan, me gritan, me insultan, me abusan. A mi madre sin tener la culpa la hacen presente en mi remordimiento, pero recojo las monedas que por lástima o para ganar indulgencias me lanzan y me mantienen muerto.

Ya no sé ni qué hora es ni qué día. Mi aura resplandece, es volátil, se desmaterializa, ¡que placer!, el reflejo de mis ojos está intacto en el espejo, me vuelvo átomos, en un haz de luz el vapor etéreo se funde en las pupilas reflejadas.

Vencida está la oscuridad, la tiniebla, todo es luz, paz, no hay sombras, ni preguntas, solo respuestas. No siento el latir de mi corazón ni el torbellino de mí angustiada sangre en las venas, no respiro, tampoco siento.

¿Dónde estoy?

Alguien me habla…

—“Toma mi mano, abre tu corazón, no te juzgues, yo te conseguí y te traje al gozo eterno, porque mi amor al hombre es infinito, te absolví de tu propia condena”

No lo podía creer, yo que tenía ganadas las flamas eternas del sufrimiento, ahora descalzo deambulo inmortal por el paraíso sempiterno.

Ja...ja...ja... nadie es perfecto y a veces, por suerte, Dios también se equivoca.

Hábito de cuero negro.

2008-02-29T01:04:00.012-04:30

Fotografía: Vruummmm. TIAGO MULLER. http://www.flickr.com/photos/tiagomuller/111472879/

Fue el último deseo de su abuela, quien en las horas finales con las manos venosas acariciaba los cabellos de su nieta. Los ojos jóvenes, almendrados, delineados en la albura de la piel, se ahogaban en su propia miel. Las lágrimas corrían por las mejillas, surcaban un camino de no retorno.

Entre misterios y letanías, la devoción presionaba las cuentas del rosario, recuerdo de su primera comunión. Rezaba con fe por un milagro que había dado vida y ahora alejara la muerte.

Con pausa y recato caminó hacia la ventana, la abrió. La brisa del atardecer con aroma a vendimia se filtró por la ventana. Manolo le hizo una seña, ella con un mohín lo ignoró. El sol azafrán prolongó la sombra de su menudo cuerpo hasta el lecho para abrazar tanto dolor.

-¿Lo harás el 12 de octubre?, fue el día que naciste, llevas su nombre- dijo la abuela con voz agónica.

-Si abuela, con la fuerza del espíritu y el amor a Cristo me concederé a las Misioneras de Nuestra Señora del Pilar.

El 12 de octubre, día de fiesta, el dorado altar purificado en una nube de plomizo incienso, recibía los destellos solferinos y añil reflejados por los vitrales. Entre flores la imagen esperaba a Pilar para cumplir su promesa.

En la puerta de la iglesia, una "Triumph" encabritada regurgitó del escape su irreverencia. Abrazada a la cintura de Manolo y pantalón ceñido a la cadera, no perdió el hábito; sin quitarse el casco se persignó. Sonó dos palmadas en la espalda de cuero negro y siguió rumbo a disfrutar con su compañero de un claro día de otoño.

¿QUÉ ES EL AMOR?

2008-02-19T22:05:00.009-04:30

Fotografía: Rasa lilás. DIEGO F ANTONELLO

http://www.flickr.com/photos/diegoantonello/1891580138/

"El amor es entrega. El amor es la razón del amor. El amor es comprender. El amor es una música. Amor y corazón noble son la misma cosa. El amor es la poesía de la tristeza. El amor es cuando el alma frágil se mira al espejo. El amor es pasajero. El amor es no decir nunca lo siento. El amor es una cristalizción. El amor es dar. El amor es compartir un chicle. El amor nunca es seguro. El amor es una palabra vacía. El amor es alcanzar a Dios. El amor es un dolor. El amor es encontrarte cara a cara con el ángel. El amor son lágrimas. El amor es esperar que suene el teléfono. El amor es todo un mundo. El amor es cogerse de la mano en el cine. El amor es una borrachera. El amor es un mounstro. El amor es ceguera. El amor es oír la voz del corazón. El amor es un silencio sagrado. El amor es el tema de las canciones. El amor es bueno para la piel...

...El amor es el anhelo de abrazar a una persona con fuerza y estar en el mismo lugar que ella. El deseo de abrazarla dejando fuera al mundo entro. La nostalgia del alma de sonseguir un refugio seguro. "

Orhan Pamuk, de su libro La vida nueva

Fría mañana, calor de café

2008-02-11T23:41:00.001-04:30

Fotografía: Café con espera. LUIS

http://www.flickr.com/photos/unaciertamirada/2175933896/

Esa mañana un café con leche sería la clave para cerrar la puerta por donde se fugaba su vida.

Carlos y Joanna tomaron el café juntos antes de iniciar sus labores diarias en la oficina. Sentados en las frías sillas de aluminio invadidas por la sumisa luz que concede la mañana, observan los verdes revueltos que brinda el cerro el Ávila.

Joanna en cada amanecer enfrenta esa ausencia que tan profundamente siente. Con la nostalgia que invade su pensamiento, dio unas sacudidas a la bolsita que contiene el azúcar, la rasgó lentamente y derramó los blancos cristales sobre la espuma, esperó unos segundos con la mirada fija viendo como el azúcar se hundía, se diluía, la revolvió.

—Aún lo recuerdo, vive en mis días, en mis noches — dijo con voz suave, impregnada de melancolía

—Joanna, agradece lo vivido. Es pasado, nada de lo que viviste será igual en el futuro, hoy ya no son los mismos.

—Duele, duele— viéndole a los ojos dijo

—Porque has amado —con un mohín en sus labios le contestó Carlos. — ahora lo único que te queda es convertir esa miseria que sientes en victoria.

Tomó su taza, después de dar un sorbo concluyó

—La vida es tan efímera, tan volátil, tan corta como el calor de este café, así que… tómatelo antes de que se enfríe.

Soledad, deseo y seducción rubí

2008-02-03T00:36:00.000-04:30

Fotografía: Vino Wine. BEATRIZ ORDUÑA

http://www.flickr.com/photos/beatrizor/212362852/

Impasible y fría está la noche

En la penumbra palpita un vaho floral, dulce, común

De las paredes, confidentes, emana una melodía acompañada por Lavoe

“Ha terminado otro capítulo en mi vida,

la mujer que amaba,

hoy se me fue esperando noche y día

y no se decide a volver.”

Unos pechos salvajes, sórdidos, lisonjean sus pupilas

Entre en sus dedos arden los recuerdos entorchados, inhala profundo uno a uno.

Sogas gruesas de humo amordazan la esperanza

A su lado la compañera, soledad

Al encuentro, Merlot llegó seductor a compartir el ahora

Aspiró lento, profundo

Escaldado notó su presencia

—De nuevo somos tres, tres, tres… que número tan desgraciado — pensó

Su buqué y solferino color la seduce

Obsequiosa acepta su presencia

Sin disimulo coquetean

No hay sitio para más de dos

Les florece el brillo que provee el deseo y con desdeño se marchan, sin escrúpulo

Ha vuelto a quedar solo

Cabeza gacha, índice y pulgar estriban los pensamientos

Levantó la mirada, chasqueó los dedos, y con lasitud dijo:

— ¡Camarero, una botella de vino, por favor!

Te va a comer el COCO

2008-01-22T20:47:00.000-04:30

Ilustración: monster & me. Vagrant Aesthetc.

http://www.flickr.com/photos/sugarlumpkin/297815585/

Rosa tenía la urgente necesidad de conseguir dinero, debía buscar un empleo. Le ofrecieron techo, comida y salario mínimo. Sabía que asumir la responsabilidad de cuidar un niño no es un juego. Los niños de la ciudad no son como los de su pueblo, Cabudare, hay que saber tratarlos, cuidar lo que se les dice y como. Fue así que aceptó el trabajo de niñera mientras Pablito le sacaba la lengua y ella tenía ganas de cortársela.

Junto a la cocina, en el área de servicio, hay un cuarto de pequeñas proporciones; la cama tendida con un cubre de algodón, una mesa de noche, sobre ella, la pequeña lámpara de pantalla de tela. Al frente un mueble con seis gavetas y el pequeño televisor. Baño privado y un closet para colgar sus prendas de vestir. Ese era desde ahora su recinto de descanso, muy distante al corredor y el chinchorro que mecía sus sueños. Estaba por ver otras visones que rayarían en la realidad.

—¡Rosa, ayúdeme con el niño, hay que vestirlo y llevarlo al preescolar!— fue lo primero que escuchó en esa mañana.

Pablito correteaba y brincaba como un saltamontes por el cuarto, no paraba de dar gritos

— ¡No me voy a poner el uniforme, no quiero, no quiero, no quiero!

Rosa lo abrazó para vestirlo y la primera reacción del niño fue hincarle un mordisco sin reflexión en el brazo izquierdo. Rosa lo tumbó en la cama, lo tomó con fuerza por el brazo y le dijo:

— Si no dejas que te vista te encierro en el baño a oscuras para que te coma el Coco— él la miró extrañado y le hizo una trompetilla que le salpicó de saliva su cara.

Esa tarde, a gritos Pablito exigía:

— ¡Rosaaaaa mi tetero!

—Un chamo tan grande y tomando tetero— dijo para sí

Le preparó la crema de arróz, en un vaso se la llevó. Lo tomó y con un berrinche lo batió contra el piso espetando que lo quería en el biberón. Rosa enardecida lo agarró por los hombros, abrió el closet y lo encerró.

—Estás castigado y allí te quedas hasta que te coma el Coco!

Pablito lloró, gritó. A los minutos Rosa decidió abrirle y advertirle de su mal comportamiento.

Esa noche los Padres de Pablito habían salido a cenar con unos amigos. En la casa el silencio se interrumpía por la novela de las nueve que usurpaba las comiquitas de Cartoon Network.

— ¿Que extraño? — pensó Rosa, — esto no es normal.

Se levantó del sofá y comenzó a buscara la criatura por toda la casa. No había ni rastro, comenzó su angustia.

Bajó a la cocina, fue a su cuarto y para su sorpresa lo consiguió con tijera en mano cortando las estampas de la Virgen de la Divina Pastora, El Sagrado Corazón de Jesús, la foto de su mamá, la de los hermanos, documento de identidad y cuanto papel consiguió en la cartera. No se salvaron las pinturas de labios, los había utilizado para rayar el cubrecama y paredes del dormitorio.

Enajenada, en medio de su ira lo alzó, entre gritos, llanto y patadas, lo encerró en su cuarto, apagó la luz y le dijo:

—Ahí te quedas hasta que te duermas y te venga a comer el Coco.

Entrada la madrugada. Un ruido en la juguetera hizo despertar a Pablito, en la penumbra que prestaba su lámpara de noche, sus ojos avistaron un gran muñeco Blanco y gris que con una sonrisa le saludaba.

—Hola Pablito, ¿jugamos?

Pablito ante su asombro salió del embozo de su sábana, soltó una sonrisa y dijo:

— ¡Si, juguemos!, pero primero con los tacos, son mis preferidos

Vaciaron la bolsa comenzaron a armar torres multicolores. El dinamismo de Pablito no lo dejaba permanecer concentrado en una actividad, propuso jugar con los Transformer.

—Yo soy Megatron y tu Bumblebee.

—Pero… ¿cómo te llamas? dijo el niño.

—El Coco — respondió en voz grave.

— ¿El Coco?, ¿pero tu comes gente en la oscuridad?

—Hummm… Eso dicen.

Siguieron jugando durante la madrugada

—Has jugado toda la noche conmigo y no me has comido, ¿no te aburres de jugar con un niño? — preguntó viéndole a la cara

—No, para jugar hay que hacerlo con el corazón y cuando lo hago de esa manera se me olvida todo. Son los momentos en que me siento libre, y mi pensamiento se expande, el universo se me agranda como el tuyo. A medida que nos volvemos grandes ese universo se nos hace más y más chico, se nos olvida jugar.

Hizo una pausa y le dijo con una mueca pícara.

— Pero sabes algo…, ya me dio hambre, mucha hambre, tengo que comer.

—Yo sé que puedes comer… y te va a gustar. — dijo risueño el niño

—Baja a la cocina, ve al cuarto de Rosa y le pides que te haga una crema de arróz, pero que te la de en biberón. Eso si, -en voz baja- ten cuidado, se molesta por nada.

—Eso haré.

En la mañana siguiente, buscaron a Rosa, no apareció. Su cuarto desordenado, rayado, imágenes venerables rotas en el suelo, se mostraba como si las fuerzas del bien y el mal lucharon en el pequeño espacio.

Su ropa intacta en el closet y gavetas. Pero de ella, ni rastro. Sólo un puño de hebras grisáceas parecidas a las de un muñeco de peluche se encontraron en el piso. Nunca más se supo de la joven, ni en Cabudare.

Pablito siguió jugando con sus héroes e imaginación en espera de alguien que sepa comprender, compartir y divertirse en su mundo de fantasías.

Viento vivo.

2008-01-12T14:43:00.000-04:30

Fotografía: MARIANA http://www.flickr.com/photos/fulanita/366512711/

El horizonte se estremeció al escucharlo con ímpetu gritar:

— ¡Que el viento se lleve mis sentidos, mi alma, mis pensamientos, mis afectos. Que no se detengan y vuelen libres, gráciles, por las montañas, por los valles, por los llanos, por los ríos y mares de tu cuerpo vivo, tibio, que se anima afanoso a la tentación del amor!

— ¡Que me lleve el viento!

Sus pies se elevaron y como una cometa se alejó.

Nubes de un tiempo perfecto

2008-01-01T16:30:00.000-04:30

Fotografía: Mirada hacia las nubes. GUADALUPE GÓMES SALAS

http://www.flickr.com/photos/laguada/524648219/in/set-72157594465715907/

Luego de la jornada de trabajo, caminar por el parque triturando las hojas secas de su pensamiento era la rutina para llegar a la soledad su casa. El recorrido entre los frondosos árboles que proyectaban sus sombras y las emanaciones florales aumentaban la amenidad de la tarde. Lleva consigo los vinos que le regalaron sus clientes en el banco, un gesto de reconocimiento de fin de año por contar con exactitud el dinero ajeno. En el recodo de la caminaría, los setos de gladiolas dan paso al prado que intensifica su verdor por los ambarinos rayos de luz que advierte el atardecer. Para su sorpresa, en un manto de desvencijadas y crujientes hojas yacía un hombre de corta y descuidada cabellera entrecana. Cauteloso se acercó, detalló con precisión su rostro gastado, de barba hirsuta, los párpados pétreos mantenían sus ojos profundos con la mirada fija en el cielo. Su vestimenta percudida, un bluyín decolorado y sucio por la faena y la franela que le identificaba como empleado de la Alcaldía. A su izquierda, recostado de una bolsa llena de hojas, el rastrillo metálico destartalado reposaba agotado por la faena. Con los brazos firmes como su mirada, extendidos hacia el cielo sujetaba el firmamento que estaba a punto de caerse sin piedad y aviso alguno.

— Disculpe amigo, ¿que hace? —preguntó

—Te sostengo el cielo para que no te aplaste— sólo movió sus labios, manteniendo el cuerpo rígido como si se tratara de una tarea de alta precisión.

El comentario gracioso ocasionado por un excéntrico feliz le asomó una leve sonrisa, y para seguir la corriente, le preguntó.

— ¿Y como lo hace?

—Viendo las nubes, sintiéndolas, viajando en ellas. —respondió— fíjate como cambian de forma, todo depende de la velocidad del viento y la intensidad y ángulo de la luz con que las acaricie el sol. No tienen prisa, no tienen hora, días ni años. Son simples nubes, nada más que nubes. Se transforman, van danzando por los aires, de un lado a otro. No tienen hora para aparecer ni desaparecer. Sólo quieren ser neblina para acariciar nuestros rostros o nubarrones para brindarnos su agua. Pueden ser tormentas poderosas o brisa sutil. Danzan, danzan y danzan, sin descansar como bailarinas ligeras, gráciles.

— ¿Cómo te llamas? — preguntó el anciano

—Aníbal

—Hermoso nombre, de origen fenicio, significa “el que tiene la gracia de Dios, de sentimientos verdaderos”.

Un juicio de valor le hizo causar extrañeza por el comentario.

—Acuéstate a mi lado, regálate tu tiempo— palmeó suave con su ruda y callosa mano derecha el suelo haciendo crujir las hojas secas.

Aníbal se mostraba preocupado por no llegar a tiempo a su casa aunque en ella solo le esperaba la soledad compartida con libros, un ordenador, la cama y un televisor. Sin embargo se dejó llevar por sus instintos.

—Atardece, se me hace tarde para llegar a casa, esta noche es año nuevo. — le respondió.

—Ven, siente con tu espalda la tierra y con tu pecho el cielo. Respira, no es tarde ni es temprano, es un momento, el ahora, parte del ciclo del día y la noche. No hay año nuevo ni año viejo, sólo vida, existencia, transformación continua en imperecedera, nada es malo ni es bueno, simplemente es. Día a día las nubes nos regalan sus formas infinitas en el cielo y nosotros creamos las formas que deseamos ver.

Con el recelo de quien habla con un loco y teme por su integridad personal, Aníbal fue agachándose lentamente y se acostó. Distendió sus brazos y piernas, sintió el olor a tierra y el crujir del seco colchón vegetal.

—Relájate y mira con acuciosidad las nubes.

En unos segundos ya estaba inmerso en una perspectiva diferente.

— ¡Mire!, —con asombro dijo Aníbal— aquella parece una cara de elefante con la trompa. Y…, aquellas arreboladas son un ramo de flores, ¿las ve?. Y a la derecha… ja, ja, ja, un conejo de largas orejas.

—Apuntalas tu firmamento, vuelves a ser niño. Cuando eres niño las referencias del tiempo son vivencias, no existen fechas, sólo momentos especiales; el fin de semana en la playa, la piñata del cumpleaños, la llegada de Santa o el Niño Jesús, la campana del colegio que marca el fin de la jornada. Tus parámetros de tiempo eran las fechas y momentos que te parecían importantes. Las convenciones son los límites del mundo de los grandes, de los adultos, de los mortificados, de los ambiciosos, de los que nada más buscan en Cristo, Buda, Mahoma, Krishna y todas sus variantes mediáticas y comerciales la razón de la existencia o la fortaleza de su columna para sostener la vida sin echar una mirada en su interior, en su esencia, en su alma. Lo principal de los puntos del ahora que conforman lo que llaman la línea del tiempo es la excelencia, porque en ella priva el mayor grado de bondad que es la razón de la perfección, por eso, para los niños no existe el tiempo. ¿Entiendes porque se dice que el tiempo de Dios es perfecto?

—Eso creo— contestó Aníbal con una mirada de duda, asombro y curiosidad por ese hombre.

—Aníbal, ves aquella nube, ¿Qué te hace ver?

Sumergido en un torrente de imaginación le responde.

—Para mí… humm… es un cofre— aseveró.

—Obsérvala fijamente, luego cierra tus ojos e introduce las manos en el y a ver que consigues.

—Humm…, flores…, muchas rosas.

—Son las flores que están sembradas en ti, por alguna circunstancia las semillas llegan y ellas florecen en el momento menos esperado porque no hay un tiempo determinado. Liberan todos sus colores y aromas. En muchas ocasiones de forma desafortunada quienes te ayudan a sembrar no comparten el disfrute de la cosecha porque le pusieron tiempo a la espera, fueron impacientes, se volvieron adultos, olvidaron su niñez.

Hubo un intenso y plácido silencio que zumbaba en los oídos de Aníbal. Sentía el cuerpo flotar en la vacuidad de su pensamiento.

Lentamente fue abriendo los ojos, emergiendo de ese momento de solaz. Sorprendido se vio rodeado de miles de flores multicolores. Viró su cabeza en búsqueda del anciano, necesitaba una explicación que solo estaba dentro de él. Giró su cabeza, miró hacia un lado y hacia el otro hurgó con la mirada entre los arbustos y la caminería. No lo consiguió.

Las campanas blandían e inundaron con su tañido el aire, doce campanadas en total y los fuegos de artificio anunciaban en el mundo de los adultos el inicio de un nuevo año.

Desconcertado, Aníbal se incorporó, suspiró, se sentó en un banco, sacó de su bolsillo una pequeña navaja, descorchó la botella que traía y de un trago enjuagó su garganta. Miraba extasiado las luces que se expandían formando gigantescas esferas y luego como pétalos de rosas se precipitaban perezosas sobre el parque. Disfrutó el momento.

El firmamento estaba seguro.

Propósito de año nuevo

2007-12-31T20:24:00.000-04:30

Fotografía: Flotando. Mood Dragon. http://www.flickr.com/photos/pintomarquez/2090887397/

Se escucha en la radio: ¡Faltan cinco minutos para las llegada del año nuevo!. En medio del estrepitar de los cohetones y el jolgorio familiar, Marisela pregunta.

—Ramiro, después que incendiaste el dormitorio por quedarte dormido con un cigarrillo encendido ¿imagino que tu propósito de año nuevo será dejar de fumar?

—¡Nooo!... te equvocaste. Dormir en el banco de la plaza. Lo que me preocupa es que la corriente de aire me pueda ocasionar una neumonía.

Regalo de Navidad

2007-12-19T01:52:00.000-04:30

Fotografía: Jeune femme au téléphone. ALAIN BACHELLIER http://www.flickr.com/photos/alainbachellier/297322904/

Luces brillan por toda la ciudad. La Cruz del Ávila con intensidad resplandece sobre el valle de Caracas brindando un aire de alegría navideña a la capital. Sin embargo para Ismael fue premonitorio aquel atardecer de diciembre en el bulevar de Sabana Grande. El destino lo colocó en el sitio, el día y la hora justa para ser desafortunado testigo de aquella miserable y fútil traición que le arrebataría el amor preferente que por tantos años había cultivado.

El encuentro no fue casual, ella acordó el sitio y la hora de la cita. Vidrieras, luces y un ambiente lleno de San Nicolás, renos, y algodón simulando la absurda nieve tropical hacían patente la alegría de Sophia al ver las posibilidades de realizar su anhelo. El verde salvaje de sus ojos brillaba cual gema refractando su luz. Se vieron, entrecruzaron intensas miradas de fuego como centellas resplandecientes en la negra noche. A ella, su actitud la delataba, le afloraba el deseo de tenerle entre sus manos, hablarle, escucharle. Ismael la observaba, y ante tal escena, sintió gotas de sudor frío. Lentas y sigilosas bajaban por la morena piel de su frente. Absorto quedó ante desagradable instante. El dolor, la rabia y el miedo de perderla hicieron que se mantuviera oculto, vigilante de sus acciones.

A fin de cuentas, fue Sophia quien decidió y eligió. Su rival ganó esa batalla, sí, sin duda alguna. Se percató que era colosal luchar contra su elegante y sobrio estilo, del dominio de la tecnología, el brillo de lo nuevo, la tentación de lo inexplorado, lleno de energía y de esas maneras tan particularmente musicales de llamar su atención. Le brindó el placer a su ego de desgarrar su bien presentado velo de virginidad. Cayó en la red, la sedujo al punto de convertirla en una incondicional de su propia necesidad. Hizo de sus gráciles y finos dedos, esclavos para satisfacer el hambre de caricias sobre el pecho esculpido como un súper héroe musculoso.

Un intruso que llegó para destruir la intimidad con el eterno ir y venir de cotilleos y tertulias inútiles. Apegado a ella, se hizo presente en los momentos menos apropiados, fueron tres; en la cama, en la cena, en el cine, en los aniversarios.

Por él, ella desplazó su atención y su prioridad que en una época le perteneció.

Y a pesar que lo despreció y detestó, ahora los entiende y gracias a la Navidad en la que debemos reconciliarnos hasta con uno mismo, se hizo un obsequio.

Donde fueron tres, ahora son cuatro.

—Sophia, no puedo atenderte, tengo una llamada en espera, en quince minutos te repico.

DOLOR

2007-12-11T01:12:00.000-04:30

Fotografía: Dolor. FRANCISCO PEREIRA

Decisión de verdugo semblante, oscura, lastimó, causó el agudo dolor que le arrincona el alma desnuda en una esquina de su corazón vacío. En soledad las gotas cristalinas, tibias, le golpean sin cesar, intentan penetrar su cuerpo, está seco. Como lágrimas silenciosas se escurren por la impermeable piel. Le consuela sus brazos, el pecho se oprime al no escuchar la afable voz, sentir su aliento.

Duele el silencio árido, mudo desierto estéril que sofoca, atormenta y castiga. Abate la reminiscencia, no percibir el destello de sus ojos, ni sentir la tersura de sus manos.

Duele el fulgor de las mañanas que recuerda día a día el desamor no deseado.

Duele la soledad, olvido frío por la distancia. Intenta acortarla mientras el pensamiento transita por los caminos del sentimiento en búsqueda del rostro perdido en las sombras ásperas de las rocas.

Duele esa vacuidad infinita, en la que reverbera el eco interno, perpetuo.

Duele la punzante pérdida, saber que nunca jamás ha de compartir ese sentir que lleva consigo. Sufre su entraña por las raíces que hurgan y se alimentan de recuerdos floridos sembrados uno a uno por besos de furia. Hinca el dolor afilado, intenso, profundo, que no aquieta la lira de Orfeo.

Duele el sabor que evoca el caldo rubí en la copa inundada por los vapores de su cuerpo. El pesado hilo gris fatigado del cigarrillo delinea el perfil mil veces acariciado, flota y lento se desvanece, determina la ausencia.

Duele obligarse a que sus recuerdos no le encuentren. El dolor por amar y no ser correspondido encarna lo profuso que se ama.

Duele lo que el tiempo intentará mitigar.

Es conocerse…, es ¿estar vivo?

Una pancarta vale más que mil palabras

2007-12-07T00:24:00.000-04:00

Fotografías: FRANCISCO PEREIRA G. panchoper@gmail.com

El tiento de manos de Miguel iba indagando curioso el asfalto de la avenida. El sol abrasador reflejaba destellos en sus lentes negros, de cristal oscuro. Escuchaba el bullicio de la turbamulta, su olfato agudo refrendaba el olor a cotufas. Unos pasos más adelante, pinchos de carne y pollo a la brasa. Los aromas se confunden, se solapan. Entre la multitud presumiblemente un cuello aguanoso en Carolina Herrera de alguna licenciada se mezclaba con el pachulí de la cocinera. Gritos, consignas, música, pitos, llegaban en diferentes direcciones como saetas a sus oídos. Tomado del hombro de Raúl, su hermano, disfrutaba de aquel colage que sus cuatro sentidos articulaba.

—Raúl paremos un rato.

— ¿Estás cansado, quieres sentarte, tomar agua?

—No, gracias— respondió. Giraba de manera leve su cabeza en diferentes ángulos, como si sus oídos visualizaran las escenas que acontecían en la avenida, y dijo.

— ¿Podrías leerme y describirme las pancartas que alcances a ver?

— No hay muchas y no son tan buenas como en otras manifestaciones.

— Aprende a ver, léelas y descríbelas, ellas son un resumen, dicen más que mil palabras. ¿Sabes algo? en este país hay unos que tienen sentido de la vista y no ven, porque no hay peor ciego que el que no quiere ver.

SUNGLASSES con reflejos de... ¡NO!

2007-11-30T21:35:00.000-04:00

Fotografías: FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Para ganarse la vida honradamente hay que salir a la calle a buscar el dinero. El que se encuentra en la billetera de cuero adosada a la nalga sudorosa de cada caballero o en los bolsos que deambulan colgados en los hombros, rozando los turgentes pechos de las mujeres de esta ciudad. El objetivo es lograr el intercambio, la vida es un perenne trueque hasta para el amor. Eso era lo que pensaba Yorman cada día que salía a trabajar en la que él llamaba su empresa, la óptica “Sunglass Mira Lejos”.

Caracas es una ciudad convulsionada, de fuertes contrastes, llena de modernismo y atraso. La política es el pan nuestro de cada día, quien no esté enganchado con la revolución bolivariana, está con la oposición. División, verdadero logro de la gestión del gobierno. Es por esto que las numerosas concentraciones políticas son oportunidades nada despreciables para los empresarios informales como se autodenomina Yorman.

Es el día de la concentración de la oposición, miles de caraqueños se agrupan en la principal avenida de la ciudad, la Bolívar. Tienen como fin manifestar por el NO a la reforma constitucional, mañana lo harán los oficialistas partidarios del Si, y para Yorman es una buena oportunidad de vender lentes de sol. Son dos ocasiones que hay que aprovechar ante la cercanía de las fiestas de diciembre.

Yorman llegó a la avenida antes de la hora prevista para la multitudinaria manifestación. Con un pañuelo de fieltro y agua jabonosa limpió uno a uno los cristales de cada lente. Los colocaba con delicadeza en el curtido bloque de poliuretano desmedrado que comenzaba a transformarse en un ojo de mosca gigante.

La asistencia a la manifestación auspiciada por miles de estudiantes con sus manos blancas, se incrementaba cada minuto. Entre consignas; “¡Hay que marchar…, hay que marchar…, porque si no la CIA no nos va a pagar!” y el clásico grito de guerra con posteriores aplausos, para finalizar alzando las manos pintadas de blanco ; “¡Eeeestudiantes!...”

Con gorra azul curtida del Magallanes, recostado al tronco bajo la sombra de un árbol veía pasar el jolgorio.

Una joven de piel canela y cuerpo de escultura con atributos de Afrodita, se acercó, tomó unos lentes y le preguntó;

—Flaco, ¿qué valen estos?— mostraba un rictus afable.

Ante la cadera atrevida descubierta al sol y sonrisa menuda, siendo infiel a su principio de comerciante de que todo se vende, le respondió con obsecuencia;

— ¿Para ti?..., nada, muñeca.

Sus finas manos y uñas con una obra cinética que se tuteaba con las de Cruz Diez, se reflejaron en el broncíneo espejo del lente deseado. Lo tomó, se lo colocó con un ligero batir de su azabache melena y dijo;

—Gracias flaco, eres un amor.

Presumida, dio media vuelta y comenzó a perderse entre la multitud.

Perplejo, tomó su gran muestrario y emprendió la carrera tras aquel bluyín bajito, que mostraba las faldas del Monte de Venus que deseaba escalar. Su mirada seguía con atención el par de hoyuelos en la cadera que rítmicamente se perdía en la muchedumbre. La aglomeración le impedía alcanzarla, lograba en ocasiones descifrar su cabellera, o su blanca franela. Con dificultad se abría paso entre pancartas y gritos, “¡Y no, y no nos quitarán el derecho a protestar!”.

Permisos y disculpas, eran sus palabras, el gran ojo de mosca le impedía acelerar el paso.

—¡Coño no me empujes!— le gritó una señora tipo quincalla, ataviada con sombrero, franela, pulseras, emblemas, bandera tricolor y el cartel de rotundo NO! amarillo indignación.

Siguió en persecución de su fugitiva al mejor estilo de Sam Gerard, con la ansiedad y nerviosismo de un sabueso que persigue su presa. El muestrario de lentes sostenido en alto golpeó la cabeza de un moreno mal encarado, de brazos macizos y nudillos prominentes.

—¡Así No!— le dijo con voz imperativa — esta es una protesta pacífica pero si quieres aquí mismo te doy tu carajazo.

En el tumulto, miles de manos blancas se alzaban como si le solicitaran parar la persecución, anunciándole que todo estaba perdido. Ante el bosque de brazos insistía en el acecho de la chica que lo deslumbró y ni siquiera conocía su nombre.

Sin mediar palabras, ni saber su origen, recibió una bofetada de cuello vuelto que lo desubicó por segundos pero sin soltar la mercancía.

—Deja la rozadera carajo, ques ta vaina no ej bolero, ni te lo va ja llevá pa tu casa, ¡abusador!. A cuenta ques toy sin marío va ja vení abusá— con furia de hipopótama recién parida le espetó la prieta.

Ante la solidaridad por parte de los asistentes para con la señora, no le quedó otra que sobarse y seguir camino con la mejilla solferina.

—¡No joda…, esa carajita está buenísima!, como sea tengo que hablarle — obsesionado decía en su interior mientras pasaba el dolor moral. El sol extraía las gotas de sudor que corrían por su frente. El vaho que emanaba de la muchedumbre impregnaba su pecho y espalda.

La perdió de vista, se desvaneció, creía verla en las cabelleras negras, en cada franela blanca.

—Si no hubiera sido por este poco de lentes la alcanzo, la oportunidad la pintan calva y la perdí— dijo para sí con rabia.

Los discursos barbullantes que emanaban de los altavoces le aturdían. Colocó el muestrario de lentes en el piso y para lograr mejor visual se subió con destreza felina en un poste de alumbrado para otear entre miles de cabezas, banderas, cartelones y pancartas. El esfuerzo resultó inútil. Al bajar, se percató que alguien con mayor interés por los lentes los había desaparecido, como la morena de caderas memorables. Hoy no era su día.

Concluida la concentración, se sentó en un banco a ver pasar a la multitud que se retiraba. Alelado, con la mirada perdida entre miles de papeles, botellas plásticas vacías que rodaban por el piso, piernas alegres que caminaban por el asfalto y aturdido ante la estridencia de los pitos, parlantes y gritos, no hacía más que pensar en los ojos glaucos y la tersa pelvis de gloria.

Ensimismado entre el cansancio y la decepción, en estado de lasitud sintió unos golpecitos en la espalda, volteó repentinamente y era ella, no supo que decir. La visión le hizo sentir algo extraño, una sensación similar a un triunfo olímpico en cien metros mariposa.

—Flaco, ¿ puedes cambiarme los lentes?, me hacen doler la cabeza.

Disimulando la torpeza cometida durante su búsqueda, le contestó.

—Heee... los vendí todos, pero si quieres mañana nos vemos en la concentración del gobierno por el Si y te los traigo.

A lo que respondió contundente

—¡NO!

Yorman sin perder momento, dijo.

—Entonces, me das tu número telefónico, te llamo y los llevo a tu casa.

Un segundo y rotundo ¡NO! fue suficiente para darse cuenta que había perdido el juego. En esta ocasión no habría trueque.

Culminaba la tarde con un cielo arrebolado, Yorman escaldado prestó atención como una mano fuerte, varonil rodeaba con deleite la cintura de ensueño, mientras se alejaban entre brincos gritando; “¡Y no..., y no…, y no me da la gana que mi constitución se parezca a la cubana!”

(Un inciso)
La felicidad me embarga al escuchar esta madrugada (3 de diciembre) de boca de la autoridad electoral, mascullar la sentencia de la victoria del NO a la reforma de la constitución. Un triunfo el cual tiene como significado que la luz de la libertad en Venezuela no puede ser apagada por la tiranía. Hoy es un día tan importante como el de la independencia del país, los venezolanos hemos dado un paso trascendente en madurez política, un grito a la necesidad de la tolerancia y rechazo a la violencia de cualquier manera que se exprese. Hemos negado un proyecto que no pertenece a nuestra idiosincrasia, un proyecto de expansión política por los países de América con un modelo obsoleto y caduco.

Un ejemplo a seguir en Venezuela y todos los países que temen por sus libertades y derechos es el que han dado y siguen dando los estudiantes. Luego del cierre abusivo de la televisora nacional RCTV (mayo 2007) los estudiantes han sido vigorosa, entusista punta de lanza de la protesta ideológica del país. Es por eso que ver saltar, gritar y llorar de alegría a los jóvenes universitarios que no llegan a los 25 años por el logro de su lucha, realmente me llena de orgullo y lo más importante para mi, sentir que mi hijo, Francisco Javier con sus siete años y mis sobrinos, tienen la posibilidad de un futuro promisor en esta tierra de gracia.

El valor de una coma.

2007-11-23T23:59:00.000-04:00

Fotografía: Mari Carmen Criado http://flickr.com/photo_zoom.gne?id=278363559&size=m

¡Sólo una coma!

El poder de su ubicación en la oración.

Lea y analice la siguiente frase:

"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría en cuatro patas en su búsqueda".

Si usted es mujer, con toda seguridad colocaría la coma después de la palabra mujer.

Si usted es hombre, con toda seguridad colocaría la coma después de la palabra tiene.

El redoblante de Mariela

2007-11-18T19:22:00.000-04:00

Fotografía: EDUARDO MONTEPEQUE eduardo@permontarts.com

Visitar en: http://flickr.com/photos/8582249@N08/

Comienza la mente con el inquieto y constante repiquetear de las baquetas en el blancuzco y tenso cuero del redoblante, su pensamiento. Se mantiene distraída entre lo que fue y lo que pudo ser. La hora de armonizar cuerpo y espíritu, ha llegado.

Los pies están desnudos, firmes, arraigados al suelo. Franelilla ceñida al torso. Fina cabellera castaña recogida. Pecho abierto, hombros y cuello de tersa piel florecen al descubierto. Ojos de niña envueltos por sus párpados observan su jardín interior. Frente a su corazón, delicadas manos palma contra palma, dedos contra dedos, en mudra, centra y equilibra la energía que atesora. Inmersa en la verticalidad, Inhala, exhala, profundo y pausado, materia que canaliza para nutrir hasta los más apartados rincones de su ser.

La cadenciosa respiración es metrónomo que indica el compás musical de los movimientos corporales; lentos, rítmicos, limpios, seguros, impregnados de armonía. Inicia la sinfonía con los arpegios que brinda su cadera. Músculos, vértebras, ligamentos, con grácil concordancia se estiran, tensionan y contraen. Se activa la conciencia, cada axón de sus neuronas.

Las nacaradas perlas de sudor surgen espontáneas, resplandecen temblorosas a la luz de las velas, vibran, se deslizan en silencio cauteloso por la frente y entre sus pechos.

El final, que realmente es un comienzo, llega.

En Savasana, entrega pleno su cuerpo laso al universo. Escucha y siente la respiración, pulsan sus muñecas, no hay ayer, no hay mañana, para ella sólo existe ahora en el latir de su corazón.

El redoblante ha cesado en su repique.

¡POR QUÉ NO TE CALLAS!...

2007-11-11T15:23:00.001-04:00

Fotografía: http://flickr.com/photos/24293932@N00/496980189/

Valenzuela es el apellido de una familia acomodada que tenía un cerdo el cual no hacía más que comer y gruñir durante el día y la noche. Fue el regalo de unos amigos granjeros para los niños. Obsequio que haría del porvenir de la familia y vecindario todo un calvario.

Le dieron por nombre Hugüi. Sus ojos pequeños, una colita entorchada, un hocico cilíndrico y rosado conjuntamente con su boca le dibujaban una sonrisa sardónica. Distaba del célebre cerdito inglés de la pantalla grande, “Babe”.

¡Joinc…, joinc!, gruñó el cerdito en varias oportunidades demostrando sus cualidades futuras de comunicación. ¡Joinc…, joinc…, joinc! continuó sin parar el chancho.

Transcurrido el tiempo, los Valenzuela construyeron en el jardín donde cultivaban calas y gladiolas un corral para su mascota. El vecino, Juan Carlos, por intuir el futuro que se le aproximaba, se opuso y denunció ante las autoridades sanitarias la presencia del animal en una zona residencial, sin embargo, no contó con el apoyo de los vecinos y no logró evitar tal atrocidad.

El gruñir del cerdo con el tiempo se hizo más fuerte, repetitivo, latoso, no dejaba de emitir sonidos desagradables desde el amanecer. Su corpulencia iba en aumento por su propia angurria. El jardín donde hubo fragantes y coloridas flores se convirtió en un inmenso y nauseabundo corral, inundado por un charco negro, pegote repugnante en el cual Hugüi se revolcaba a placer.

Los Valenzuela veían como día a día su casa se deterioraba ante la presencia del nefasto animal. Sin embargo, en el vecindario muchos se hacían de la vista gorda ya que advertían en Hugüi; lomo, jamón, chicharrón, tocineta y pernil.

Juan Carlos, no soportaba la vaharada que emanaba del aposento del cerdo y menos aún los sonidos incesantes, eran estiletes que punzaban sus oídos. Ante su desesperación tomó una escalera, subió hasta el tope del seto de rojas cayenas y con rostro desmesurado, señalándolo como si fuese una persona, espetó:

— ¡Por qué no te callas!

Hugüi giró su corpulento cuerpo de tocino, le miró con los diminutos ojos hinchados por la manteca y respondió:

— ¡Joinc…joinc…joinc…!

Juan Carlos, mirándolo absorto caviló con un mohín en su rostro, se dijo;

Cerdo no llega a viejo y cada cochino tiene su sábado.

Un asunto de confianza

2007-11-05T18:43:00.000-04:00

Fotografía: Remando en la Bahía panchoper@gmail.com

El día estaba despejado. Las rocas grises del malecón que protegía la bahía, convertía en brotes de blanca espuma las olas que le golpeaban. Un sol resplandeciente destellaba en las tranquilas aguas del puerto, ideal para remar. El padre propuso a su hijo realizar la aventura.

—Papi, vamos a remar en el bote, tú vas delante y yo detrás, así te guío.

Con ojos de ónice, bajó su mirada y con ella hurgando la angustia en la arena le respondió.

—Me da mucho miedo.

—Ten confianza en tu papá, nada te va a pasar— le aseveró Franco.

Luego de colocarse los chalecos salvavidas se hicieron al agua remos en mano.

El delgado bote plástico se abría paso en la bahía ante el impulso rítmico de los bíceps de Franco que impelían el agua de forma lenta. Pero la inocencia de los 6 años es audaz. El pequeño con voz segura y determinante le anunció que se lanzaría para nadar. El instinto de protección a su pequeño conllevó que el miedo se hiciera presente.

— ¡Cuidado, espera!

— ¡Papi me voy a lanzar!— repitió el niño.

Soltó de sus pequeñas manos el remo y sin tener la menor de las dudas se dejó deslizar suavemente a babor. La diferencia de peso hizo bambolear el bote. Al mismo tiempo las gotas cristalinas de agua saltaban alegres ante el chapoteo del pequeño. Al verlo seguro en el agua, la luz de la mirada y su sonrisa le decían a Franco;

—Papá, ahora ten confianza tú en mi.

Aroma de café

2007-10-29T20:41:00.000-04:00

Fotografía: Vigilia. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

La cama es para compartirla. Giró media vuelta, extendió su brazo en búsqueda de dar protección a un pecho tibio, palpó la almohada, su mano resbaló sobre una superficie fría, plana, ya no estaba, confirmó una vez más que se había marchado.

— Intuí tu presencia sibilina, ¿qué haces allí, inmóvil frente a la cama?

—Tengo mis ojos presos en ti, te observo inmerso en la severa oscuridad.

—Por favor, otra noche no, ya es tarde. Advertirte indiferente me da escalofrío.

—No tengo sueño, me desagrada dormir.

— ¡Entonces márchate!, anda a deambular entre los faroles de las solitarias avenidas.

— Hoy no, necesito animar los vientos que soplan en tu mente.

— ¡Nunca cambiarás!. Vamos, alguna vez abandona tu arrogancia, es tarde, tengo tres horas desgarrando pasado, presente y futuro, no es tu compañía la que anhelo. Basta de hostigarme, abandona la insistencia, debo conciliarme con la horas en las en que realmente vivo.

—La sábana está caliente y ansiosa, sus pliegues rozan tu piel inquieta, disfruto de ello.

—Yo no, me perturba. No te hagas de rogar, abandona el dormitorio, comparte la oscuridad con las aves que seducen las sombras, vete al mundo de los muertos que ellos si desean abrazar tu vigilia. Yo estoy vivo, no te preciso a mí lado. ¿Entiendes que no te deseo?

—Esta noche mis brazos se hunden en ti para agitar el cieno que ha depositado el río de tus sentimientos.

— ¿Deliro?

—No

—Entonces, muéstrame tu rostro, déjame palparlo, sentirlo, para no alimentar esta ansiedad.

—Míralo en el reflejo de tu pensamiento. Reconócete y calmaras la ansiedad. No te duermas, aún no amanece, ya vuelvo, voy a tomar café.

Auque al sueño no se obliga, cerró sus ojos y deseó soñar así fuera una pesadilla antes de oler el aroma que le acentuaría el insomnio.

El terreno escatológico

2007-10-23T22:38:00.000-04:00

Fotografía: http://flickr.com/photos/xnelex/436817598/

Arístides es el dueño de un terreno que linda con su casa ubicada en la Urbanización el Prado de María. Todas las noches transeúntes y borrachos que frecuentan los botiquines de la zona, ante la necesidad digestiva que apremia al organismo, recurrían amparados en la oscuridad y ocultos entre el monte hacían uso del lote.

Molesto ante tal situación, decidió cercar el terreno para evitar el paso de los malvivientes y abusadores que tenían tan desagradable rutina. Sin embargo, la viveza criolla pudo más que el impedimento físico; le abrieron boquetes para entrar.

De fondo se escuchaba por la radio la impecable narración hípica del Alí Kan. Era domingo y jugaban su acostumbrada partida de dominó. Arístides comentó lo que le acontecía con el terreno, su compañero de juego y compadre Enrique le recomendó:

—Arístides, lo que tienes que hacer es ponerle luz a ese terreno, no seas pichirre ¡ilumínalo! y ya verás como no vuelven hacer uso de el en las noches. ¡Quién va a vaciar las tripas iluminao!

Tomó el consejo de su compadre, contrató a dos electricistas quienes colocaron un tendido de cables con bombillas. El terreno en su totalidad quedó alumbrado como feria de pueblo.

El domingo siguiente durante la rutinaria partida de dominó y a la altura de la cuarta válida del 5 y 6, Enrique le preguntó a Arístides.

—Compa, ¿y como le fue con la idea que le di de ponerle luz el terreno?

Le responde Arístides:

— Nooo… compadre, fue peor. Resulta que ahora son más los desgraciados que van porque se llevan el periódico para leer.

Cosas que se ven, se escuchan y pasan…

Leche, si te he visto ni me acuerdo

2007-10-17T19:26:00.000-04:00

Fotografía: No veo leche FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Quien no viva en Venezuela jamás podrá entender como en este país donde la tierra flota en un mar de petróleo se ahogaron en ese pegoste negro y hediondo las vacas, pollos, gallinas ponedoras, cerdos y otros animales. Se hundieron los cañaverales, las plantaciones de granos. A las industrias solo les queda la chimenea a medio humear. Sin embargo, los petrodólares vuelan hacia todo el mundo menos para ser invertidos en nuestra tierra, es más fácil y negocio) importar de países como Brasil y Argentina productos para “matarnos el hambre”.

Aquí donde abunda el líquido negro, conseguir el líquido blanco, la leche, es una odisea, una angustia perenne que se une a la inseguridad de transitar por las calles. Ante la costumbre de la escasez ahora hay que hacer colas en los supermercados y abastos para con suerte conseguir la preciada bebida. La última moda, hacer turismo de comercio en comercio preguntando con tono casi suplicante;

—¿Señor, hay leche?

Hay quienes tienen como estrategia levantarse al portugués de la panadería

—¡Portu chamo, apártame un litrico cuando llegue!- y para cuando la consiga salir del local “gillao” con una mano aferrada al envase y con la otra a la vida.

Como la leche no se ve en las neveras ni las vacas en los potreros, para reír y no llorar, aquí les dejo unos refranes que debemos modificar para estar en la onda de la Revolución Bolivariana de cambiar los nombres de todo, de las avenidas, calles, parques, ministerios, cambio de la bandera, el escudo, constitución, hasta la forma de pensar. Porque; Leche, ¡si te he visto no me acuerdo!

1. A buen entendedor, pocos litros de leche.
2. A vaca regalada, no se le mira la leche.
3. A la vaca rogando y con el vaso tomando.
4. A falta de pan, buenas son las tortas de leche.
5. Leche que no has de beber, déjala correr.
6. Leche y aceite no se mezclan.
7. Algo es algo, peor es nada. (cuado consigues ¼ de litro de leche)
8. A lo hecho, leche.
9. A otra leche, vaca mariposa.
10. Al pan, pan, y al vino, leche.
11. Al país que fueres, haz lo que vieres. (en Venezuela, busca leche)
12. Al que madruga, consigue leche en el mercado.
13. A mal tiempo, buena leche.
14. Amor con leche se paga.
15. Vaca parada no gana leche.
16. Borrón y leche nueva.
17. Calavera, no chilla (a menos que no consiga leche)
18. Vaca que no da leche, se la llevan al matadero.
19. Contigo leche y cebolla
20. Contra viento y marea de leche.
21. Cría bebés y te sacarán la leche.
22. Cuando el río suena, porque leche trae.
23. Cuatro bocas beben más leche que dos
24. De broma en broma, la verdad se asoma. (¡No hay leche)
25. De la leche que no hay ayúdame Dios que de la que hay la agarro yo
26. Del dicho al hecho, hay poca leche.
27. De noche, toda la leche es blanca .
28. De tal vaca, tal leche.
29. Dime que leche consigues y te diré quién eres.
30. Dios la cría y ellas dan leche.
31. Donde beben leche dos, poquita pero beben tres.
32. Donde hubo fuego, la leche hirvió.
33. El hombre propone y la leche dispone.
34. El que busca, encuentra leche (si tiene suerte)
35. El que cría vacas, recoge leche
36. En boca cerrada no entra leche.
37. En casa de lechero, toma Cola
38. En el país de la leche, la vaca es reina
39. En la adversidad se conoce a los que tienen leche.
40. Éramos pocos y parió mi abuela, ¡más leche!
41. Vaca nueva siempre da buena leche.
42. Leche, con leche, se paga.
43. Ha corrido mucha leche bajo el puente
44. Hablando de la leche, y la vaca que se asoma
45. Hacer yogurt de la leche cortada
46. Hasta aquí me trajo la leche.
47. Hasta que la leche nos separe.
48. Hombre prevenido bebe leche por dos.
49. Hoy por ti; mañana por la leche.
50. Me voy con mi leche a otra parte.
51. Juntarse la leche y las ganas de tomar café.
52. Leche descremada, divino tesoro.
53. La curiosidad mató a la vaca. Y nos quedamos sin leche
54. La leche mueve montañas.
55. La leche que colmó el vaso.
56. La letra, con leche entra.
57. La falta de leche hace al ladrón.
58. La vida comienza a los cuarenta vasos de leche
59. Las águilas no cazan moscas ni beben leche
60. Las apariencias engañan. (no es leche es cal)
61. La leche condensada conserva la amistad.
62. Le das un vaso de leche y te quita el litro.
63. Llora como mujer lo que no supiste defender como hombre. (mi litro de leche en el super)
64. Lo bueno, si es leche, dos veces bueno.
65. Lo que abunda no daña. (pero no es la leche)
66. Loro viejo no aprende a pedir leche
67. Los amigos de mis amigos que traen leche son mis amigos.
68. Más vale leche mala conocida que buena por conocer.
69. Matar la vaca de la leche de oro.
70. Mientras hay leche, hay esperanza.
71. Mucha leche y poco quesillo
72. Muerta la vaca se acabó la leche.
73. Nadar contra la mala leche.
74. Nadie diga, de esta leche no beberé.
75. Ni chicha ni limonada. (porque no hay leche)
76. No dejes para mañana el ordeño que puedas hacer hoy.
77. No es leche todo lo que reluce.
78. No hay leche que dure cien años ni vaca que viva para verlo.
79. No por mucho ordeñar se consigue leche más temprano.
80. No tener leche en la lengua.
81. No todo es soplar y envasar leche en botellas
82. Nombrar la mala leche en la casa del ahorcado.
83. Ojo por ojo, leche por leche.
84. Ojos que no ven, no consigue leche.
85. Pan con pan comida de putas, y pan con leche comida de rico
86. Leche para hoy y hambre para mañana.
87. Leche y circo. (puro circo porque leche no hay)
88. Peor es ni un vaso de leche
89. Perro que ladra no toma leche
90. Poner los litros de leche sobre la mesa.
91. Por la boca muere la leche.
92. Por la leche baila el mono.
93. Quedarse sin el pan y sin la leche.
94. Querer es poder. (si puedes conseguir leche)
95. Quien a buena vaca se arrima, buena ubre le cobija.
96. Quien con niños se acuesta y bebe leche, amanece mojado.
97. Quién me quita la leche bebida.
98. Quien mucho abarca, poca leche bebe.
99. ¿Quién te dio leche en este entierro?
100. ¡Sálvese quien pueda! (no hay leche)
101. Leche con gusto, no pica.
102. Tienes un corazón de leche
103. Tirar la leche por la ventana.
104. Tirar la leche y esconder la mano.
105. Tocar la leche con las manos.
106. Todo bicho que camina toma leche.
107. Toda leche pasada fue mejor.
108. Todos los caminos conducen a la escasez de leche
109. Tropezar dos veces con la misma mala leche.
110. Una de cal y una de leche.
111. Una mano lava la otra y las dos, toman un vaso con leche.

Del futuro, ¿Cual será el fruto?

2007-10-15T00:00:00.000-04:00

Fotografía: De tal palo tal astilla. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Este 15 de Octubre, los bloggers de toda la red se unen para hacer llegar un solo tema de importancia a quienes les visiten. En 2007 el tema es el medio ambiente. Todo blogger posteará algo acerca del medio ambiente a su manera y en relación a la temática de su blog. El objetivo es lograr que todos hablen dirigiéndose hacia un mejor futuro. Este es mi aporte.

Los domingos por la mañana el parque infantil se llena de niños que con sus padres van a divertirse entre columpios y sube y baja. Los gritos y la alegría andan por las veredas junto a las bicicletas y patinetas que asechan a los rosados y parsimoniosos coches empujados por florecientes instintos maternales. El sol refulgente de la mañana es tamizado por un bucare prendido en flores. A pie del tronco el banco que me sirve de asiento y punto de control. Mientras leo la prensa, Rodrigo corre alegre por el parque, escucho sus carcajadas de futuro. Entre noticia y noticia mi mirada salta por encima del periódico para chequear su ubicación y deleitarme con sus travesuras. Vuelvo la mirada a la prensa:

SANTIAGO – La Patagonia es el “símbolo de la naturaleza en el mundo", señaló el abogado estadounidense Aaron Sanger, encargado de la campaña internacional contra Hidroaysén, empresa de capitales extranjeros y chilenos que pretende construir cinco megacentrales hidroeléctricas en esa zona austral de Chile.

TORONTO - El cálido aliento del cambio climático ya alcanzó algunas de las regiones septentrionales más frías del planeta, convirtiendo sus paisajes helados en una especie de papilla a causa de aumentos en la temperatura de hasta 15 grados centígrados por encima de lo habitual

Rodrigo se mece en los columpios, toma velocidad, de un brinco y con los brazos intentando volar cae de pié para seguir hacia el tobogán. El tintinear de las campanas de un heladero distrajo su atención, rápidamente volteó hacia mí y gritó:

—¡Papi, papi, cómprame un helado!.

Un cono de vainilla era su preferido, le di el dinero para que lo obtuviera. Rompió la envoltura y la echó al suelo.

—Rodrigo recoge el papel, colócalo en el cesto de la basura, no se debe botar al piso los papeles porque ensucias el medio ambiente— le dije y me pregunté, ¿me habrá entendido?, enseguida su curiosidad no se detuvo.

Con el papel en la mano me dijo:

—Papi, ¿el medio de que? Preguntó con la inocencia que le dan sus siete años.

—Ven, siéntate aquí conmigo, te explico.

—El medio ambiente es todo aquello que nos rodea y que debemos cuidar para mantener limpia nuestra ciudad, colegio, hogar, en fin todo lugar donde podamos estar. Está conformado por la energía del sol, el suelo, el agua y el aire, además de todos los organismos que viven en la tierra, hogar de todos nosotros.

Rodrigo escuchaba con la atención puesta en su amiguito de turno.

—Si destruimos el medio ambiente nos perjudicamos nosotros mismos.

— ¿Entendiste? Con propiedad pregunté.

Con los ojos vivaes puestos en el “Transformer” del niño, asintió rápido con la cabeza y dijo:

—Entiendo papi.

Respondiendo, tomó el envoltorio del helado y en la carrera lo colocó en el cesto de la basura y fue a soñar en su mundo con sabor a vainilla.

ASUNCIÓN - El hambre y la desolación cunden en los departamentos (provincias) de Concepción y San Pedro, norte de Paraguay, tras los incendios que consumieron más de un millón de hectáreas de cultivos y bosques y dejaron casi 50.000 familias damnificadas.

SITIO DEL NIÑO, El Salvador - Ambientalistas y habitantes de esta ciudad salvadoreña reclaman el cierre definitivo de la empresa fabricante de baterías para automóviles que ya lleva 12 años contaminándolos con plomo.

Me recosté en el espaldar del banco, escuché a Rodrigo.

-¡Rayo desintegrador! fushhhhhhhhh...

Miré sobre el periódico y me pregunté:

— ¿Será la misma sonrisa la de sus hijos, la de sus nietos?

Una señal.

2007-10-11T23:17:00.000-04:00

Fotografía: Arcoiris. FRANCISCO PEREIRA Panchoper@gmail.com

La tarde tarde está plomiza y fría, en la urbe los andantes corren, buscan refugio. Nubes pesadas cubren el cielo. Centellas acompañan estrepitosos truenos y una brisa empapa la ciudad. Lluvia de inicio, lluvia de término, forma serpientes húmedas que ondulan y se arrojan por las calles en búsqueda de su cauce, el destino final.

Agazapado, envuelto en una negra bolsa de basura, los tablones de madera le resguardan de las violentas gotas que desean atropellarle. El cartón que le sirve de colchoneta se humedece con el agua vivaz que se cuela por los bordes del refugio, los periódicos de ayer se pierden en el viento de hoy. El guayabo le acompaña, hinca el tronco resistiendo la brisa. Mira el río meciendo sus aguas, revuelca muñecas sin cabeza, a Superman sin poderes, latas, envases plásticos, una lavadora, objetos que fueron centro del deseo y en alguna época les apreciaron como si tuvieran vida. Ahora son arrastrados por la indiferencia a un destino incierto.

El aguacero arrecia y el río se embravece, sus crestas lo invitan a participar, excitadas desean tomarlo del cuello y arrastrarle. Llevan consigo vida y muerte.

Aún le duele la violenta herida que le hicieran en la cabeza. Siete puntos lo hacen presente en su observación, ante el monótono e intenso repiquetear de las precipitadas gotas. Con la mirada absorta, en trance, así ve pasar la cortina de agua que cae, que lava, arrastra. Allí va la vida muriendo, los olores de las calles, plazas, rastros de pasos rápidos, lentos, alegrías promovidas por el alcohol, lágrimas colgadas en una ducha, rostros lavados, cuerpos seducidos, vestigios de la gente que viven su ciudad y transitan los callejones de su alma. ¡Allí va todo!, esperanzas, desilusiones, río abajo, al encuentro del mar a transitar el ciclo inevitable.

El sólo espera que amaine la tempestad, quedar vivo después de ella y ver si luego le llega una señal.

— ¡Ramón, sube, que el río esta crecío y te puede llevá!

EL CAMINO (una experiencia personal)

2007-10-08T00:37:00.001-04:00

Fotografía. Amigos del camino. JUAN PABLO MESA juan.pablo.mesa@gmail.com

Aquí se encierra una historia que en algún momento hilaré en el telar.

Cuando somos auténticos, mostramos los sentimientos verdaderos, brillan los ojos, salta la sonrisa, florece la espontaneidad, la esencia de nuestra estructura universal.

Un día como hoy, hace dos años, mis ojos vieron por primera vez la Catedral de Santiago de Compostela luego de casi ochocientos kilómetros de recorrido a pié, durante treinta días ininterrumpidos. Mis piernas y mi mente batallaron ante la dificultad.

Son muchas las personas que durante el camino (como en la vida) se conocen, caras sonrientes, sinceras, sin nada que pretender ni nada que demostrar. Mis hermanos del camino y del alma; Marian, Rosa, Valeria, Juan, Niki y José y desde Caracas una presencia etérea me acompañó con el pensamiento, estuvo a mi lado durante horas de largo peregrinar dándome el ánimo y fuerzas que solo el amor puede lograr.

El Camino es la vida misma. Una experiencia que aún vivo.

Gracias a Dios, al universo y a todos los que me acompañaron de una u otra manera por formar parte de mi vida y de una experiencia llena de paz y amor.

¡Buen camino!

Catedral de Santiago Apostol. Santiago de Compostela. Dibujo de mi diario.

Mega record a la criolla

2007-10-03T18:47:00.000-04:00

Fotografías: Megasancocho. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Su olor se confundía con el hedor que provenía de las aguas turbias, achocolatadas, del Río Guaire —colector de las innumerables quebradas de Caracas— La piel, pigmento heredado de los ancestros del prieto Barlovento, acentuaba el color por las manchas producto de la mezcla del sudor y hollín. Farfullaba sonidos que no parecían ser de este mundo mientras deambulaba descalzo por la autopista y calles del centro de la ciudad. Su conciencia permanecía en el presente, resolviendo los problemas inmediatos; comer y dormir. Los ojos vivaces contrastaban en su rostro, atentos al encuentro del alimento anhelado. Vivía al margen del río, al lado de un guayabo y bajo tablones de madera. Los días de lluvia rogaba para que no se mojara la caja de cartón que le servía de colchoneta. En las noches cobijado con el periódico, recibía el calor de las noticias pasadas. Dormía bajo el negro cedazo cenital que filtraba chispas plateadas de esperanza. Sus únicos bienes, tres topias y una lata vacía de manteca que le darían el reconocimiento mundial inesperado.

Poseía la habilidad para seleccionar los mejores ingredientes que conseguía hurgando en los botes de basura del Mercado de Quinta Crespo; verduras, legumbres, huesos de pollo descarnados por los expertos carniceros y trozos de de carne que se disputaba con la pandilla de flacos, huesudos y malhumorados perros orejudos, guardianes del basurero. A Ramón lo respetaban sus compinches de mendicidad, le apodaban “El Chef” porque tenía el don divino de cocinar con una sazón sin igual el sancocho diario que les mitigaba el hambre. Fue lo único que le dejó su madre cuando de niño la acompañaba a cocinar a orillas de la playa.

A final de la mañana, Ramón llegaba al “club” (como llamaban los medigos al sitio de encuentro) con el saco repleto de ilusiones. Bajo el frondoso árbol de Caucho, en el ribazo del río frente al Parque Los Caobos, se distinguían “las enérgicas”, así llamaba las tres topias que resistían el fuego transformador de la materia y mantenían en equilibrio universal la lata para cocinar el sancocho.

Fue la misión estatal “Negra Hipólita”, quien descubrió el talento de Ramón. En la necesidad de ofrecer resultados a la opinión pública, lo reinsertaron a la sociedad apoyándolo en lo que le gustaba hacer, cocinar. Allí, un colchón lo sacó de su presente al brindarle sueños de futuro. Se enamoró de Rosalinda, cocinera voluptuosa, con cuatro hijos levantados a punta de fogón. Vivieron en su rancho de La Charneca a quinientos treinta y tres escalones de la entrada del barrio. Se convirtió en padre de su primera hija y se dio a conocer en el suburbio por sus dotes, todos los días preparaba una olla “mondonguera” de sancocho, vendía la ración a dos mil bolívares.

Para mostrarlo como un logro de reinserción social y convertirlo en un icono de la Revolución Bolivariana, el Ministerio para la Alimentación lo propuso para cocinero en un evento que se realizaría en la Avenida Bolívar, y certificaría el Libro Guinness de records mundiales. “El sancocho más grande del mundo”, donde seiscientas mil personas degustarían la preparación de Ramón. Los venezolanos por más de diez mil litros se disponían a pulverizar el record que ostentaban los mexicanos.

Se proporcionaron los volúmenes necesarios de ingredientes según las especificaciones de Ramón y dispusieron dentro de la gran olla de acero inoxidable de cinco metros de alto; Dos mil kilos de carne de res, tres mil de pollo y seis mil de verduras mezcladas; papa, jojoto, cebolla, zanahoria, apio, ocumo, auyama, ñame, plátano y yuca. Ciento veinte kilos de sal, cuarenta kilos de ajo, innumerables atados de hierbas y diez mil litros de agua.

Ante descomunal tarea, Ramón pensaba —Como se echa pa´lante, de hacé sancochos en el bolde del Guaire, a orilla de la autopista en una lata e manteca a hacelo en la cera de la principal avenia de la cuidad, lleno e gente, fotógrafos y periodistas de televisión, ¡Ja!..., quien lo iba a deci, ¡yo famoso! — Llevó para la avenida sus inseparables, cabalísticas y energéticas topias que como granos de arena lucían disminuidas ante la gigantesca olla tecnológica de acero inoxidable.

A las once de la mañana se presentó para certificar el evento la representante del Libro Guinness. Rubia, de ojos color esmeralda y sin conocer el castellano. Le ofrecieron un “China were” lleno de sancocho el cual miró con el recelo de quien solo bebe agua Evian cuando viaja a países folklóricos.

—¡Eat miss, eat, good soup! Con una sonrisa complaciente insistía el representante comunal.

Observó el caldo envasado en un pote en el que sirven arroz para llevar en los restaurantes chinos. Tomó la cucharilla plástica y con unos golpecitos escudriñó el caldo, apenas mojó sus labios percibió la sensación grasosa y salada, de allí no pasó, recordó las instrucciones de prevención sanitaria que le recalcaron en su país. Sin embargo, con un apetito voraz, los representantes del evento que le acompañaban, en un abrir y cerrar de ojos con criolla naturalidad se habían tomado la sopa con el casabe, espolvoreaban las migas como loros. Hacían gestos de aprobación con los ojos y afirmaciones lentas con la cabeza.

— ¡Este sancocho stá buenísimo!, en su justo punto e sal.

— ¡Y lleno e pollo! — expuso otro de la comitiva con la boca a medio llenar.

—Cuidado y ahora hablas portugués y bailas zamba, porque ese pollo es importado de Brasil— riendo respondió el secretario.

Jane impaciente observaba, su rostro reflejaba la necesidad de cumplir el cometido y volver a la piscina del Hotel Tamanaco.

Había quienes con gustoso y voraz apetito desgranaban las mazorcas de maíz, chupándose sonoramente los dedos y hasta lidiaban con algún grano impertinente alojado entre el incisivo y el canino. El vocal batallaba a dentelladas con un trozo de carne y el hueso, halando a tal punto de tensión que salió disparado sobre la mesa y de rebote en el plástico mantel rojo fue a parar sobre la planilla de evaluación de la señorita Jane. Sus ojos se asombraron, levantó la cara de niña y soltó una risa nerviosa.

—Sorry, Sorry Miss, I´m sorry— dándole unas palmaditas en el hombro, dijo el custodio que la acompañaba. Tomó el hueso y como jugador de básquetbol cobrando tiro libre lo hizo volar hacia el cesto de basura.

—Yesssss! — dijo bajito al encestarlo.

En las colas los asistentes reclamaban su sancocho gratis, la conformaban miles de personas impacientes, pálidas del hambre; ancianos, niños, adolescentes, policías, militares, indigentes, reservistas, vendedores, asistentes, auxiliares, músicos, obreros, mirones, todos dispuestos a la resignada espera de horas por un pote de sancocho, a fin de cuentas en esencia no había diferencia entre los compinches de Ramón y estos invitados. Una vez obtenían el añorado premio a la constancia y paciencia, lo degustaban con placer relamiéndose como gatos los dedos.

Ramón con una paleta y cucharón de más de cuatro metros de largo, orgulloso removía el concentrado y llenaba las ollas mondongueras que sujetaba Rosalinda junto a su asistente, estas servían para repartir el caldo a los desesperados comensales.

A medida que la digestión procesaba el caldo este hacía sus efectos. Un olor ligeramente sulfuroso inundó la avenida. El cuerpo de Bomberos Metropolitanos recibió una llamada y se puso en alerta. Unidades con sus sirenas y destellos de luz en las lámparas cocteleras se hicieron presentes, revisaron la zona y descartaron un posible escape de gas. En la avenida y sus alrededores, sonidos similares a trompetillas y trombones se escuchaban acompañados de lamentos por los movimientos intestinales característicos de una inadecuada asimilación de alimentos.

Las visitas a los baños portátiles aumentaron su frecuencia. Las colas se prolongaron y el público con retorcijones estomacales exigía rapidez gritando a los usuarios de los sanitarios. Mientras tanto, Ramón sudoroso y aún con fuerza en sus brazos elevaba con emoción el gran cucharón para extraer caldo de la olla.

La reposición del papel sanitario en los baños exigía rapidez. La emergencia suscitó habilitar un terreno anexo a la avenida. Dividieron en un área para damas y caballeros a fin de cumplir con la necesaria e inevitable deyección en masa. Se gestaba la gran torta.

Paramédicos suministraban Caopetate, Pectobismol e hidrataban a los asistentes a fin de contrarrestar los desagradables desajustes estomacales.

La multitud enardecida comprimiendo su esfínter, con palos y cuanto objeto contundente conseguían a su paso, exigían que ahogaran en el sancocho al cocinero.

Ante la turba ofuscada que se le avecinaba, Ramón soltó el cucharón y de un brinco cayó al piso y echó a correr. Sintió un fuerte golpe en cráneo que le hizo trastabillar, tocó su cabeza, apreció la húmeda y viscosa sangre. En su huida una de sus topias lo había impactado.

Ramón “El Chef”, ahora con siete puntos en la cabeza, decidió volver a vivir en su presente, en el “club” con el aprendizaje del pasado en haber sido utilizado y sin pretensiones de futuro, a orillas del Río Guaire, con sus tres nuevas topias, la lata de manteca, el guayabo y nada de tecnología.

Mientras Jane llenaba las planillas, pensaba hasta donde puede llegar el ser humano o un gobierno a fin de satisfacer su ego sólo por aparecer en un libro donde la mayoría de sus logros registrados son banales, fútiles. No desperdició la oportunidad de incrementar el número de records, certificó dos eventos en un mismo día; El Sancocho más grande del mundo y la mega torta colectiva, de los cuales Ramón fue la estrella.

El afectivo dadivoso

2007-09-28T21:20:00.000-04:00

Fotografía: Full moon rissing AVRIL HODGE,

http://flickr.com/photos/avril_hodge/315397334/in/photostream/

Contaba mi abuelo que obsequiar sin mesura tiene consecuencias inesperadas, más aún cuando se hace al estar enamorado. Ese fue el error de Carlos quien tarde se arrepintió.

Una noche cenaba con Zandra, la mujer que amaba. Observó por la ventana desde el piso quince como se elevaba en un silencioso suspiro la blanca luna que cautivó su mirada. Se erguía sobre las colinas y comenzaba a matizar el valle con su plateado resplandor.

El la invitó a disfrutar del momento. Se levantaron para admirar el homenaje que les brindaba la noche de plenilunio.

Por su espalda la abrazó, su rostro rozó el pálido y fino cuello y con sus miradas fijas al horizonte absortos, Carlos le dijo:

—Esa es mi luna llena, hoy es para ti, te la regalo.

Ella, con un beso la tomó y la luna, sigilosa los invitó a compartir su fulgor en sábanas de seda.

Meses después ya no era Carlos el que disfrutaba con Zandra de la cena, las sedas, ni la albura de la luna.

Ahora, deambula solitario por las calles con la mirada perdida en la oscuridad del cielo en búsqueda de su redondez, su luz, confundiéndola con los faros de alumbrado de las avenidas.

Sólo le queda el ingrato recuerdo cada mes, saber que perdió el amor y la luna llena que una vez regaló.

Pasión de ciberespacio

2007-09-24T22:07:00.000-04:00

Fotografía: FRANCISCO PEREIRA Panchoper@gmail.com

Una conexión fortuita los hizo conocerse hace tres días. Ella se ubica en el asteroide B612 y él en el cuadrante 96G de la Galaxia Hetamun. Así aparece en sus fichas de nacimiento ciberespaciales. En el diálogo, hay señales que dejan ver las intenciones, anzuelos punzantes de viso áureo que les hace permanecer en tensión y los atrapa en su ansiedad. Sólo falta saber de que lado está el cordel que hala.

El trato formal en el cruce de palabras intenta marcar una distancia que en los sentimientos no existe, solo incita a una conversación que acentúa su carácter lúdico y libidinoso. Ella, como una Sibila da sentido a los signos, conoce los retos y manipula los mensajes del Oráculo con su verbo y artilugios que pertenecen a los dones de una mujer.

11:05
Fernando: ¿Se ha dado cuenta que esta exquisita conversación tiene más de una hora en el chat?
Helena: ¿En serio? Disculpe, pero boté mi reloj hace mucho tiempo.

11:06
Fernando: Si, y no hay vino ni quesos.
Helena: Ja…ja…ja… tampoco música, pero sí buenos "amigos", palabras y frases...

11:07
Fernando: Es correcto.

11:09
Fernando: Ha pasado dos minutos en silencio ¿Se encuentra aún usted caminando como una Diosa por lo Campos Elíseos?

11:10
Helena: Más bien... por los Campos Digitales.
Fernando: Ja…ja...ja..., pensé que se había marchado.

11:11
Helena: Hummm, dejaría usted qué escapara tan fácilmente?
Fernando: ¡Jamás!

11:12
Helena: Ja…ja...ja...
Fernando: ¿Y cual sería su respuesta a una contrapregunta?
Helena: La curiosidad es muy grande como para marcharme...

11:13
Fernando: ¿Y…, a que se debe su curiosidad?
Helena: Saber cual será la siguiente frase...

11:14
Helena: Déjeme decirle que es usted excelente conversador…, y eso para mi es un tesoro de inmensa valía. Leerle me hace sonrojar.

Arde la mirada en espera de preguntas y respuestas. En la pugna del pensamiento la razón es vencida por la emoción. Los resultados de la batalla dan frutos, argumentos que escribe presuroso, pulsando de manera sutil las teclas como si esa sensación la transmitiera a sus mejillas sofocadas.

11:33
Fernando: Ayer estuve hasta la madrugada pendiente de su entrada en el chat. Hace unas horas encendí la computadora con cierta angustia para ver si había correo suyo?

11:34
Helena: Ja…ja…ja… es un sentimiento mutuo, una angustia encantadora que nos mantiene al filo del teclado, con los ojos casi cerrados, esperando al abrirlos encontrar el nombre del otro reflejado en la pantalla, sé a lo que se refiere.

11:35
Fernando: ¿Le pasa a usted lo mismo?
Helena: Por supuesto, ¡lo que le he descrito es cierto!

11:36
Fernando: Esta experiencia, ¿la vivió usted alguna vez?
Helena: Hummm... no que yo recuerde y mi memoria no falla a largo plazo y a usted?

11:37
Fernando: En lo absoluto, es mi primera vez

11:38
Helena: (me vuelve a sonrojar) Es un honor saberlo y un placer que sea conmigo.
Fernando: Si me viera usted...
Helena: A ver, descríbalo (si quiere) me encantaría saberlo.

Una experiencia inédita. El tan visual no da crédito a lo que acontece. Atrapado durante tres días en la frágil tela de araña hilada por las seductoras palabras que se muestran en la pantalla, idealiza su figura para luego descontextualizarla de su deseo. En la mente escucha su voz. Un ejercicio para valorar sentimientos, sólo participa la conciencia, no hay piel, perfumes, sabor estimulante, ni figura que deslumbre sus ojos.

11:55
Helena: Celebro haberlo conocido, por cada palabra, por cada instante que sin ser ojos nos convertimos en susurros.

11.56
Fernando: Es usted quien me hace ahora sonrojar.
Helena: Deje que mis labios calmen su rubor.

11:57
Fernando: Guárdeme en su corazón, cofre sagrado de objetos predilectos, como me ha dicho.
Helena: Ya tiene habitación señalada.

11:58
Fernando: Gracias, esperaré paciente la invitación para mi hospedaje.

11:59
Helena: O… ¿la llave?
Fernando: Está en sus manos la decisión.

12:01
Helena: Ok…, la recepción manda a decir que puede pasar cuándo quiera a buscarla...
Fernando: Sólo déme la dirección y allí estaré.

12:02
Helena: perfecto...

12:03
Helena: Sólo tiene que seguir el rastro de mis palabras... y llegará directo a su hospedaje.

12:04
Fernando: ¡Así será! Sepa a quien ha de entregar la llave de su cofre y con certeza no hacer daño. Si las pistas son honestas como demuestran sus palabras, caminaré sin armadura por los bosques de su pecho, coronaré montañas, hurgaré en la gruta de sus palabras, saciaré mi sed con el elixir de su manantial y emulando a Hércules, lucharé contra la Hidra de Lerna cortando cabezas de paradigmas. Si siente pasos en su pecho, haga silencio, no dude en dar por cierto que soy yo, muy cerca de su esencia.

12:05
Helena: Me seducen sus palabras.
A mi pesar, ha llegado el momento del intermedio, mis colegas me llaman para ir a almorzar, tengo que retirarme por unos instantes, piense que acá estaré esperándolo para leerlo otra vez.

12:06
Fernando: No se olvide hacer una nueva conexión.

12:07
Helena: No lo olvidaré. Hasta la próxima estrella señor o hasta el siguiente palpitar ante el ansia de encontrarlo otra vez.
Ciao.

12:08
Fernando: Aquí estaré toda la tarde, con mis ojos nerviosos hincados en el blanco resplandor del monitor.
Buen apetito.

Su pecho brioso, profundiza la respiración en cada frase que escribe. El corazón salta con cada respuesta, se acentúa el interés entre palabra y palabra.

Ansiedad por la indefinida espera.

No la ve, no la escucha, la siente.

Del rock a la tragedia

2007-09-19T13:49:00.000-04:00

Fotografía: Literatura con amargura. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

Sentada detrás el vetusto escritorio de madera, la delgada Sor María dictaba su clase de castellano. Exponía que la literatura y la música tienen similitudes, paralelismos y mutua influencia. Olga atenta escuchaba sin sospechar que las palabras en menos de setenta y dos horas le daría una lección.

Olga mantenía una eterna disputa con Sor María, —directora del colegio— por el corto ruedo de la falda, el esmalte de las uñas y el brillo en los labios. Era una adolescente inteligente, rebelde y egoísta.

La directora, con voz chillona e impregnada de zetas españolas, al finalizar la clase y sin aclaratoria alguna exigió:

— ¡Silencio jovencitas, por favor, silencio! Atención, mensaje a García, para el próximo lunes, indagar sobre “Eddy Porrey”.

Ante las evidentes dudas, Sor María se limitaba a responder:

— Si no conocen, indaguen, y quienes no sepan que es Mensaje a García, investiguen. El lunes preguntaré sobre el tema— dijo enfáticamente golpeando de manera reiterada el escritorio con el delgado dedo índice.

Olga conversaba con una amiga y de manera desafiante ignoró a la religiosa

— ¿Olga escuchaste, entendiste lo que hay que hacer?

—Hay si, si, si, ya escuché, ¿cree que soy sorda?— Contestó de forma irreverente.

Sor María con rostro de impotente rabia, la vio y dio la clase por concluida.

Con la obsesión de sobresalir a toda costa entre sus compañeras de clase, el fin de semana, Olga se dispuso a investigar por Internet sobre Eddy Porrey. Para su sorpresa la pesquisa en todos los navegadores fue infructuosa. No encontró señas de algún libro, autor, cantante o conjunto musical. Visitó las librerías y discotiendas de los centros comerciales del este de la ciudad. Hurgó en la librería Técnica, las de Nacho y Las Novedades, y por no dejar, en una tienda de venta de CD especializada. No hubo resultado complaciente. Tomó el metro y dirigió su objetivo a los vendedores ambulantes de libros en los alrededores del Ateneo de Caracas y llegó hasta los libreros mustios de la Avenida Fuerzas Armadas. De regreso a casa hizo la última escala de su investigación en el Buscón, una tienda de libros usados.

El paradero de Eddy Porrey seguía desconocido.

Tan convencida estaba Olga de que no existía alguien importante con ese nombre o una obra con ese título y su soberbia la hacía capaz de invitar cualquier cosa que decidió hacer su propia historia. En una cuartilla —que era lo exigido— escribió la biografía de un joven cantante.

A primera hora del lunes, sus compañeras de clase consignaron la investigación. Olga llegó cinco minutos tarde al salón y con aires de superioridad que la caracterizaba, entregó en una carpeta manila con el título: “Eddy Porrey, duro del rock”.

Sor María la tomo en sus manos, con detenimiento la observó con un gesto de duda y que transformó en regodeada satisfacción, la colocó sobre el escritorio. Alzó su cabeza y dijo.

—Saquen una hoja para hacer la evaluación

Olga estaba lista para responder cualquier pregunta de su historia fabulada, con una sutil sonrisa irónica esperó las palabras.

Sor María fijó la mirada en los ojos de Olga, de manera pausada dio un giro hacia la pared. Su mano invitó a la terrosa y blanca tiza a bailar en el césped del pizarrón un minuet de celebración anticipada. Y en impoluta caligrafía inglesa escribió:

— ¿Cuales son las características principales, de los personajes en la tragedia griega, escrita por Sócrates titulada, Edipo Rey?

Olga no lo podía creer, no emergía de su asombro. Miró a su alrededor a las compañeras con angustia, las flamas de rabia consumían su ego. Todas con la cabeza agachada escribían. Sor María observaba.

Olga una vez más se distinguió de sus compañeras, en esta oportunidad con la hoja en blanco. No supo que responder, lo que para ella fue toda una tragedia y para otras una comedia.

RODRIGO BENAVIDES nos trae el llano a Caracas

2007-09-13T01:49:00.000-04:00

Fotografías:

Flecha Yaruro, La Macanilla. RODRIGO BENAVIDES. http://www.fotosensible.org/

Captura de imagen. La Macanilla. FRANCISCO PEREIRA. panchoper@gmail.com

El llano infinito marca su horizontal que diferencia lo divino de lo material. El ojo sensible, agudo, va a la caza de la luz, la escena, el instante. Al lomo de su caballo rojo indómito, conduce por la vastedad de la sabana. En su pensamiento; aprehender la imagen. Y lo consigue.

Manso y de matiz plomizo el agua del río, el garcero nervioso, la baba al acecho del chigüire, una composición balanceada, la escena perfecta. Con la paciencia que tiene un creador armoniza con sus herramientas; trípode, cámara, rollo de película, encuadre, foco, obturador, velocidad y…“click”, disparo. Una combinación de elementos, sensaciones y acciones reflejan todo un disfrute que termina con la expresión; ¡Memorable!

Son más de once años de investigación fotográfica sobre el llano venezolano que Rodrigo Benavides tiene en sus prematuras canas y miles de kilómetros recorridos por hermosos parajes de esta tierra infinita, donde la mirada no tiene fin y en la noche las estrellas cobijan la inmensidad.

Pero es ahora cuando devela su obra fotográfica “LLANURA IMPROSULTA”. Una exposición que suena a cuatro, arpa y maracas, sabe a pisillo de baba y a pavón, huele a ordeño, se siente ese hormigueo en la piel que provoca el sol abrasador.

En el Museo de arte Contemporáneo de Caracas, Rodrigo Benavides muestra el resultado de su trabajo en una selección de imágenes en color y en blanco y negro, impresas en diversos formatos. La exposición aborda el tema del llano con rigurosidad metodológica para mostrar nuestras raíces. Un minucioso trabajo desglosado en doce capítulos: El caballo, la fauna, el domador, naturalezas muertas, vaquerías, el paisaje, el hato, el sombrero, símbolos, el ser, la luz y el progreso, y por último, transporte.

De manos de este amigo, el llano venezolano llega a la urbe con toda su intensidad para mostrarnos un espacio geográfico que vibra como el Arauca al sur de Venezuela. Una muestra fotográfica que no se debe dejar de visitar.

Tomado del catálogo de la exposición.
El término improsulta es una derivación de la locución latina “non plus ultra” (no más allá), frase empleada por Hércules para designar la última frontera de Mediterráneo como limite del mundo conocido.

Exposición:
Museo de Arte Contemporáneo de Caracas
Agosto – Noviembre 2007
Entrada gratuita

El barco de mis noches

2007-09-10T16:14:00.001-04:00

Fotografía: Media Noche. JUAN JOSÉ RICHARDS juanorichards@gmail.com

Cada noche soy el timonel que por tu distancia viajo horizontal en las turbulentas aguas de la soledad. Las sábanas, velas arriadas, rasgadas, envuelven mi cuerpo en la cubierta y resisto con mi daga templada en la ilusión de tu amor, el abordaje de presencias fantasmales a estribor.

El susurrar de las sombras en la oscuridad alimenta tu recuerdo en mi mente y con desesperación, voy de un lado al otro para mantener el control. De momento me aferro a las almohadas como tabla salvadora para expeler mi aliento de angustia. Lucho decidido en este océano embravecido, oscuro, pleno de tormenta. Me alzo y con la mirada hacia el horizonte perdido, a gritos, increpo al faro de la razón que me aleje del arrecife y me guíe a aguas mansas.

Batallo para evitar zozobrar y no caer al mar de mi ansiedad. Como Ulises, me ato al mástil de mi navío a fin de no ceder a la provocación del canto de sirenas en mi pensamiento que rememora el pasado y sus desaciertos. Desgarro mi vestimenta, agitado, sudoroso e insomne, intento que desaparezca tu ausencia como sucumbió Parténope en la profundidad del mar.

Los escapularios del padre Arturo Duque Sánchez

2007-09-09T23:55:00.001-04:00

Fotografía: Iglesia San Antonio de Padua. Clarines. FRANCISCO PEREIRA panchoper@gmail.com

La iglesia revelaba en sus gruesos muros la pátina del tiempo y las manchas oscuras producidas por la humedad. Las chorreras, bien definidas en los estucos, marcaban la perfecta alineación del alero de tejas rojizas, las cuales hacían contraste con el limpio y brillante azul del cielo. En la sacristía, la celosía del deteriorado y pesado ventanal vinotinto, filtraba los tenues rayos de luz que se hacían presente por las partículas de polvo y bocanadas del humo del cigarrillo que expelía el padre Arturo. Sentado en el taburete de madera, con sus setenta y cinco años, manos amarillentas y temblorosas, contaba apresuradamente el dinero habido no precisamente del diezmo de los feligreses. Lucio, el sacristán doblaba las campanas llamando para la misa de las tres.

Entre los feligreses, las beatas del pueblo en primera fila entonaban sus cánticos y rezaban cadenciosamente las oraciones del rito. En el grupo, unos ojos pardos, agradecidos y fijos en el altar le seguían obedientemente al padre Arturo. Al final de la nave, la hija del sacristán con su inocencia, agradecía de rodillas la comunión recibida, con sus manos enlazadas y apoyada en sus delicados labios.

Otorgada la bendición final, Lucio se acercó al micrófono y dijo:

—Ahora el padre Arturo procederá a la reconfirmación semanal de los escapularios— Se escuchó con voz grave por los altavoces de la iglesia.

—Tomen su escapulario con la mano derecha y colóquenlo en su pecho— dijo pausado y entre dientes el padre Arturo.

—Reafirma Señor, con tu bendición estos escapularios, en nuestra fe, para el logro de los objetivos espirituales y materiales de tus devotos, Amén. —

—Amén— respondieron todos los feligreses a una sola voz.

Alzó sus brazos cubiertos por una casulla curtida, volvió a dar la bendición y les encomendó que fueren a sus casas en paz. De manera pausada, sobre el piso de cemento de color rojo cansado se dirigían los asistentes al portal principal de la iglesia. Lucio, de mirada esquiva, con su calvicie frontal, cabellera gris ensortijada que se confundía con la poblada y descuidada barba, esperaba en el umbral del portón la salida de los feligreses a fin de vender los escapularios. Discretamente un joven corpulento, de mediana estatura se le acerco y le susurró al oído:

—Don Lucio, necesito un escapulario, eso sí, de los poderosos, consagrado— enfatizando pausadamente la última palabra.

Sólo el padre Arturo y Lucio sabían el significado y ritual para la consagración de los escapularios.

Arturo Duque Sánchez, con una infancia azotada por la injusticia y abuso de su padre ingresa al seminario influenciado por la devoción de su madre. Sus últimos 25 años ha sido el párroco del pueblo. Olvidado por la jerarquía eclesiástica, y en la monotonía de su actividad diaria, se ha convertido en un sacerdote influyente en los feligreses del poblado y sus alrededores, impartiendo su propia visión de la fe. Su vocabulario impresiona, seduce a quien le escucha y manipulaba a los corazones más desolados.

La venta de los escapularios había tomado un giro lucrativo interesante en la zona ya que muchas personas le atribuían poderes mágicos y sobrenaturales, especialmente los consagrados a los cuales le otorgaban mayores dominios. Esa era la creencia que Lucio había hecho circular.

Por la necesidad de privacidad para la consagración de los escapularios, el padre Arturo había mudado su sitio de descanso a la parte alta de la sacristía. Se accedía a aquel recinto de misterio a través de una angosta escalera de madera cuyos tablones vetustos crujían bajo el peso del cansado cuerpo. La pintura de los gruesos muros agrietada y escamada en pliegues mostraban figuras lúgubres con su sombra. El hollín de su altar privado resaltaba las tenues flamas de las velas blancas y amarillas que iluminaban las diversas estatuillas representando santos y vírgenes. La cera endurecida, seca, de diversos colores, chorreada, daba fe del tiempo que tenía la devoción. A ambos lados del altar, unos frascos de mayonesa servían de florero a los ramos polvorientos de rosas plásticas. A la derecha, sobre una pequeña mesa destacaban trozos de tela de fieltro, hilo, aguja, figuras, estampas, semillas y cordeles, conformaban el génesis de los escapularios. En un rincón, debajo del pequeño ventanal circular, una cama mal tendida, cóncava por el uso y de sábanas gastadas conformaba el sitio de tregua de sus batallas personales y para la consagración de los escapularios.

Es durante la noche, en la soledad y a la luz de las velas que las manos venosas, de piel flácida, pecosas y de uñas largas, habilidosamente cortaban, cosían y armaban cada escapulario. Al terminarlos, los colocaba en un pequeño cofre de madera para luego en su debida oportunidad consagrarlos, plantándolos debajo de la roída sábana de su cama, previo al encuentro íntimo con los ojos pardos que le complacían sexualmente en la penumbra de la sacristía.

El tiempo, el ocio y la codicia, habían dado paso al deseo perverso de su sexualidad, se convirtió en un hombre sacrílego, girando cíclico e inestablemente su estado de ánimo; del amor al odio. Solo Lucio conocía las debilidades del padre Arturo, quien le manipulaba con el dinero y manutención que le daba a causa de la venta y propagación de las bondades de sus escapularios consagrados.

Culminada la misa de seis, de rodillas ante el altar, con las manos unidas frente a su pecho se entregaba a las oraciones la hija de Lucio. El Padre Arturo, oculto detrás de la puerta de la sacristía la observaba. Su mirada lasciva y aguda, hincaba el escote de su floreada blusa, que dejaba notar el relieve de sus incipientes senos. La mirada lenta seguía el contorno de su cuerpo deslizándose hasta las torneadas pantorrillas adolescentes. Sus perversos deseos le dominaban (Esa niña es muy hermosa. Ella les otorgaría mayores poderes a los escapularios, impregnados no solo de de amor y deseo sino con también de dolor virginal) pensó el Padre Arturo.

De manera pausada se acerco a ella, como felino en acecho de la presa, colocó la mano sobre su cabeza y acarició suavemente sus lacia cabellera, y le dijo:

—Te veo rezar todas las tardes. Tus oraciones el Señor las escucha con atención y él desea lo mejor para ti, el me avisó para que habláramos—

Lo miró con el respeto que un representante de de Dios debía tener. Sus negros ojos comenzaban a humedecerse, le respondió.

—Padre, no tengo madre y la pierna de mi papá cada día está peor. El médico le dijo que si no mejoraba deberán cortársela. Ni los rezos ni los ensalmes funcionan. En el rancho sólo contamos con la ayuda que papá recibe de la iglesia y de las conservas que vendo en el pueblo. Si el empeora… — rompió en un llanto inconsolable.

—Vamos, acompáñame, ante el altar de los santos ofreceremos a Papá Dios nuestro dolor para que intervenga en la sanación de Lucio— Con la mano en su hombro y saboreando su inocencia el padre Arturo la condujo hasta la sacristía. Empujó la puerta, la hizo pasar.

—Sube, con cuidado, la escalera es pequeña y vieja, siéntate que ya voy— le dijo.

Volteó hacia la nave principal confirmando la soledad de la iglesia. Al cerrar la puerta, un golpe seco hizo eco en los muros del recinto. Unos ojos pardos disimulados en el baptisterio fueron testigos de la infame invitación.

Se desabotonó la curtida sotana, la colocó sobre el taburete, sacó de su cintura la franela de algodón blanca que aprisionaba el pantalón, lavó la cara en el aguamanil que luego secó con una toalla deshilachada, luego ansioso subió las escaleras.

Estaba sentada al borde de la cama con sus ojos aún húmedos, ahora manifestaban el temor por la soledad e indefensión en que se encontraba. Escudriñaba con curiosidad y miedo el altar alumbrado por las velas, la penumbra no le permitía ver con claridad los rostros de los santos y vírgenes, ni los detalles del lugar.

El Padre tomó el cofre de madera con los escapularios y mostrándoselos dijo — ¿Ves estos escapularios? Te llevarás uno de ellos y mediante tu fe y sacrificio, el Señor intercederá para mejorar la salud de papá, pero para esto primero tenemos que consagrarlo— Una sensación de terror recorrió su cuerpo, sospechó cual era su origen. Se paró con la decisión de dar por terminada la conversación, pero ante su fragilidad la sujetó con fuerza por sus brazos. Un grito de timbre agudo y vibrante hizo que las manos del padre Arturo presionaran su boca sin medir fuerza. Sintió el olor a nicotina que expelían sus dedos ocres.

—Sí deseas salvar a tu padre de la enfermedad y no perder la ayuda que le doy, calla y solo reza, reza y reza, mientras consagramos los escapularios, ¿entendiste?— exaltada, aseveró con un sonido gutural y moviendo afirmativamente la cabeza.

La acostó de manera obscena en la cama, mirándola fijamente y repitiéndole la obligatoriedad de su silencio para siempre, liberó de los ojales cada botón de la blusa, como si deshojara pétalos de una flor. Sus delicados pechos y pequeños pezones rozados se mostraron agitados por una respiración de pánico y angustia. El gemir del llanto y el rezo eran uno. Sus ojos desbordados en lágrimas difuminaban la visión.

Tomó los escapularios y sobre el virginal vientre desnudo los frotaba, lentamente. La boca entreabierta mostraba los chatos y torcidos dientes manchados mientras la punta de su lengua enjuagaba los labios. Su pecho y abdomen flácidos se juntaron sobre el aterrorizado cuerpo que miraba fijamente las velas que derramaban lágrimas ardientes por la flama que las desgarraba. Sus largos y temblorosos dedos se deslizaron con unos escapularios hacia su pubis, ultrajando el sagrario de su virginidad. En la penumbra, la sombra grotesca del vetusto cuerpo manchaba la pared con sus movimientos bruscos y torpes ante el silencio y la mirada inmóvil de las imágenes sagradas.

El día amaneció nublado, un gris plomizo amenazaba lluvia, Lucio caminaba pausadamente con su prominente abdomen por la angosta acera de la calle paralela a la plaza. Una brisa suave pero fría recorría el callejón levantando el polvo. Sintió recorrer por su cuerpo un escalofrío inusual. Su hija de catorce años sentada al borde de la acera balanceaba el cuerpo sin cesar, apretando con los brazos y manos las pantorrillas. La cabeza entre las piernas. Lloraba inconsolablemente. Un escapulario colgaba de su cuello. Las lágrimas ya no virginales corrían por sus mejillas como estrellas opacadas por la suciedad de un alma perversa. Se oscurecieron las palabras, se congelaron los silencios.

Indignado y lleno de ira, Lucio se dirigió hacia la Iglesia, olvidó su dolencia de la pierna derecha y el sobrepeso que le hacía caminar pausado. Sus ojos encendidos por el fuego de la venganza y la rabia, reflejaban los rayos de la tempestad que se avecinaba. Empujó con fuerza el pesado y gran portón. Entró violentamente a la iglesia, hizo una genuflexión, se persignó, caminó lentamente por el pasillo central. Los ojos del Cristo en el altar, leían lo que su pensamiento retrataba. Tres escalones, a su derecha la pequeña puerta de la sacristía que abrió pausadamente pero con seguridad. Su mirada dio un breve recorrido. El silencio era sepulcral, un olor mefítico era patente. Subió la estrecha escalera, su mirada escudriñó la pequeña habitación en búsqueda del objetivo.

Para su asombro, la venganza estaba consumada.

La larga sombra del dorado cáliz caído sobre las tablas, manchado de impura sangre, temblaba en el piso, como el deseo de venganza de Lucio. Permaneció inmóvil unos segundos con la frente perlada por el sudor. Su respiración agitada rasgaba el sórdido silencio. Su mano lentamente ingrávida, se acercó y tocó el pecho que yacía en la cama, estaba inmóvil. Tomó el cofre de madera que contenía los escapularios y bajó la escalera escuchando en cada paso el llanto de su hija. Unos ojos pardos complacidamente vengados por la infidelidad se filtraban desde fuera por la tupida celosía de la ventana.

Esa tarde, la tierra árida agradecía la intensa lluvia que caía del cielo gris, la escorrentía de agua que manaba de los aleros lavaba los muros de la iglesia y empapaba los zócalos. Se aproximaban algunos devotos pobladores paraguas en mano. El tañido de las campanas se escuchó repicar en el pueblo y sus alrededores anunciando la misa para la bendición de los escapularios.

Labios diluidos

2007-09-08T13:09:00.000-04:00

Fotografía: Labios, serie roja. NDRGRND peddr0@hotmail.com

La suave brisa anunciaba el inicio de la puesta del sol. Los tonos naranjas de los últimos rayos de luz acentuaron el verdor de la naturaleza que contrastaba con el despejado cielo. En el parque, sentados bajo el cobijo de un roble, conversaban de manera imprecisa, entrecortada. El viento sacudió las robustas ramas, las hojas volaron. Fue en ese preciso instante que con voz pausada y fría mirada, sus delicados labios pronunciaron lo que nunca hubiera deseado oír; — Me enamoré— pero ya no era de él.

Al escuchar esas palabras, una gélida sensación recorrió con violencia su cuerpo para alojarse de golpe en el pecho. El corazón se estremeció con fuerza y la respiración se hizo profunda.

“Que me des tu cariño” de Juan Luis Guerra se escuchaba de fondo en el sórdido bar. Absorto, apoyado en la barra, el eco de aquellas palabras le aturdía. La iluminación tenue dramatizaba el rostro, realzaba sus pómulos y la barba mostraba días sin rasurar. El humo de los cigarrillos danzaba en el ambiente de manera sinuosa y con lánguida tristeza. El repicar del choque de los cristales se confundía con el murmullo de los asistentes. Ahora sus labios mudos, secos, se humedecían entre sorbos de licor. Jugaba con el vaso, el dedo ahogaba el hielo como si fuera su pena. Con la cabeza gacha y la mirada perdida en el pensamiento no daba credulidad a lo que dio oídos aquella tarde.

Ernesto sacó el bolígrafo del bolsillo, tomó una servilleta, sus párpados se cerraron, hizo una breve pausa y luego escribió:

Sueño con tus finos labios que me brindaron esencia de vida. Como flor de color granate sus tersos pétalos acariciaron en silencio mi alma y animaron el sentimiento por ti. Entregado a ellos me encontraba cuando besabas mi aliento. Delicados, rozaron las mejillas, cuello, toda la piel y con sutileza sensual entusiasmaron mi intimidad. Labios que manifestaron sus deseos en palabras de amor y esperanza. Pronunciaron voces de alegría y felicidad. Labios que se posaron sobre los míos y jugaron al perpetuo vaivén de las olas del mar.

Anhelo el momento que desvanezca la distancia que ahora nos separa y me tortura. Sueño con volver a escuchar de ti palabras de amor y sentir la vibración de tu alma al rozar de nuevo nuestros labios en un beso.

Reclinó la cabeza en su mano izquierda, los dedos hicieron de arado en el cabello. Con un gesto de displicencia soltó el bolígrafo que rodó por la barra. Tomó un trago. La circunferencia líquida que dejara el vaso como huella fiel de su compañía se fue colando hacia las palabras escritas que poco a poco se diluyeron en la fría humedad del momento.

Nessun Dorma por Luciano Pavarotti

2007-09-07T23:48:00.001-04:00

Nessum Dorma

2007-09-07T22:35:00.001-04:00

Esta es una de mis piezas favoritas: el aria de Puccini “Nessum Dorma” de la ópera Turandot. Para deleitarse.

Traducción al castellano

El príncipe ignoto

¡Que nadie duerma! ¡Que nadie duerma!
Tampoco tú, oh, Princesa,
en tu frío cuarto
miras las estrellas
que tiemblan de amor y de esperanza...
¡Pero mi misterio está encerrado en mí,
mi nombre nadie lo sabrá!
¡No, no, sólo cuando la luz brille (Puccini: sobre tu boca lo diré,)
Sobre tu boca lo diré... (Puccini: ¡cuando la luz brille!)
Y mi beso romperá el silencio
que te hace mía.

Voces de mujeres
Su nombre nadie lo sabrá...
¡Y nosotras, ay, deberemos, morir, morir!

El príncipe ignoto
¡Disípate, oh noche! ¡Tramontad, estrellas! ¡Tramontad, estrellas!
¡Al alba venceré!
¡Venceré! ¡Venceré!